Argumento:

Cuando el petróleo se termina, la civilización se hunde. Antes del citado Hundimiento, un grupo dirigido por el enigmático Destral funda una Ecoaldea para hacer frente a los retos de un mundo post apocalíptico.


Comentario:

Tras "Noche Cerrada", esta es la segunda novela de Emilio Bueso que leo, y puedo decir que se aprecia una mejoría más que notable desde su ópera prima y una evolución tanto temática como estilística.

Cenital es un título que encierra un juego de palabras. Por un lado, nos habla de la visión que se tiene desde el cielo, con una connotación casi de "ojo de Dios". Por otro, se refiere al cenit, al punto más alto que alcanza en este caso el petróleo, el combustible que alimenta a la civilización occidental y a su superestructura ideológica: el capitalismo y la sociedad de consumo de masas.

Ambos significados están presentes de forma constante. En la introducción se nos presenta la toma de conciencia de Destral, un joven ingeniero que manipula un satélite desde el que puede abarcar toda la redondez de la tierra (dicho con la misma nomenclatura bíblica). Las metáforas relacionadas con la omnipotencia y Dios abundan en la novela, sobre todo referidas a Destral, quien manifiesta a lo largo de la novela variadas facetas del concepto divino. Primero observa el mundo desde las alturas, luego sufre una revelación, luego sermonea al pueblo desde el anonimato de internet, avisando del apocalipsis, y finalmente actúa como el profeta que guía al pueblo "elegido", una especie de Moisés mucho más pesimista y práctico, o casi un héroe fundador de tendendias "survivalistas". Es decir, es un personaje con un trasfondo claramente religioso o mesíanico, aunque centrado en la materia.

La anécdota argumental, algo breve para mi gusto (y con un final abrupto), se desarrolla en el paisaje tras el desastre, con carreteras colapsadas, ciudades en ruinas, vehículos herrumbrosos y abandonados (al estilo de Mad Max), alternada con capítulos donde se nos desvela la biografía de varios de los miembros de la aldea, y otros extraídos del blog de Destral antes de la catástrofe, compuestos por discursos anticapitalistas y filosóficos, inspirados en la famosa teoría del "pico del petróleo", que augura que quedan muy pocos años de esta sustancia, sostén de la civilización tal y como la conocemos. A través de Destral se  exponen los puntos principales de esta teoría, uno de los cuales es la falta de alternativas viables al combustible fósil. Se trata, por tanto, de un discurso pesimista y quizás algo simple y catastrofista.

Si bien es cierto que el autor (o su personaje) nos recuerdan épocas de involución social como la acontecida tras la caída del Imperio Romano, la desaparición del mundo maya o el colapso de la Isla de Pascua, he echado en falta una perspectiva histórica o a largo plazo del problema. Resulta poco creíble que un escenario como el planteado en la obra sea posible en un brevísimo espacio de tiempo (unos pocos años), dado que si es cierto que los gobiernos están al tanto de la merma en las reservas, es dudoso que dejen a sus ejércitos sin medios de defensa o ataque, por decir algo (vamos, que seguro que tienen algo preparado por si acaso). El autor, por ejemplo, desdeña la energía nuclear, que podría ser en primera instancia un buen método para abastecerse de energía.

Sin embargo, sí me resulta muy realista la descripción de las consecuencias de la crisis: ese mundo post civilización donde el ser humano, domesticado por años de vida "fácil" es incapaz de sobrevivir sin rebajarse al mundo salvaje y a la práctica que mejor lo encarna en el imaginario popular: el canibalismo. Quizás demasiado rápido también lo de la ritualización de tales prácticas tribales (pinturas de guerra, máscaras, nuevo sistema de nombres, desnudez ritual), aunque si uno obvia estos aspectos algo exagerados puede leer la novela como una fábula más que como un relato de ciencia ficción distópica rigurosa donde solo unos cuantos elegidos preparados y dotados de conocimientos sobre agricultura mantienen un remedo de la vieja civilización resistiendo a las hordas en su recinto amurallado.Podría decirse que hay una dualidad dada por el mundo de los agricultores y el de los cazadores, y también un enfrentamiento por dos visiones de la relación del hombre con la naturaleza: el cultivo ecológico y la rapiña, metáforas también de dos formas de economía.

Otro tema, ya citado, es el de la regresión del ser humano al plano "salvaje", el hombre que está sometido a las leyes de la naturaleza, como la supervivencia del más fuerte, y la pérdida gradual de los valores "civilizados" y su sustitución por rituales primitivos. Aunque en el fondo, el salvajismo de unos y la supuesta civilización de otros no resultan tan diferentes, como se pone de manifiesto con el detalle de los condones, que no desvelaré, pero que revela la existencia de una violencia racional "civilizada".

Como toda obra donde se utiliza una cronología demasiado estricta (la acción transcurre en nuestra época, hasta el año 2014), corre el riesgo de quedar obsoleta en poco tiempo. Lo mismo puede decirse de algunos juegos de palabras de los utilizados en la obra, que podrían no entenderse de aquí a unos años (los tontos del Media Markt).

La prosa de la obra contiene variados recursos estilísticos como los juegos de palabras, repeticiones poéticas, metáforas, etc, sin que resulte pesada ni sobrecargada. A decir verdad se lee muy bien, y casi nunca parece pedante, aunque los discursos son tan directos y tan poco sutiles que dejan muy a la vista el mensaje, sin apenas sugerencia.

En resumen, una obra que bebe de fuentes como "El señor de las moscas" (y a mí, además me ha recordado a Mad Max e incluso al final de Apocalypse Now), inspirada por la conspiranoia (o no) del fin del petróleo, que muestra una humanidad superviviente en un mundo sin recursos, algo muy deprimente si ocurriera en realidad, y que plantea cuestiones interesantes, como por ejemplo qué hacer con la sociedad de consumo, el revival malthusiano, el alejamiento del ser humano de la naturaleza, que lo vuelve inútil para sobrevivir, la regresión social, etc, etc. Abstenerse pesimistas.

Habla el autor: EMILIO BUESO

¿Cuál fue tu intención al escribir esta obra? ¿Qué mensaje has querido transmitir con ella?

Que la crisis no es más que el principio. Que si no conseguimos cambiar muy pronto ya no conseguiremos nada más.



¿En que se diferencia de otras del mismo estilo, genéro o temática?

No hay otra novela apocalíptica centrada sobre la crisis energética, que va y resulta que es uno de los escenarios que más fácilmente podrían llevarnos al colapso. Tampoco es frecuente encontrarse con autores que aborden los escenarios distópicos con un cierto impulso poético.

Y habida cuenta de que apenas hay distopías originales en castellano y que no hay ninguna ambientada aquí y ahora, supongo que la mía es una apuesta bastante original.


¿Cuál sería tu público lector? ¿A quién se lo recomendarías? ¿A quién no?

¿Público lector?
Yo lo que quiero es que esto se lo lea el presidente.


¿Tienes algo que comentar, objetar, aclarar o matizar al respecto de esta reseña? Defiende tu obra de la malvada criticona.

Cova, la novela no explora el problema del cenit del petróleo a largo plazo porque si existe el largo plazo en un mundo como el que describo probablemente no aporte grandes cambios al respecto de lo que ya he novelado: ninguna civilización ha conseguido desconectar el crecimiento y el desarrollo del uso de la energía. Córtalo y todo se detiene. Apaga la luz y vendrá una era oscura en la que lo más probable será la involución y el retroceso. La novela explora eso durante la historia y concluye que tras un colapso societal a menudo vienen siglos de inercia.

Al respecto de los plazos que he dado, todo el mundo los quiere encontrar ajustados para vivir más feliz y seguir despiporrando en la opulencia, pero lo cierto es que hace cincuenta años que nos dijeron que había petróleo para cincuenta años, y que el principal país  exportador de crudo basa su suministro en un único yacimiento (Campo Ghawar, Arabia Saudí, que a día de hoy está más seco que un Martini.

Dices también que los ejércitos tendrán algo previsto… Yo te aseguro que la guerra moderna no puede hacerse sin combustible, y para muestra un botón: casi todas las guerras modernas se hacen por el combustible. Sin él, los soldados vuelven al siglo dieciocho, y luego se desbandan. ¿O crees que se puede desplazar una columna de infantería en un mundo arrasado por el desabastecimiento durante mucho tiempo?

Por último está lo que dices sobre la energía nuclear. La energía nuclear comercial emplea a día de hoy un único combustible, el uranio. Que no es que se esté terminando, es que llevamos años obteniéndolo a base de desmantelar misiles, porque sacarlo del suelo ya empieza a tener un coste tal que amenaza a corto plazo a la rentabilidad del megavatio/hora… Pero el problema con la nuclear tampoco es ese. El problema con la nuclear es que únicamente sirve para producir electricidad. Y los motores que necesitamos para bombear agua a tu casa y comida a tu supermercado son casi todo motores de explosión. Toda nuestra red de suministros y de transportes carece de motores eléctricos. ¿O vas a decirme que tú te has comprado un Renault Twiggy?

El colmo ya es la seguridad de las instalaciones nucleares: a menudo depende del suministro de hidrocarburos. El reactor de Fukushima terminó estallando entre otras cosas porque para refrigerarse dependía de unos motores turbodiesel que a su vez dependían de unos tanques de gasóleo, con los que arrasó el tsunami. Y ahora Japón, que era el principal modelo de país nuclear, tiene en su preciado suelo un infierno peor que el de Chernobyl. Para los próximos miles de años.

Cova, estamos jodidos. Vende tu coche y hazte al monte.

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2 €

Argumento:

Keilan debe conseguir que María se enamore de él. Tiene una semana para conseguirlo.

Comentario:

Desde el comienzo se diría que la novela está dividida en dos partes, una de ellas compuesta por los dos primeros capítulos, situados en otra época, y el resto ambientados en la actualidad.

Quizá esto se deba al desequilibrio en la narración de los hechos. En los del pasado apenas se dan datos (la “creación” del mundo de Keilan se limita a un pie de página explicativo, los motivos de Grunontal son imprecisos y contradictorios hasta el absurdo, en lo de Florencia se omite cualquier justificación, lógica o no, a la situación de los personajes). En la actualidad, tanto en los capítulos que transcurren en Águilas como durante el viaje en coche se aportan detalles de paisajes, descripciones de lugares etc… que sugieren un mayor interés de la autora por lo que cuenta.

Aunque en principio parece haber cierto conflicto en la vida de María (su abuela quiere casarla contra su voluntad a los 16 años, quizá el único motivo para hacer que sea gitana, puesto que no influye en nada más), la narración pronto se centra en la relación entre los protagonistas (todos están pendientes de que se consume un amor que se utiliza como principal motivo y excusa para una guerra entre el Bien y el Mal no exenta de cierto maniqueísmo).

Ese viaje que ha de unirles o separarles para siempre se erige en única razón de ser de la novela, lo que, puesto que ella se siente atraída por él en cuanto le ve, dispuesta a viajar con un desconocido en el que parece confiar por poco más que su belleza, elimina desde el comienzo cualquier conflicto real más que dote de interés a una obra que desde el comienzo se revela como el clásico trío en el que dos mujeres, una buena y otra mala, aman al mismo hombre…

Mediante diálogos y pensamientos superficiales y reiterativos (la comparación que hace María entre la estatua del ángel y Keilan al sentirse atraída por ambos, ese tira y afloja que parece protagonizado por adolescentes irreflexivos pese a que él suma varios milenios de edad) la historia transcurre a trompicones, trufada por situaciones y obstáculos de diferente interés, bastantes de ellos incluso irrelevantes, en el sentido de que no afectan a las supuestas dificultades de los protagonistas para consumar su amor y acabar con la “maldición” que les separa.

Este tipo de escenas que literariamente no aportan nada a la obra es uno de los lastres de la novela, de los que se pueden citar varios ejemplos: María salvando a un niño y pagando una deuda que no se concreta, el caso de Verónica y Juan, el intento de seducción de Pili, el grupo musical The Angels y la inclusión de las letras de sus canciones o las páginas en las que Keilan recoge y viaja con varios muertos en carretera entre otras.

Hay además otro tipo de pasajes, los que se alargan en exceso prácticamente anulando cualquier posibilidad dramática que pudieran tener, como la conversación entre Grunontal y Nitya, a la que el continuado maltrato de la primera a la segunda acaba tomando un cariz casi ridículo o la pelea entre Keilan y el hombrecillo del escarabajo dorado, que también se incluiría entre las escenas “inútiles”.

A esto se suma cierto capricho y arbitrariedad al definir los poderes de los personajes, su capacidad para ejercerlos o la a veces simple y torpe forma de solucionar los conflictos. Un ejemplo sería el enfrentamiento de Grunontal y el dóberman con María y Keilan, la villana no puede salir de una estrella de cinco puntas dibujada en el suelo aunque sí enviar su poder sobre el ángel, un camión que pasaba por allí acaba con el perro y, como colofón se dice “Grunontal aprovechó un descuido de María para desaparecer del lugar.”

Otro ejemplo sería la decisión de Larma de intervenir sin una motivación concreta, podría haberlo hecho igual antes o después, quizá debido a que la autora no encontró otros obstáculos que oponer a los protagonistas, utilizada para contarle su propia historia a una María a quien no parecen haber ayudado los recuerdos de otras épocas que ha tenido durante el viaje (excusa para incluir escenas románticas que se deslizan progresivamente hacia una culminación física siempre frustrada sin un motivo verosimil) ni cierta similitud entre su nombre, María de los Ángeles, y el de su supuesta rival, Maer-Aeng.

La batalla final oscila entre lo caótico y lo absurdo. A la mezcolanza de ángeles con vampiros, hombres lobos y genios se añade una redacción estática en la que la autora cuenta los hechos sin mostrarlos, creando situaciones carentes de emoción hasta llegar a un epílogo digno de una novela romántica en el que los problemas familiares de María se solucionan sin esfuerzo además de intuirse la posibilidad de una continuación.

Además, resalta la poca revisión del texto, tanto en la repetición de conceptos y situaciones ya mencionada como en la sobreabundancia de erratas, adverbios acabados en –mente, frases desordenadas o a las que faltan palabras, o mencionar los nombres de los personajes con mayor frecuencia de lo necesario, lo que dificulta la lectura y produce la sensación de que la novela no ha sido corregida en profundidad.

En resumen, una novela en la que no se ha tenido en cuenta la lógica ni la credibilidad de las situaciones que se relatan, lastrada por un exceso de páginas y una trama demasiado leve, convencional y previsible.

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*** T ***

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Argumento

Rebecca, una mujer con dificultades en su matrimonio, viaja a Roma en busca de sí misma, pero nada más llegar, empieza a tener visiones de la antigua república romana. Un misterio relacionado con la tumba de la patricia Cecilia auna a tres parejas y a tres historias de amor a lo largo de los siglos.


Comentario

A pesar de que por el argumento podría pensarse que se trata de una novela más de misterios ambientados en lejanas épocas históricas, yo diría que en realidad "La Fuente de las Sombras" es una novela romántica, con una intriga que deriva directamente de las historias de amor narradas.

La obra, aunque centrada en la protagonista de la época actual, alterna el relato de sus aventuras en Roma con el de otras dos parejas, una de la república romana, de la época de Cicerón y Craso, y otra del Barroco, con los arquitectos diseñadores de una de las famosas fuentes de Roma, la fuente de las sombras del título, que será una de las claves de la novela.

Mediante capítulos cortos, el autor nos narra las vicisitudes de estos amores imposibles, íntimamente relacionados unos con los otros. Las transiciones de unas épocas a otras están bastante bien llevadas, ya que casi siempre hay un vínculo o hecho que se repite y que permite observar la interpenetración de diferentes tiempos en un mismo espacio.

La prosa es correcta, sencilla y efectiva, lo que unido a los capítulos cortos hace que la novela sea ágil y se lea muy deprisa.

Para mí, la parte más floja es la que se refiere a ambientación, en especial la relativa a las épocas del Barroco y sobre todo, la de la república romana, donde se aprecian algunos anacronismos y errores históricos. Se nota que el autor ha potenciado sobre la parte histórica la trama amorosa, en la que se incluye un elemento fantástico o paranormal, como se dice ahora, que a veces ejerce como Deus ex Machina en la resolución de las historias. Efectivamente, las historias de amor, paralelas entre sí, desembocan en un desenlace un tanto fantasioso.

Me ha sorprendido que un hombre haya sido capaz de escribir una novela de estas características, ya que la psicología de las mujeres protagonistas, que son las que llevan el peso de la acción, es bastante acertada, y además posee ese toque romántico tan exacerbado.

En resumen, una opera prima de temática bastante original, donde faltaría algo de ambientación y documentación histórica, pero que gustará a los aficionados a las historias de amor que trascienden el tiempo y el espacio.

Booktrailer de la obra

Web de la novela

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ISBN 9788401352256

224 páginas

16,90 €

Argumento:

Un asesino a sueldo “moribundo”, el señor M.Y., autodefinido hombre de moral kantiana, está decidido a llevar a cabo el encargo por el que le han pagado, asesinar a Eduardo Blaisten, aunque sea lo último que haga en el último día que le queda de vida...

Comentario:

Aviso: este artículo contiene SPOILERS de varios pasajes de la novela, incluido el final.

Lo primero que llama la atención en “El asesino hipocondríaco” es el atractivo de su cubierta, y de una sinopsis que hace referencia al sinfín de supuestas enfermedades que padece el protagonista y a varios famosos (y difuntos) que sufrieron parecidas sintomatologías, lo que parece augurar un contenido cuando menos poco convencional.

La narración alterna capítulos breves en los que Y. hace una relación pormenorizada de sus síntomas, temores, mala suerte o las enfermedades que cree padecer con otros en los que se cuentan datos de las vidas (y muertes) de personajes conocidos (Proust, Voltaire, Tolstói, Molière, Kant, Byron, etc) y, más tarde, con aquellos en los que intenta, infructuosamente, cumplir su misión, algo que, en principio, consigue dar la impresión de realizar una lectura fluida y amena.

Redactada en primera persona, y aún así en un tono impersonal aunque capaz de transmitir el subtexto bajo lo que se cuenta, la voz del señor Y. resulta tan convencional que, pese a las supuestas penalidades que sufre, en ocasiones se hace difícil empatizar o sentir simpatía por él, quizá porque está definido únicamente en función de sus obsesiones, sin mostrar otros indicios de personalidad.

Durante las primeras páginas lo que se cuenta resulta hasta cierto punto divertido debido a lo absurdo y surrealista de las situaciones a las que se enfrenta el asesino, aunque pronto produce la sensación de que tanto el relato como su protagonista están metidos en un bucle repetitivo en el que las supuestas enfermedades que dice sufrir y afectan de forma “dramática” la conclusión de su trabajo aportan poco a una trama que va pareciendo más sencilla y superficial cuanto más se avanza en la lectura.

El autor resalta repetidamente la hipocondría de su protagonista en un alarde de documentación que no solo enumera cada enfermedad que cree padecer, sino que además cuenta sus síntomas y otros detalles curiosos, incidiendo sobre todo en el carácter “especial” de las patologías elegidas:

Capítulo 7: “La Maldición de Ondina no afecta a más de trescientas personas en todo el mundo, tamaña es mi mala fortuna.” (Microsueños súbitos en los momentos menos oportunos)

Capítulo 16: “No se conocen más de cien casos de gemelos parásitos en el mundo. Tal es mi mala suerte.”

Capítulo 24: “No hay más de veinte casos registrados en el mundo de personas que padecen el Síndrome del Acento Extranjero. Así de turbadora es mi mala suerte.”

Capítulo 27: “De los doscientos casos registrados en el mundo de personas afectadas por el Síndrome de Proteus, uno es el mío.” (El más famoso sería el de Joseph Merrick, el Hombre Elefante).

Capítulo 48: “El trastorno del embarazo imaginario es más frecuente en las mujeres, pero que sea una dolencia menos habitual en los hombres, que los afectados sean los integrantes de una rara minoría, debería ser precisamente una razón más para sensibilizarse ante su mal…”

Los capítulos dedicados a hipocondríacos reales (es de suponer que los datos biográficos sean ciertos) sirven para que el protagonista realice un paralelismo (al cúmulo de males se une en muchos casos una temprana orfandad) y una equiparación con estas personas que admira e incluso, en algunos casos, parece indicar que esta característica tiene algo que ver en su creatividad (apunta que Jonathan Swift creó a los struldbrugs que aparecen en “Los viajes de Gulliver” tras sufrir un vahído mientras escribía en el desván de su casa, o recuerda la reunión en Villa Diodati y el reto que dio origen al “Frankenstein o el moderno Prometeo” de Mary Shelley).

Esta dinámica, que poco a poco ha derivado en monótona, al punto que los frustrados intentos de asesinato, la relación de hipocondríacos famosos o la lista de síntomas cada vez más raros pierden gran parte de la inicial “frescura”, parece avanzar cuando en el capítulo 31 el asesino y la víctima se encuentran brevemente cara a cara en la casa del último en una escena que parece indicar una evolución en una trama que comenzaba a resultar demasiado simple y hasta previsible.

Quizá también por ese motivo, el autor hace que su protagonista despliegue nuevas actividades, que van desde escuchar las conversaciones entre Blaisten y su amante, Melaina, hasta las más delirantes, como apañárselas para dejar su testamento en poder de éste con la consecuente necesidad de recuperarlo que propicia un encuentro en el que salva la vida a su víctima, dando lugar a una relación entre ambos y al planteamiento y resolución de la única trama consistente de la novela: conocer la identidad de la persona que le ha contratado para cometer el asesinato.

Este intento de dotar de un mínimo argumento a la historia quizá resulte frustrante o insuficiente para quienes esperen una novela de misterio (apenas lo hay) o humor (la repetición casi anula el efecto inicial), e incluso para quienes gusten de las historias con un final, ya que se trata de una obra de estructura circular (acaba con el señor Y. en una situación casi calcada de la que da comienzo a la obra: “Hoy es martes, así que sé que no tardará en aparecer por la calle Virgen de los Peligros esquina con Alcalá, porque los martes se toma un café sentado en un taburete alto del Starbucks junto a la vidriera".)

De hecho, el propio señor Y. lo dice en el capítulo 42:

“Estoy sentado en la escalera de servicio del edificio de Eduardo Blaisten, y sé que mi historia es circular. Acabo de reparar en ello y lo he visto con total nitidez. No podía ser de otra manera, porque mi historia forma parte de otra mayor, más grande y elevada en todos los sentidos, la historia que una y otra vez escribimos con nuestras vidas todos los malditos por el estigma de la desdicha. Por eso acabo de tomar conciencia de que mis esfuerzos por matar a Blaisten parecen no llevar a ninguna parte, como si estuviera condenado a subir una roca a la cima de una montaña y siempre que estuviese a punto de lograrlo la piedra volviese a rodar hacia abajo hasta lo profundo del valle. Como si hubiera caído desde algún otro lugar hasta estrellarme de bruces en el centro de una farsa.”

En conclusión, se diría que lo más evidente y “original” (los síntomas del asesino y las curiosidades biográficas) enmascara durante apenas unos capítulos una carencia de contenido y finalidad en una novela que se sustenta principalmente en estos alardes “espectaculares” y en un trabajo de documentación que puede dar la impresión de aprender algo con la lectura o que la narración es más ingeniosa de lo que la continua reiteración de escenas similares demuestra. Sin embargo la ausencia de evolución tanto en el protagonista como en sus circunstancias, de hechos destacables o un final contundente que “justifique” la inclusión de síntomas y hechos biográficos, deja una sensación de vacío, de haber consumido un producto con un envoltorio bonito pero escaso contenido.

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Versión española: Una forma de Vida
Ed. Anagrama
Traducida por Sergi Pamies
152 pp

Resumen

La escritora Amélie Nothomb recibe una carta de un soldado americano desde Irak donde le habla de su admiración por ella y también de sus problemas de obesidad. Ambos inician una intensa relación epistolar que deriva hacia lo surrealista.

Comentario

Casi todas las obras de esta autora tienen un fuerte componente autobiográfico. Esta, en concreto, sin ser autobiográfica en el estricto sentido de la palabra, la incluye a ella misma como personaje principal, lo cual la dota de un cierto viso de verosimilitud dentro de lo descabellado de la trama.

Las últimas novelas de Nothomb que había leído no me habían gustado mucho, pero en esta parece retomar las características que han hecho de ella una autora de culto: la ironía brutal, el humor surrealista y grotesco, y una cierta crítica enterrada bajo el simbolismo.

Obesionada desde siempre por la belleza, y sobre todo por la gordura, Nothomb vuelve a este tema de forma más descarnada que nunca. La obesidad se convierte en metáfora y en elemento simbólico de crítica hacia el sinsentido de la guerra de Irak. En realidad, los diferentes planos de crítica que se superponen en la novela la hacen mucho más compleja de lo que parece a simple vista. El personaje del soldado reconoce que antes de Irak era delgado pero que es imposible resistir la guerra sin volverse loco. Su forma de calmar la ansiedad era comer sin medida. En el colmo del surrealismo, le pone nombre a su gordura, Sherezade, como la mítica contadora de cuentos de las Mil y una Noches. No es una elección de nombre al azar, puesto que el hecho de contar cuentos o mentiras como forma de vida (de ahí el título) es otra de las claves de la historia.

La involucración de Nothomb en la trama sirve para enlazar con este aspecto de la creación y del arte. La fascinación que siente ella por lo que le cuenta el soldado podría ser paralelo al encantamiento por medio de la palabra de Sherezade hacia el sultán. Así que por un lado tenemos a alguien que cuenta historias y por otro, a alguien que las escucha entrando cada vez en un mayor estado de necesidad respecto a tales relatos, que se mezcla con la vanidad, cuando comprende que su atención sostiene al soldado y le da ánimos. También sirve para tratar el tema del rol de escritor en la sociedad y de la veneración casi mítica que sienten algunos hacia él como generador casi mágico de historias. Así pues hay variadas reflexiones sobre las peticiones absurdas que los lectores le hacen a Amélie a través de sus cartas y el aura casi divina que le otorgan al verla capaz de concederles deseos extravagantes.

La novela tiene una estructura cuasi epistolar, mezclándose transcripciones de cartas de uno y otro lado con el relato en primera persona de Amélie. Observamos como al principio ella no se lo toma muy en serio, luego se va enganchando, y sorprendiendo e indignando, sufriendo, en suma, diversos estados que le provoca la lectura de las aventuras iraquíes del americano. La correspondencia de ambos personajes, cada vez más intensa, casi amistosa (otro de los temas es las relaciones humanas en los tiempos de internet) da lugar a escenas descacharrantes, como cuando el americano le envía su foto de obeso y la autora nos describe como era él. O como cuando Amélie le dice que podría exponer su gordura como obra de arte en una galería de Bruselas (que es, en realidad, una cervecería regentada por un excéntrico).

Al final, descubrimos el sentido de esta "forma de vida" construida a base de palabras y de imaginación, y también la autocrítica de la autora hacia su actitud. Nada es lo que parece, pero la ficción ayuda a vivir y a superar lo insoportable.

En resumen, una obra que recupera lo mejor de Nothomb, ese humor irónico y grotesco, esa crítica soterrada y ese simbolismo dentro de la sencillez de escritura, donde lo que menos me ha gustado ha sido el final. Siempre me ha dado la impresión de que esta autora tiene ideas brillantes, las desarrolla bien, pero no sabe rematar con finales a la altura del resto. De todas formas, sigue siendo muy buena, con una prosa salpicada de notas cultas, de humor fino y políticamente incorrecto, original.

Lee primer capitulo de la obra en PDF

La autora

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Sinopsis:

Los miembros de una expedición naval a la Antártida contemplan la caída de un platillo en la nieve. La nave está tripulada, como comprobarán después. Un caos de muerte y destrucción empieza a asolar a los expedicionarios. Años después, un millonario trata de recrear una invasión extraterrestre como la narrada por Wells en una de sus obras, para seducir a una mujer.

Comentario:

Esta novela, aunque no es estrictamente una segunda parte de "El Mapa del Tiempo", anterior obra del autor, sí podría considerarse como tributaria de ella ya que comparten no solo estilo y algunos personajes, sino también similares recursos narrativos, aunque en este caso algo más rebajados en todos los sentidos.

Así pues contamos con la presencia de un narrador omnisciente que de vez en cuando interpela al lector, pero cuya razón de ser es mucho menor que en la anterior obra citada, donde sí tenía cierta relevancia, sobre todo en el clímax. Aquí más bien parece la repetición del recurso o una manera de dar coherencia formal y estilística a la serie (al parecer, estas obras forman parte de una trilogía), pero da la impresión de que si se eliminara no afectaría para nada a la historia.

La novela está bien escrita, en el sentido de bien redactada (muy por encima de la media), con algunos alardes puntuales líricos, menos que en la anterior (se ve un cierto sesgo hacia lo comercial), pero a mí personalmente, me ha costado mucho más leerla. Y no solo porque el autor tenga una verborrea incontenible que le hace contar todo, absolutamente todo, llegando a incurrir en reiteraciones y repeticiones de conceptos (¿cuántas veces dice, por ejemplo, que para los marcianos somos como cucarachas, o que aunque sabíamos que no eran marcianos seguíamos llamándolos así, o que Wells es especial, etc, etc?), sino porque me ha resultado previsible en su final y hasta en su desarrollo. Aparte de muy larga para lo que cuenta, eso también (con trescientas páginas menos sin duda habría mejorado mucho).

El primer cuarto o más de la novela es una especie de larguísimo remake de "La Cosa" de John Carpenter (a su vez remake de "El enigma de otro mundo"), con lo cual el efecto sorpresa está muy restringido. Quien haya visto estas películas sabe todo lo que va a pasar, en qué orden y hasta con detalles ya que se incluye todo lo característico de la historia. Por si fuera poco, el resto de la novela, con excepción de la tercera parte, es otro remake de "La guerra de los mundos" de H.G. Wells, con lo cual, nuevamente, si se conocen las películas basadas en ella o la novela en sí, no hay casi nada que pueda sorprender al lector. Si, para colmo, has leído "El Mapa del tiempo" y sabes cómo termina, también puedes sospechar cómo se resolverá la historia de esta, ya que se basan en lo mismo. Ahora que lo pienso, en la tercera parte hay otro "homenaje", a "Matrix" concretamente...

Volviendo a la verborrea, es que el autor parece desconocer la elipsis. Nos cuenta la vida de Allan Poe y luego también la de Wells, a modo de digresiones intercaladas en el texto, que si bien pueden interesar como curiosidades, en la estructura de la obra no parecen muy necesarias. Además, diría que la vida de Wells ya la contó en la anterior novela. Sobran al menos la mitad de las palabras, lo que hace la lectura muy ardua, con todas las vueltas que da para contar las cosas. Por momentos se me ha hecho aburrida. Hasta las escenas de acción se me han hecho largas y pesadas, llegando en algunos momentos a leerlas por encima con la certeza de que no me perdía ningún detalle importante.

También parece un texto menos cuidado que el de la anterior, ya que se cometen algunos deslices como afirmar que hay osos polares en la Antártida (solo los hay en Hemisferio Norte), y se repiten expresiones un poco tópicas (y algunas erróneas) como "escena dantesca", "impulsado por un resorte", "convivir juntos" (quien convive lo hace con alguien), "a cada cual" en lugar de "a cual", o miembros doblados en "ángulos imposibles" (esta se repite al menos tres veces). Incluso el famoso mapa del cielo, que da título a la obra, parece más bien un adorno que un elemento funcional dentro de la estructura, puesto que, al final, volvemos a las mismas soluciones de "El Mapa del Tiempo".

Entre las escenas más notables, el encuentro de los supervivientes con los niños en las alcantarillas de Londres, que resulta bastante inquietante y casi terrorífica. En cierto modo, la obra linda en algunas partes con el terror, pudiendo enmarcarse en el género fantástico o ciencia ficción, con leves detalles steampunk.

El mensaje de la obra es la exaltación de los escritores y su poder para hacer soñar a las personas, dándoles esperanza dentro de la desolación de la vida. En consonancia, Wells es una especie de superhéroe con mañas a la altura de las del Doctor Who... Y Poe todo un héroe de acción...

La novela parece bien ambientada en el Londres victoriano, al menos en el tema de nombres de calles, barrios y similares. En ese aspecto, se aprecia una buena investigación y documentación.

Para mí, en líneas generales, ha sido una decepción, ya que “El Mapa del Tiempo” me había gustado muchísimo y me había sorprendido con sus recursos y su prosa, pero con esta siento que me está contando casi lo mismo y encima "fusilando" a otros autores, u "homenajeando", por usar una palabra más suave.

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750 páginas

21 €

Argumento:

En 1852 Gwyneira Silkham y Helen Davenport, dos jóvenes de diferente clase social, viajan a Nueva Zelanda para casarse con unos hombres a los que aún no conocen.

Comentario:

"Enel país de la nube blanca" es la clásica saga familiar con toques de culebrón en la que transcurren decenas de años (la acción comienza en 1852 y termina en 1877) y por la que desfilan gran cantidad de personajes con mayor o menor protagonismo.

Una de las primeras cosas que se perciben es que  la prosa es correcta, la autora tiene capacidad para utilizar la elipsis cuando lo cree necesario y para transmitir más de lo que se dice en realidad en los diálogos y la narración en tercera persona, consiguiendo que al leer se puedan intuir algunas de las cosas que van a pasar con bastante antelación, siendo más sencillo para quienes tengan experiencia en otras lecturas de este género.

Las protagonistas principales de gran parte de la novela son dos mujeres, Gwyneira (Gwyn) Silkham y Helen Davenport, si bien con el transcurso de los años, lógicamente, van cediendo terreno a otros personajes.

Gwyn y Helen parten de diferentes orígenes (una es la hija de un magnate de la lana galés y la otra institutriz) y formas de ser (una es más rebelde y la otra más “convencional” ) para compartir la igualdad de condiciones que conlleva la llegada a un nuevo mundo (Nueva Zelanda) en desarrollo.

Así ambas se casan con hombres a quienes apenas conocen y no son lo que aparentan en una primera impresión (Lucas Warden es un joven atractivo con temperamento artístico y Howard O'Keefe envía una carta que fascina a Helen), lo cual marca el inicio de una serie de hechos un tanto… contradictorios. Por una parte las dos se muestran resignadas a mantener unos matrimonios sin amor, algo que daría cierto “realismo” a la novela, y por otra de vez en cuando les da por realizar actos propios de mujeres de épocas más recientes (Gwyn y James McKenzie).

Tanto las protagonistas como el resto de los personajes sufren multitud de experiencias, algunas muy duras, quizá para mostrar cómo era la vida en Nueva Zelanda en aquella época, lo que da cierta sensación de credibilidad y verosimilitud que se desvanece en parte según avanza la obra con la resolución, en ocasiones demasiado feliz de algunas de las tramas. Para ello utiliza la oportuna desaparición de algunos personajes o la reaparición de otros, como el ex alumno de Helen, George Greenwood, que llega de Inglaterra al cabo de los años, o varias de las niñas que viajaron con ellas al nuevo mundo, dando muestra de la planificación realizada por la autora, que dota de utilidad y relevancia incluso a los personajes secundarios.  

Sus más de 700 páginas hacen que la novela sea inevitablemente prolija y desigual, tanto en la profundidad con la que se retratan personajes y situaciones como en la imposibilidad de mantener el interés en todo momento, observándose frecuentes altibajos de ritmo, sobre todo pasado el ecuador, cuando el protagonismo se dispersa entre más personajes para abarcar otro tipo de situaciones, lo que incluye una presencia mayor de los habitantes originales del lugar y, en el último tramo, de un apresurado paso de los años sin hacer apenas hincapié en la evolución de alguno de los protagonistas principales (Helen).

En resumen, una saga familiar correctamente redactada, con suficiente cantidad de drama, romance y ambientación “histórica” como para interesar a quienes gusten del género. 

Al parecer la novela tiene dos secuelas, la primera de las cuales, "La canción de los maoríes" ya está publicada, de nuevo en Ediciones B.

Enlace: Pdf con los primeros capítulos de "La canción de los maoríes"

*** T ***

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Sinopsis

Un escritor viaja a Venecia en busca de inspiración, y allí conoce al joven Tadzio, que le fascina. Pero algo mortal flota en el ambiente, una epidemia que las autoridades ocultan...

Comentario

De este autor solo había leído "La Montaña Mágica", una extensísima novela en dos tomos, y un poco de "Doctor Faustus", no menos extensa. Así pues, tenía muchas ganas de conocer esta novela corta, considerada un pequeño clásico y de la cual hasta se ha hecho una famosa película (dirigida por Luchino Visconti y protagonizada por Dirk Bogarde).

La novela relata una breve anécdota argumental. Se trata, fundamentalmente, de una obra simbólica y de interpretación variada, escrita con el prolijo verbo de Thomas Mann, uno de los mejores prosistas que he leído nunca, pero bastante dado a "enrollarse", dicho de forma vulgar. Todo en ella remite al tema de la belleza y al de la decadencia. cuando digo belleza me refiero a la belleza en un sentido platónico. Mann trufa las largas y elaboradas reflexiones del protagonista con alusiones a Platón y también a la mitología griega, a iconos como Narciso y Jacinto (el primero enamorado de sí mismo, el segundo, fallecido mientras contemplaba su imagen en un lago). Tadzio, el joven polaco que suscita el interés del viejo escritor, representa en su carne la belleza idealizada y pura. Algunos interpretan esta fascinación como pedófila y homosexual, pero a mí, sinceramente, me ha parecido todo muy "platónico" nunca mejor dicho, y siempre, utilizado como símbolismo.

"Pues solo la belleza, Fedón mío, solo ella es amable y adorable al propio tiempo. Ella es, ¡óyelo bien!, la única forma de lo espiritual que recibimos con nuestro cuerpo, y que nuestros sentidos pueden soportar"

También es simbólica la amenaza de una epidemia, primero sospechada, luego confirmada, que otorga el necesario ambiente de decadencia y corrupción al relato, al que también contribuye el decorado elegido, la ciudad de Venecia, impregnada del olor de la muerte, la muerte que amenaza esa belleza, tanto de la ciudad venida a menos como de las personas que la habitan. La mención del cementerio de la isla de San Michele, la arquitectura de la vieja ciudad, los canales... Todo contribuye a crear ese ambiente malsano e inquietante.

El final de la novela también está relacionado con el mito ya mencionado de Jacinto, donde la muerte acontece debido a la contemplación de la belleza, mientras el resto del mundo huye del peligro.

La novela está dividida en cinco partes. En la primera y segunda conocemos a Gustav von Eschenbach como hombre y como autor. Mann desarrolla esta parte mediante largas reflexiones filosóficas, generalmente sobre el arte, y un breve bildungnsroman que nos permite conocer al protagonista, un escritor alemán en la cincuentena que ha perdido la inspiración. Las tres últimas son las que narran el viaje a Venecia, la presentación de Tadzio y familia y la fascinación del autor por ese muchacho.

En resumen, me ha gustado bastante la obra. Es de esa clase de libros que disfrutas aunque "no traten de nada", como suelen decir los amantes de los bestsellers. La prosa es muy buena, lógicamente, y las reflexiones sobre la belleza y otros temas artísticos son ellas mismas también bellas y muy elaboradas. Mann nos sumerge en un mundo que se derrumba, y en el que la belleza ejerce un poder al tiempo elevador y atrapante, fascinador, salvador y trágico. Un  buen libro, no para todos los paladares, aunque el título sea puro spoiler...

Editorial Plaza & Janés

320 páginas

18,90 €

Argumento:

Tras llevar a cabo una venganza, Gideon Crew es contratado por unos hombres misteriosos para que cumpla una misión. 

Comentario:

“Venganza” pretende ser la primera entrega de las aventuras de un nuevo personaje de los autores, Gideon Crew, entre cuyas principales características está un afán de venganza por algo sucedido en su niñez, que, curiosamente, se resuelve en los primeros capítulos, evitando profundizar en las emociones y personalidad de un protagonista que apenas muestra reflexión o emociones, ni siquiera ante lo que le comunican en el capítulo 14 (que se cree con demasiada facilidad pese a que el nombre de las radiografías haya sido borrado, algo que podría hacerle desconfiar), que no le impide aceptar el trabajo que le proponen tras un breve arrebato de rabia.

En su empeño de no indagar en los antecedentes de Crew, no se cuenta ningún detalle de su pasado como ladrón de arte, del trabajo en el Laboratorio Nacional de Los Álamos o de cómo adquirió la habilidad para disfrazarse y reproducir las voces de todo tipo de personas, lo que quizá, pese a no ser muy creíble, sea lo más interesante de su forma de trabajar.

Esta incapacidad de los autores para dar consistencia a su protagonista, se extiende a los demás personajes, por ejemplo Charles Dajkovic, cuyas intervenciones se limitan a los primeros capítulos, o la previsibilidad del destino de otros, como Marilyn/Orchid, que se intuye casi desde que aparece, aunque la superficialidad con la que se tratan las relaciones de Crew con el resto dificultan empatizar con lo que les sucede.

Entre estos personajes merece mencionarse a Eli Glinn, el empleador de Crew, quien tiene intervenciones recurrentes en la obra de Preston & Child, como en Más allá del hielo o en alguna de las novelas protagonizadas por Aloysius Pendergast.

La trama de la novela es sencilla: Crew debe cumplir el encargo que le han hecho. Partiendo de ahí la historia se desarrolla con rapidez, llena de escenas de acción a veces poco creíble (el protagonista sabe hacer -casi- todo y consigue salir -casi- incólume de situaciones muy peligrosas), sin momentos para la reflexión, a ratos confusa, otros absurda, hasta un desenlace que no es del todo satisfactorio y deja cabos sueltos, además de la puerta abierta al inicio de otra aventura de Gideon Crew, un personaje muy alejado de la interesante y marcada personalidad de Pendergast.

En resumen, una obra superficial, que por momentos no parece de sus autores, con personajes planos y algunas situaciones demasiado increíbles, de consumo rápido, indicada para quienes busquen un entretenimiento fácil y sencillo que se olvidará en cuanto se pase la última página.

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Sinopsis

Los mercenarios contratados por Cartago se rebelan contra la ciudad y exigen su pago. Al no ser satisfecho, estalla la guerra. El galo Matho roba el velo de la Diosa de los cartagineses, objeto de gran valor simbólico, y se convierte en el lider de los mercenario. Ante el acoso de la ciudad y el robo sacrílego, se hace llamar a Amílcar Barca, quien enseguida toma las riendas de la guerra. Sin embargo, no es suficiente, y tendrá que ser su hija, la mística Salambó, de la cual se ha prendado Matho, la que sea enviada a recuperar el velo...

Comentario

Tras leer "La educación sentimental, "Madame Bovary" y "La tentación de San Antonio", me quedaba la asignatura pendiente de "Salambó", la ambiciosa novela histórica escrita por Flaubert, y que supone un cierto cambio temático con respecto a sus otras novelas. Según he leído, la obra fue un éxito de público cuando se publicó, pero no de crítica, pues algunos le echaban en cara falta de rigor (que luego no se probó ) o el hecho de regodearse en lo más cruel del ser humano (la pretensión del autor no era la reconstrucción histórica, sino aplicar a esta el estilo de la novela psicológica moderna).

Salambó podría catalogarse, a primera vista, como novela histórica, pues reconstruye un hecho real, la llamada Guerra de los Mercenarios, acontecida en el siglo III a.C, y que involucró a la ciudad de Cartago. La ambientación parece buena (desconozco la época y sus características). Al parecer, Flaubert trabajó mucho en la búsqueda de documentación para esta obra sobre una época de la que hay pocas fuentes. Las descripciones son sumamente detalladas, tanto en lo que concierne a ropajes, calles, ciudades, batallas, ropa militar, como a rituales y costumbres. Ciertamente, se trata de una obra muy descriptiva y visual, tanto que mientras la lees se te representa una superproducción hollywoodense de las más caras. Los diálogos, por su parte, no son muy abundantes, aunque definen con precisión a los personajes, a los que se ve como auténticos habitantes de ese pasado, y no como sucede en muchas novelas históricas modernas donde se les "actualiza" en su forma de pensar y actuar.

La obra, por consiguiente, está llena de violencia, de crímenes, sangre, de largas y detalladas batallas, plenas de espectacularidad, de torturas, crucifixiones, sacrificios humanos, etc... vamos, que recoge muy bien el espíritu de la época y de los guerreros. Cuando creíamos que Flaubert había llegado a lo más brutal, nos deja para el final otra oleada de crucifixiones y un siniestro episodio de canibalismo.

“Entonces, los garamantes empezaron lentamente a rondar a los muertos. Eran seres acostumbrados a la soledad y que no respetaban a dios alguno. Al fin, el más viejo de la banda hizo una señal, y echándose sobre los cadáveres, con sus cuchillos, cortaron trozos; luego, sentados en cuclillas, comían.”

Contraponiéndose a esta parte tan violenta, tenemos a Salambó, el único personaje femenino, hija de Amílcar, donde el autor simboliza valores más místicos y espirituales, casi arrebatados o extáticos. Salambó ansía unirse con la diosa, elevarse, tiene grandes miras, desea un conocimiento prohíbido, en la reclusión de su palacio. Precisamente son las partes de descripción espiritual (incluidas algunas apariciones iniciales de Amílcar) donde Flaubert echa el resto y nos fascina con su maravillosa escritura, tan poética, sin ser cursi, tan elaborada y creativa.

“La luz del día penetraba a través de las hojas de vidrio negro. Arborescencias, montículos, torbellinos, contornos de vagos animales se dibujaban en su diáfano espesor, y la luz llegaba, terrible y pacífica sin embargo, como debe ser por detrás del sol, en los lúgubres espacios de las creaciones futuras. Barca se esforzaba en alejar de su pensamiento todas las formas, todos los símbolos y los nombres de los dioses, a fin de comprender mejor el espíritu inmutable que las apariencias ocultan. Algo de la vitalidad de los planetas se infiltraba en él, en tanto que sentía por la muerte y por todos los azares del desdén más profundo y más íntimo.”

“Era como la alegría de un cabiro, y los grandes rayos luminosos que herían su rostro se le antojaban la extremidad de una red invisible que, a través de los abismos, lo ligaba al centro del mundo.”

La obra es monumental y épica, pero requiere de cierta paciencia, sobre todo al principio, con las larguísimas descripciones, que la hacen similar a una crónica antigua. A mí no me ha costado pero para muchos lectores podría hacerse algo cuesta arriba ese inicio donde Flaubert nos detalla el banquete de los mercenarios hasta el menor detalle, y los largos episodios de la historia.

Podría considerarse esto como un punto negativo. La obra tiene un argumento algo limitado para la cantidad de páginas que ocupa, y algunos personajes están desaprovechados, como la mentada Salambó, que incluso da título al libro. Pese a ello, no deja de ser un personaje muy secundario. Todo lo relativo a su participación se descuida a favor de las batallas y escaramuzas y pasajes sádico-violentos, descritos con todo lujo de detalles que nos regala el autor y que ríete tú de Canción de Hielo y Fuego de Martin, que parece un cuento de hadas al lado de esta historia truculenta.

“Se los azotaba a dos manos; las correas zumbaban, arrancando las cortezas de los plátanos. La sangre salpicaba los follajes como si fuese una lluvia roja, y masas sanguinolentas se retorcían aullando al pie de los árboles. A quienes se marcaba, se clavaban las uñas en la cara arrancándose la piel. Se oían crujir los tornillos de madera; resonaban golpes sordos; a veces un grito agudo desgarraba el aire de repente. Del lado de las cocinas, entre jirones de ropa y cabelleras desgreñadas, unos hombres avivaban con soplillos los carbones, y apestaba el olor a carne quemada. Los flagelados desfallecían, pero retenidos por las ligaduras que sujetaban sus brazos dejaban caer su cabeza sobre los hombros, cerrando los ojos.”

“Llegada la noche, unos perros de piel rojiza, esas bestias inmundas que siguen a los ejércitos, aparecieron calladamente en medio de los bárbaros. Empezaron a lamer los coágulos de sangre de los muñones aún tibios, y enseguida se pusieron a devorar los cadáveres, empezando por el vientre”

“A continuación llegaron los hombres y los atormentaban desde los pies, que se los cortaban por los tobillos, hasta la frente, de la que les arrancaban tiras de piel para ponerse sobre la cabeza. Los comedores de cosas inmundas inventaron mil atrocidades. Enconaban las heridas echando en ellas polvo, vinagre y trozos de cacharros de barro o loza; otros esperaban detrás de ellos: la sangre corría y todos se regocijaban como hacen los vendimiadores alrededor de las cubas de mosto.”

Sin embargo, en cuanto a personajes, el mercenario Matho (desgarrado entre el amor hacia Salambó y el deseo de venganza cruel), el esclavo Spendius (que ahora se siente libre al lado de Matho y su revuelta) y el líder cartaginés Amílcar, están mejor retratados, con mucha potencia.

En ciertos pasajes me ha recordado a la famosa película de Kubrick “Espartaco”, sobre todo en el final, cuando Amílcar propone a los mercenarios supervivientes que luchen entre sí, y la posterior crucifixión de los rehenes mercenarios.

“A Amílcar le costó trabajo reconocer a Hannón. Como sus huesos esponjosos cedían bajo los taladros de hierro, porciones de sus miembros se habían desgarrado… y solo quedaban en la cruz restos informes, parecidos a esos fragmentos de animales que cuelgan de la puerta de los cazadores”

En resumen, una obra irregular, dura, interesante, llena de violencia y crueldad, todo un fresco histórico de una época poco conocida y de un mundo que nos queda tan lejano que a veces recuerda a los descritos en novelas de fantasía heroíca. A destacar las vistosas batallas con elefantes y máquinas de guerra (onagros, escorpiones, catapultas, helépolis y demás), y la increíble ambientación.

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Argumento

Annabel, una huérfana que vive con sus tíos en el cementerio londinense de Highgate, posee el poder de ver a los muertos y de hablar con ellos. Con los años se convertirá en la médium más famosa de Londres y conocerá el amor de la mano de un hombre algo etéreo...

Comentario

El debut de la joven autora Victoria Álvarez revela un enorme talento y capacidad para la literatura. "Hojas de Dedalera" es una novela excepcionalmente redactada, y con una apabullante documentación sobre la época en que se desarrolla (finales del siglo XIX, inicios del XX), la cual permite la admirable reconstrucción del Londres victoriano. Es decir, los puntos fuertes de la novela, de forma indiscutible, son la ambientación y la buenísima prosa. También destaban las descripciones de casas, ruinas, abadías y cementerios, que le dan el necesario toque gótico a lo que en el fondo es una historia de fantasmas.

La obra está dividida en tres partes. En la primera, localizada en Highgate, se nos cuenta la infancia de Annabel y cómo descubrió su don para ver a los difuntos y hablar con ellos. Aunque para mi gusto se alarga en exceso esta presentación y sobran detalles en algunas escenas (la de la huida de Highgate, por ejemplo), se lee con cierto interés. La segunda parte, sin embargo, se me ha hecho casi eterna, dado que apenas ocurría nada en la historia, exceptuando el romance entre la médium y el fantasma. En la tercera parte, tienen lugar las revelaciones, de un modo demasiado rápido y atropellado.

Es decir, el ritmo de la narración es, en líneas generales, bastante lento e irregular. Hay partes que resultan pesadas, con descripciones de lugares que ocupan varias páginas. La historia flojea y hace agua en cuanto le aplicamos un poco de lógica. La autora, además, concentra en el final los datos y revelaciones, dando la sensación algunas veces de que se saca detalles de la manga para impactar y sorprender (los gemelos, por ejemplo; el anillo con el escudo). Personajes que desaparecen sin explicación o con justificaciones muy traídas por los pelos, una trama poco clara, que primero parece tirar por el misterio (con alusiones a Jack el Destripador, una expectativa de investigación policial que se frustra y que nunca llega a materializarse), luego se va a la novela romántica, y termina en la novela gótica-folletinesca con pirotecnia incluída, como si de una película de Roger Corman se tratara...; hacen que la novela se siga con un interés variable y que cueste llegar al final. Además, la prosa, que es muy buena, no se puede negar, también es prolija y densa, potenciándose más las descripciones que los diálogos.

En cuanto a los personajes, el más destacable es la propia Annabel, prototípica de lo victoriano, o más bien de lo gótico prerrafaelista (hay alusiones al cuadro de Beata Betrix, de Rossetti), con su cabello rojo y sus dotes mediúmnicas, y su carácter enfermizo y doliente. El resto de personajes están menos desarrollados, y exceptuando a Victor, cuya importancia es obvia, parecen estar un poco de adorno. Por lo demás, hay un cierto maniqueismo de buenos muy buenos y malos sin matices. Un ejemplo de personaje totalmente desaprovechado y que prácticamente no tiene rol en la novela, pese a dedicarle la autora un buen espacio, es Nathan, quien, en el fondo, no hace casi nada que afecte a la trama. Su único objetivo es precipitar el final. Lo mismo puede decirse de Abberline, cuya participación e interés nunca quedan demasiado claros. Si estos personajes desaparecieran o vieran mermadas sus apariciones a lo justo, la historia seguiría igual.

En la novela hay cosas algo incongruentes y poco creíbles (y no me refiero a los fantamas solamente). Resulta difícil de creer la abierta actitud de Lady Agatha hacia Annabel, y lo fácilmente que todos creen en los espíritus y en su historia. Es cierto que en aquella época la parapsicología estaba muy de moda, cosa que se refleja muy bien en la novela, pero también habia gente escéptica. Alguna posesión con descargas de energía suena algo peliculera y fantasiosa. Pero lo menos creíble es la parte "real", y la buena acogida que le dan a Annabel en cierta casa aristocrática.

En cuanto a la descripción del mundo del Más Allá está bastante bien construida, quizás con el pero de alguna excusa algo enrevesada para justificar falta de memoria de difuntos o que algunos se mantengan apartados equis años, etc... Sin embargo, me ha parecido que los espíritus, algunos concretamente, tienen actitudes demasiado terrenales, y la comunicación e interacción con ellos resulta demasiado cotidiana para ser creíble. Esto conlleva que pese a ser una historia gótica no produzca la menor inquietud ni desasosiego ni miedo.

Hay alguna incongruencia como el hecho de que unos difuntos por muerte violenta recuerden con pelos y señales cómo ocurrió (Cecil) mientras que otros (en los que conviene que no lo sepan) padecen de una oportuna amnesia... para propiciar el tenue misterio.

La protagonista por otro lado no averigua nada por investigación, todo le viene dado en repentinas iluminaciones o informaciones inesperadas, que dan lugar, por cierto, a conjeturas muy aventuradas. Vamos, que no sabes muy bien por qué llega a ciertas conclusiones repentinas, como por ejemplo la de su paternidad, solo basándose en detalles que no son ni pruebas.

En resumen, una obra muy bien escrita y ambientada, pero a la que le sobran la mitad de las páginas, con un ritmo pausado, romance fantasmal demasiado corpóreo y un misterio muy leve que se resuelve de forma folletinesca y algo efectista, aunque previsible. A los amantes del romance gótico y victoriano puede gustarles.

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400 páginas

17 €

 Argumento:

Ayudado por la magia, un príncipe del siglo XVI aparece en el XXI dispuesto a llevar a cabo sus destino. La joven Evelyn es la encargada de ayudarle.

Comentario:

Viendo la ilustración de la cubierta se nota que El círculo perfecto es una novela de fantasía romántica en la que la relación amorosa entre Evelyn y Derek es el centro de una historia, de desarrollo y conclusión previsibles, con muchas carencias en varios aspectos.

La ambientación, casi nula, hace imposible saber en qué época y lugar se desarrolla (¿Una realidad alternativa? ¿Un mundo fantástico apenas pergeñado por la autora?), limitándose a la descripción física de los protagonistas: la ropa y la belleza, centrada sobre todo en el cabello y los ojos, que parecen ser el principal motivo del enamoramiento entre unos personajes que carecen de personalidad más allá de la apariencia: incluso hay momentos en los que no se sabe quién es quién, como cuando se alude a los abuelos, unos maternos y otros paternos, unos vivos y otros muertos, cuyos nombres se desconocen.

Todos los personajes, desde los abuelos hasta los compañeros de estudios de Evelyn y la interacción que mantiene entre ellos, tienen una única misión, afectar de la manera que sea a la trama amorosa. Así ella compara su situación con Derek con la de otra pareja, se producen escenas de celos con una “amiga” o ha de enfrentarse al incomprensible rechazo familiar (tanto hacia la magia como hacia Derek) o a la más que previsible traición de Dani, ese novio “por obligación” que no la merece, en escenas incongruentes y carentes de la menor credibilidad protagonizadas por unos personajes que aparecen y desaparecen en los momentos que se necesita crear un conflicto.

La narración, en primera persona y presente, en la que se alternan los puntos de vista de Evelyn y Derek, quizá pretende crear una sensación de empatía con los personajes, aunque sólo consigue destacar más sus carencias: no sólo ambos se expresan igual (también lo hace Gaspar, el brujo que toma la palabra al final de la obra) y eso que él viene del siglo XVI sino que Derek se adapta mejor que ella al siglo XXI (es quien la lleva al cine y a comer una hamburguesa por primera vez) reitera pensamientos, emociones, reacciones y diálogos que no aportan nada nuevo, aunque da la impresión de que quieren pasar por ingeniosos y emotivos sin lograrlo.

Así, la historia avanza a trompicones entre discusiones repetitivas, reencuentros melodramáticos, escenas en las que ambos inciden en la carencia de futuro de la relación, desconfianzas absurdas o ataques de un ente (el pirata que mantuvo prisionero al joven) cuya única finalidad parece la de propiciar un rescate de un Derek arrogante, creído y “atormentado” a una Evelyn frágil, hipersensible y romántica, representantes de unos patrones (protector y protegida, príncipe y plebeya, redención por amor, predestinación) anticuados que dan una imagen poco realista de lo que es una relación amorosa.

Aunque se observan profusión de erratas y palabras mal utilizadas (que dificultan la comprensión de la lectura), esto es un mal menor ante problemas como la carencia de estructura o la incapacidad de distinguir qué escenas han de contarse en detalles o cuales han de ser resumidas. La autora no parece conocer la elipsis o  que cada escena ha de servir para que la narración avance, siendo buena muestra un prólogo en el que su protagonista, Petra, incurre en contradicciones como utilizar el cadáver de su bebé recién nacido para intercambiarlo por el príncipe y ocultar que está vivo para, en las siguientes páginas comprobarse que no sólo todos saben quién es, sino que además ha pasado años secuestrado por unos piratas, o la escena en la que, aun herida de muerte, tiene tiempo de dar todo tipo de explicaciones y hacer preparativos de última hora antes de expirar.

A este extenso prólogo que no aporta nada se unen todas las páginas dedicadas a la escuela de magia, con un Derek elegido profesor casi porque sí, aunque luego no se muestra lo que sucede en ninguna de las clases, que también se podrían eliminar sin que afectase a una novela que, como tantas otras de varios géneros, parece escrita “a medias”.

 Es decir que, como se ha mencionado, su autora relata, de forma repetitiva y obsesiva, las emociones exacerbadas de dos personajes cuyo único interés es el conflicto romántico, mientras el resto (la reglas que rigen la magia y la medicina para su “curación”, la consistencia de la trama de venganza y restauración, la historia de las águilas, la de las espadas o la inmortalidad) se narran de forma superficial y sin atención a la credibilidad (Evelyn enciende un ordenador justo cuando llega el email oportuno… ) como si le resultara aburrido escribirlas, pese a ser necesarias para dar la impresión de que se cuenta algo.

En resumen, una novela mal redactada, con erratas, situaciones carentes de lógica y planteamiento confuso que quizá pueda interesar a quienes les gusten las historias de un romanticismo exacerbado.

*** T ***

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Editorial: SUMA de letras

Traducción: Laura Vidal

456 páginas

20 €

E-book: 12,99 €

Argumento:

Ig Perrish despierta de una borrachera y se da cuenta de que le han salido cuernos.

Comentario:

"Infierno" es la primera de las cinco partes de diez capítulos cada una en que se divide la novela, caracterizada por un comienzo cuyo interés va en aumento:

"Ignatius Martin Perrish pasó la noche borracho y haciendo cosas terribles. A la mañana siguiente se despertó con dolor de cabeza, se llevó las manos a las sienes y palpó algo extraño: dos protuberancias huesudas y de punta afilada. Se encontraba tan mal —débil y con los ojos llorosos— que al principio no le dio mayor importancia, tenía demasiada resaca como para pensar en ello o preocuparse. Pero mientras se tambaleaba junto al retrete se miró al espejo situado sobre el lavabo y vio que por la noche le habían salido cuernos. Dio un respingo, sorprendido, y, por segunda vez en doce horas, se meó en los pies."

Se trata de una redacción en la que el autor prefiere mostrar lo que ocurre en lugar de explicarlo (confía en que quien lee deduzca lo que implica la escena de Glenna y los dónuts), y avanza junto a la exploración que hace Ig sobre sus nuevas características (la escena en el hospital o las conversaciones con sus familiares, que muestran de forma inquietante lo que hay en el más oculto subconsciente de las personas) y acaba con un impactante clímax (la confesión de su hermano Terry) que impele a continuar leyendo.

“Fuegos artificiales” elude la narración lineal y se lanza a un flashback situado diez años antes, cuando algunos de los personajes principales se conocen y comienza la historia de amor entre Ig y Merrin, con Lee como tercer vértice de un triángulo que quizá es lo más importante de la novela, el catalizador de muchas de las cosas que suceden.

 Pese a que sus casi cien páginas se hacen por momentos largas debido al quizá excesivo detalle con el que se relatan algunas cosas, y aunque sorprende que Ig no se dé cuenta de la realidad acerca de Lee, con quien se obstina en iniciar una amistad un tanto incomprensible, se trata de uno de los fragmentos más inquietantes de la novela, quizá por el subtexto enfermizo que se percibe en la relación entre el trío protagonista, manteniendo el interés por seguir leyendo que comienza en “Infierno”.

“El sermón del fuego” parte del presente para sumergirse en un nuevo flashback en el que Ig recuerda su último encuentro con Merrin, y volver a la actualidad, incluyendo la aportación de una testigo, que como todos, se siente impelida a contarle sus secretos mientras él comienza a descubrir su capacidad para manipular las decisiones de las personas que se le confiesan. Una visita a Lee, donde conoce algunos límites a su don y otros encuentros relatados en detalle comienzan a ralentizar el avance de la narración y puede causar momentos de desconexión en una historia que hasta entonces podía calificarse de adictiva.

 “El arreglador” está redactada desde el punto de vista de Lee. Como otras partes, da la sensación de tener más texto del necesario para lo que cuenta. Los pasajes dedicados a la relación de Lee con su madre y a la psicología del personaje son convencionales, retratando a un psicópata de manual cuyo desequilibrio ya podía percibirse en “Fuegos artificiales” (aunque Ig no se entera de nada), siendo el texto dedicado a lo que realmente sucedió entre Lee y Merrin lo más relevante, ya que la experiencia de su infancia que le recuerda un comentario materno se relaciona con la parte fantástica (y con la horca que se ve en la cubierta), despertando expectativas que no se desarrollan posteriormente.

 “El evangelio según Mick y Keith” cuenta el desenlace de la obra. Si bien en un sentido emotivo cumple su cometido, destacando la sorpresiva carta póstuma de Merrin, cuyo contenido, aparte de cierta retorcida ironía, no parece influir mucho en la historia. También se incide en la evolución de la relación de Ig con Glenna y Terry, quienes adquieren un mayor protagonismo y son parte fundamental de la conclusión.

El aparente intercambio de roles entre el bien y el mal (ambos protagonistas/antagonistas sufren unan conversión, Lee a la religión e Ig a la imagen habitualmente asociada al diablo), la incursión en lo que hay en el interior de las personas, o la posibilidad de manipularlas, son parte de las atractivas ideas en las que el autor apenas profundiza. Resulta más satisfactoria la trama romántica y emocional, mientras que la aparición de los cuernos de Ig y los demás hechos fantásticos, como es demasiado habitual en un género en el que a veces son más interesantes las premisas de partida y su desarrollo que su conclusión, pueden resultar tan decepcionantes como un final un tanto precipitado y confuso en el que casi nada de lo sucedido se justifica satisfactoriamente.

*** T ***

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Argumento:

Un análisis antropológico sobre el sentido de los rituales de canibalismo y sus simbolismos y valores morales.


Comentario:

El libro que nos ocupa no es una obra de divulgación ni tiene el menor ánimo didáctico, pues se trata de una obra científica de alto nivel, no asequible a todo tipo de lectores.

La autora analiza a través de diversos pueblos y sociedades del mundo la práctica del canibalismo y la relación de esta con sus sistemas culturales, como el propio título indica. Así pues hace un repaso de dichas prácticas desde el canibalismo mortuorio de los Hua o los Gimi, hasta los elaborados rituales del sacrificio humano azteca, pasando por las curiosas torturas de los Iroqueses.

En la introducción se establecen las tres hipótesis principales para el abordamiento de la cuestión caníbal, que serían la hipótesis psícogena (que la explica como una forma de satisfacer necesidades psicosexuales), la hipótesis materialista (como adaptación al hambre  y a la falta de proteínas concomitante), y finalmente una vía que llama hermenéutica donde el canibalismo es considerado como parte de la lógica cultural de la vida, la muerte y la reproducción humana.

Ante la variedad de posturas, la autora niega que se pueda tratar la cuestión caníbal desde una óptica unitaria y defiende que varía tanto en el contenido cultural como en su significado. Es decir, que va más allá del mero hecho de comerse a una persona, ya que, según ella, está demostrado que si bien en períodos de hambre se ha dado canibalismo, también los ha habido sin tales prácticas. El hambre no implica el canibalismo, que fuera de los sistemas de creencias y regulaciones rituales de estos pueblos es considerado una práctica repugnante y antisocial (lo de comer gente por hambre, digo).

En cuanto a los tipos de sociedades analizadas las divide en tres categorías: las que realizan un canibalismo ritual, las que tienen canibalismo institucionalizado y aquellas donde se da el miedo al canibalismo (representado por hechiceros y brujas caníbales).

Por la procedencia de las víctimas se habla de exocanibalismo (más frecuente) y endocanibalismo.

En el primer caso (comerse a gente ajena al grupo, enemigos, etc), se trataría de una forma de asimilar la fuerza del enemigo, mientras que en el segundo caso, hablamos de una manera de transmitir ciertos valores a las siguientes generaciones a través de la ingestión de los muertos.

La autora nos explica a continuación la hipótesis psicógena de Sagan, que defiende el canibalismo como una forma elemental de agresión institucionalizada, según las teorías de Freud (frustración-agresión). Así pues, el canibalismo representaría la fase primitiva del desarrollo social, donde comerse al enemigo demostraría la agresión, y al pariente, la frustración provocada por su muerte.

En relación con esto, Sagan cree ver una relación entre la prolongación de la crianza en estas sociedades y la dependencia infantil a la madre, que los haría más propensos a la frustración y la agresión oral. De este modo, el varón adulto de autoafirmaría su virilidad e independencia por medio de la agresión caníbal.

En cuanto a la hipótesis materialista, cita las ideas de Harner y Marvin Harris sobre el mundo azteca que achacan las más de 250.000 personas sacrificadas anualmente en México en esa época a la falta de proteínas. Avala su afirmación con los testimonios de algunos conquistadores y clérigos españoles que relataban que también se compraban y vendían personas (niños) para consumir aparte de los rituales. Harner asegura que los aztecas recluían a los prisioneros en jaulas y los cebaban.

Como respuesta a esta visión materialista, el culturalismo de Sahlins les reprocha que ignoren en contenido cultural del sacrificio, que era, en el mundo azteca, un sacramento que permitía la comunicación y comunión con los dioses, y poseía un carácter sagrado. El sacrificio pues, era una necesidad sociocultural, mezclada íntimamente en las relaciones sociales, políticas y económicas de este pueblo.

Tras exponer estas cuestiones introductorias, la autora dedica los siguientes capítulos a entrar en más detalles sobre algunos de los casos de canibalismo anteriormente mencionados.

Empieza con el canibalismo mortuorio de los Hua y los Gimi. Para los Hua se consigue la cohesión social a través de esta práctica. Su religión centrada en el cuerpo reconoce la existencia de una fueraz vital llamada NU que se puede perder o incrementar. Cuando fallece un pariente se le consume para evitar que su NU se pierda, y de este modo pase a la comunidad.

Los Gimi por su parte, utilizan a los cerdos como sustitutorios del sacrificio de personas, y celebran rituales femeninos orgíasticos, relacionados con su creencia en el poder destructor de lo femenino.

Más inquietante resulta el capítulo dedicado a los Iroqueses, donde se nos narra su tortura ritualizada, en la que se tomaba un prisionero que era adoptado por la familia que había perdido a un guerrero, para ser luego torturado, tras una fiesta de despedida. Durante estas torturas, detalladas por los testigos jesuítas que las contemplaron, se les hacía de todo, hasta quemarlos, y cuando perdían el conocimiento se les reanimaba para poder seguir con la práctica, hasta que era finalmente devorado.

Los dos últimos casos tratados en extenso, serían el de las islas Fidji, donde estaría vinculado  con el tabú del incesto, según su mito fundador. El canibalismo generaría el orden social a partir del caos y al tiempo resolvería la tensión edípica en las sucesivas generaciones; y el caso azteca, donde el sacrificio humano era una manera de mantener en funcionamiento el universo y comunicar con los dioses.

En resumen, un libro muy arduo de leer, con un lenguaje bastante técnico, pero que puede interesar a los aficionados a la antropología cultural.

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Editorial: Anagrama

Colección: Panorama de Narrativas

Traducción: Jaime Zulaika

532 páginas

Argumento:

Tras acudir a Hundreds Hall para atender a la criada, el doctor Faraday comienza a ser un visitante asiduo de la familia Ayres y confidente de los inquietantes sucesos que ocurren en la mansión.

Comentario (con Spoilers):

“Yo era, en general, un niño obediente. Pero la cortina daba al chaflán de dos pasillos con suelo de mármol, cada uno lleno de cosas maravillosas, y en cuanto ella desapareció sin hacer ruido en una dirección, yo di unos pasos audaces en la otra. Fue una emoción increíble. No me refiero a la simple de entrar en un lugar prohibido, sino a la de la propia casa, que me mostraba todas sus superficies: desde la cera del suelo y el lustre de las sillas y armarios de madera, hasta el bisel del espejo y la voluta de un marco. Me atrajo una de las paredes blancas y sin polvo, que tenía un borde decorativo de yeso, una reproducción de bellotas y hojas. Yo nunca había visto nada semejante, aparte de en una iglesia, y después de contemplarla un segundo hice lo que ahora me parece una cosa horrible: envolví entre mis dedos una de las bellotas y traté de arrancarla de su sitio; y como no conseguí despegarla, saqué mi navaja y la recorté. No lo hice con un espíritu de vandalismo. Yo no era un chico malicioso ni destructivo. Era sólo que admiraba tanto la casa que quería poseer un pedazo de ella; o más bien como si la propia admiración, que sospechaba que no habría sentido un chico más normal, me autorizase a hacerlo. Supongo que me sentía como un hombre que quiere un mechón de pelo de la cabeza de una chica de la que se ha enamorado súbita y ciegamente.”

Esta cita del comienzo de la novela (páginas 10-11) sirve de presentación a los dos principales protagonistas: el doctor Faraday, casi treinta años después de esa escena, y Hundreds Hall, la mansión que visita, quizá el personaje más “vivo” de toda la narración, pese a que todos ellos, desde el médico hasta la familia que vive en ella (la señora Ayres, una viuda a quien acompañan sus hijos, Caroline y Roderick, y su única sirvienta, la adolescente Betty), están trazados con rasgos profundos, tanto en la descripción de su apariencia como en la de sus personalidades.

Disfrazada de historia de fantasmas con toques clásicos y atmósfera gótica (a veces da la impresión de que transcurre a finales del XIX cuando en realidad la acción se sitúa en 1947, en la posguerra, ya sea de forma deliberada o por el estilo de la autora, cuyas novelas están ambientadas mayoritariamente en la época victoriana), se utiliza la progresiva decadencia de la casa y sus habitantes de un modo simbólico y metafórico para mostrar algunos de los cambios producidos en la sociedad como consecuencia de la segunda guerra mundial, entre ellos la difuminación de la diferencia de clases y la difícil adaptación a un mundo que avanza de forma inexorable.

Tanto la familia como el Hall parecen rechazar el progreso, encerrándose en sí mismos y rechazando cualquier influencia exterior que pueda cambiarlos. El intento de la señora Ayres de buscar un marido para  Caroline, mediante una fiesta a la que invitan a los Baker-Hyde (“Es un constructor, ¿no? Seguramente echará abajo Standish y construirá una pista de patinaje. O quizá venda la casa a los americanos. La embarcarán rumbo a Estados Unidos y la reconstruirán allí, como hicieron con el priorato de Warwick.” ) y a su hija pequeña, Gillian, que tiene un final dramático. Cuando Caroline muestra la casa a Faraday por primera vez le señala un reloj con las manecillas paradas a las nueve menos veinte: “—Roddie y yo las pegamos cuando se rompió. —Y, al ver mi expresión perpleja, añadió—: Las nueve menos veinte es la hora en que se paran los relojes de la señorita Havisham en Grandes esperanzas. Entonces nos pareció divertidísimo. Reconozco que ahora ya no es tan gracioso...”

La narración en primera persona por el doctor Faraday, no parece una elección aleatoria, sino premeditada para conseguir un fin: sólo se sabe lo que él relata de lo que le cuentan, y al no ser nunca testigo de los hechos sobrenaturales que atormentan a los Ayres permite cuestionarse si, como él cree, son producto de una enfermedad mental o hay una presencia en la Hundreds Hall que perturba a sus habitantes por motivos desconocidos, aunque a lo largo de la lectura que se van sugiriendo con sutileza algunas posibilidades. 

De hecho, a cada personaje le afecta de una manera y tiene su propia teoría sobre lo que sucede: Roderick lo toma como una amenaza a su familia, a quien tiene que defender; la señora Ayres cree saber de qué se trata y lo acepta con alegría pese a la inquietante escena en la habitación de los niños del capítulo 10; Caroline, pese a su reticencia, especula sobre espíritus o partes de una persona: “Partes inconscientes, tan fuertes o trastornadas que pueden adquirir vida propia.” Un colega de Faraday, el doctor Seeley piensa, en el capítulo 11 que es un proceso autodestructivo: “¿…qué queda de una familia como ellos en la Inglaterra de hoy? Como clase, están acabados.”

La atmósfera, densa y enfermiza, está muy bien lograda, con capítulos larguísimos, descripciones eternas, sobre todo de Hundreds Hall y de Caroline Ayres (Faraday alaba la belleza de la mansión mientras describe a la joven como de rostro feo y piernas gruesas) y algunos altibajos que pueden dispersar la atención: ante pasajes interesantes como el de la reunión en la casa, la fiesta a la que acuden Caroline y Faraday, la degradación de Roderick que se manifiesta al tiempo en su interior y en la habitación de la que se niega a salir, el incidente de la señora Ayres en los cuartos de los niños o el recorrido final por el Hall, hay escenas, casi siempre las del médico fuera del Hall, cuya minuciosidad, que en otras partes se disfruta, puede parecer aburrida o innecesaria, e incluso distraer de las tramas principales.

Dotada de una estructura circular (comienza con una visita de Faraday a una Hundreds Hall en todo su esplendor en 1919 y termina con otra, ya en ruinas, en 1950, ambas al final de una guerra) y ambigua hasta la última página, la novela deja un final abierto en el que ninguna de las posibilidades parece del todo satisfactoria ni totalmente descartable, como si a la autora le interesara más la recreación de un ambiente, una época y las consecuencias de un cambio social profundo que la historia de fantasmas (en “Afinidad” ocurre algo similar).

*** T ***

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Argumento:

No tiene mucho...


Comentario:

Lo cierto es que cuando empecé a leer este libro pensé que no me iba a gustar. Sin embargo, una vez terminado... no sabía qué pensar. Es decir, es de esa clase de libros que no sabes si catalogar como timo o como obra maestra. Porque por un lado, no se trata más que de una especie de collage literario, con trozos de historias que se entrecruzan, en varios escenarios, fragmentos de textos científicos, citas de otros autores, poemas, pensamientos, etc, aparentemente inconexos salvo excepciones, y por otro, bueno, los fragmentos literarios en sí están bien escritos, resultan casi fascinantes y atrayentes.

Ciertamente, como narración no me convence, pero sí como ejercicio literario, en el que, además, el autor ha tenido el buen gusto de no alargar innecesariamente (es una obra breve).

A pesar de la dispersión de esos minicapítulos o fragmentos de, a veces, menos de una página, se percibe la existencia de varias historias principales que se van relacionando unas con otras a través de una ubicación física (Carson City, la ciudad de Ely, etc) o bien a través de detalles. Tenemos la historia de un niño que va con su padre por la carretera y ve un zapato en medio de ella. La de una pareja que se detiene en la misma carretera, junto a un árbol y arroja unos zapatos a lo alto; la de la ciudad de Ely, famosa por los zapatos que cuelgan de los postes y los árbols de la carretera que pasa cerca de ella... El autor nos describe los acontecimientos y sus explicaciones en desorden cronológico, de modo que el lector ha de hacer un ejercició de memoria y abstracción para entender y relacionar.

Lo que no me ha gustado es el afán de afirmar que esto es "original" como si el autor hubiera inventado la pólvora. Pase que esté bien, que tenga su gracia, que se lo ha trabajado y todo eso, pero no, original no es. A mí, de hecho, me recordaba mientras lo leía, a Rayuela, que también nos proponía algo similar, una escritura fragmentada que el lector debía reorganizar a su gusto en la mente. Cómo no, hay alusiones a Borges, como hacedor de historias que se entrecruzan, y en lo científico, a la teoría de las Catástrofes y a la indeterminación, Heisenberg y Pauli, etc, produciendo una mezcolanza literario-científica o emocional-racional algo extraña. Por cierto, también tiene un aire (pero menos prolijo) a La vida, instrucciones de uso, de Perec.

Uno de los fragmentos o hilos narrativos más interesantes es el de la micronación del Reino de Ergaland y Vargaland y su dominio sobre un territorio físico, dos mentales y otro digital. Los demás, como este, también rozan el surrealismo y el absurdo y, sin embargo, por la forma como nos lo cuenta, parecen anécdotas reales y creíbles (los ingleses que hacen la competición de planchar en el aire).

El autor incluye al final de la obra una especie de mapa o cartografía del universo nocilla, como él lo llama, basado en el sistema de representación cosmos:n de Javier Cañada.

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380 páginas

15 €

Argumento:

Tras separarse de su marido de veinte años, Nora conoce a un hombre más joven que ella con quien inicia una relación.

Comentario:

A veces es difícil saber si el orden en que se publican las novelas de un autor es el mismo en el que se han escrito. “Niyomismalosé” aparece como publicada en 2011, mientras obras como “Deseo concedido” o “Fue un beso tonto” se publicaron en 2010, siendo esta última la mejor “acabada” tanto a nivel formal como en cuanto a la trama.

Cuando se leen varias novelas seguidas de un mismo autor se acaba conociendo su estilo, sus recursos, las preferencias argumentales o los “vicios” en la redacción y estructura, que son comunes a varias de sus obras. Leyendo “Niyomismalosé” da la impresión de que no ha sido bien revisada, incluso menos que en otras ocasiones. Se observa además una tendencia a escribir frases desordenadas, con añadidos acotados entre comas que dan la impresión de ser ideas añadidas tal como llegan, sin prestar atención a que la redacción sea correcta.

Como si de una novela primeriza se tratara, el texto está repleto de gerundios, adverbios acabados en “-mente”, coletillas habituales en la autora (rápidamente… ) o erratas, entre las que una de las más destacables es que siempre (excepto cuando va tras un punto o inicia la frase) aparece la palabra dios con minúscula en lugar de Dios. En ocasiones estos errores se encuentran repetidos en una sola página o incluso en el mismo párrafo.

Otra característica, repetida a lo largo de toda la novela, es la proliferación de aclaraciones, explicaciones y reiteraciones que en su mayoría se deducen (o deberían) del contexto de la escena y de la frase anterior, lo que da una impresión de inseguridad y torpeza.

Un ejemplo, entre muchos, en la página 307:

-¿Y por qué no voy a aceptar vuestra relación?-preguntó mientras observaba lo bonita que era aquella mujer.
Nora, al escucharla, decidió ser sincera.
-Mi madre no lo acepa a él por nuestra diferencia de edad.
-Pero si eso es una tontería-sonrió la mujer al entender los miedos que reflejaban aquellos ojos-. ¿En serio tu madre no acepta a Ian por eso?

Sin embargo, los problemas más destacados son los estructurales. Si en “Fue un beso tonto” se percibía que había un esquema, una intencionalidad, que las escenas estaban ahí para algo, en esta ocasión la impresión es diferente, siendo un ejemplo la inclusión de una trama policiaca que si se quita no cambiaría nada la historia (él podría ser el monitor de gimnasio que finge ser como tapadera para la investigación y el romance avanzaría igual). De hecho las digresiones protagonizadas por Ian, Blanca y los otros policías, además de estar abarrotadas de datos confusos y situaciones poco creíbles, ralentizan el avance de la que, dado el género de que se trata, sería la trama principal: la relación entre Nora e Ian.

También como en otras novelas de la autora, se reparte el protagonismo entre dos parejas (no tan marcado en esta). Nora y Chiara son dos amigas-hermanas (ambas separadas de unos maridos adúlteros que además son hermanos) cuya relación es tan similar a la de Olga y Clara en “Fue un beso tonto” o la de Megan y Shelma en “Deseo concedido” que en ocasiones da la impresión de estar leyendo la misma historia, ya que incluso tienen una forma de hablar (excepto en “Deseo concedido”, quizá por ser de época), un tanto vulgar y chabacana que aumenta el parecido.

La narración se dispersa entre excesivas subtramas: a las de Nora y de Chiara se suman otras cuitas románticas, desde las de los progenitores de ambos protagonistas, hasta otros familiares o clientes del gimnasio, lo que, además de dispersar la atención y fuerza de las situaciones, recarga la historia con subtramas irrelevantes y personajes, muchos personajes, demasiados, algunos de ellos sin un rol que les haga imprescindibles o interesantes, en parte por la superficialidad con la que se les retrata.

Estos excesos destacan, además de en la mencionada trama policial, en las primeras ochenta páginas, donde se relata la primera boda de Nora con Giorgio, las muertes de su hermano Luca y de la excéntrica tía Emilia, el nacimiento del primer hijo, la relación de Ian con su familia etc… en escenas largas, llenas de diálogos convencionales, menos ingeniosos de lo que se pretende. Son escenas que retrasan el “verdadero” comienzo de la novela (Nora e Ian tardan casi cien páginas en conocerse) y no afectan de manera profunda a la historia de amor, al igual que digresiones posteriores como la visita a la ex suegra, Loredana, y todas las páginas que genera el descubrimiento de su enfermedad y posterior tratamiento, o la conversación entre Giorgio y su hijo Luca.

Los cambios de personalidad de Giorgio a lo largo de la historia: deja a Nora por una mujer más joven sin remordimientos, se arrepiente y quiere recuperarla a ella, a sus hijos y a la madre abandonada, le dan arrebatos de celos casi agresivos, se muestra discriminador con Dulce, la novia de Luca, se reconcilia con todos etc… da una sensación de arbitrariedad, de adaptar la forma de ser del personaje a las “necesidades” narrativas sin tener en cuenta la lógica o la coherencia de situaciones y personalidades.

Todo lo mencionado da una impresión final de abarrotamiento y desorden: se pasa de hablar de un tema a otro diferente en el mismo párrafo, se relatan con detalle hechos sin importancia y se pasa con rapidez por otros que en principio, por la insistencia al mencionarlos, parecían dignos de atención (el viaje de Nora a Sintra, ciudad que apenas se describe y en la que solo se asiste a otro encuentro sexual entre los protagonistas, algo que hubiera podido suceder en cualquier otro lugar).

En cuanto a la trama principal, se elude profundizar en una premisa de cierto atractivo, un romance en el que ella es mayor que él (11 años), separada, madre y a punto de comenzar una nueva vida a los cuarenta, centrando los problemas generados por la situación en la tibia e irracional oposición familiar, puesto que Nora encuentra con facilidad un trabajo como fotógrafa y trata sus inseguridades con sesiones de gimnasio y cremas embellecedoras, lo que junto a la insistencia en describir la belleza física de los protagonistas y la riqueza de su vida sexual, deja una impresión general de superficialidad y desaprovechamiento de las situaciones potenciales, no mostrándose en ningún momento la supuesta inteligencia y humor de Nora.

A todo esto se une la elección de una cubierta desafortunada, tan poco expresiva del contenido como el título, que hace referencia a la dirección de correo electrónico de un personaje cuya aparición es breve y relacionada solo con la trama policial, aunque la protagonista diga la frase en un momento, posterior de la historia.

En resumen, una novela necesitada de mucha revisión formal y estructural, desarrollada de forma superficial y convencional que puede resultar decepcionante o entretenida según las expectativas que se tengan y el nivel de exigencia lectora.

Nota de interés:

El jurado formado por los escritores Fernando Marías, Lourdes Ventura, Ignacio del Valle y Vanessa Montfort, el alcalde de Seseña, Manuel Fuentes Revuelta, Miriam Fernández, concejala de cultura, y Silvia Pérez Trejo, directora editorial de Imagine Ediciones, decidió otorgar el VI Premio Seseña de Novela Romántica, edición 2011, a la obra “Niyomismalosé” de Megan Maxwell.

*** T ***

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Argumento

Los aventureros Lincoln, Fox y Mantorella regresan a Europa. La irrupción de un monje en la boda del primero y la última es el punto de partida para una nueva investigación, en este caso sobre un libro que todos desean, desde el Zar de Rusia hasta una extraña secta de monjes. Mientras, Lenin está a punto de iniciar su viaje en tren, en los prolegómenos de la Revolución Rusa.


Comentario

La novela que nos ocupa es una nueva entrega de la serie de libros de aventuras protagonizadas por Hercules Fox y George Lincoln (más Alicia Mantorella), y, aparentemente, la última. La serie completa consta de los siguientes títulos: "Conspiración Maine", "El Mesías Ario", "El secreto de los assasini ", "La profecía de Aztlán", "El Dedo de Dios" y "El testamento del diablo", y ha llevado a los protagonistas de viaje por medio mundo.

En esta ocasión, el trío regresa a una Europa agitada por la I Guerra Mundial y el inicio de la Revolución Bolchevique en Rusia.

Lo cierto es que en esta novela se pueden señalar casi las mismas características, defectos y virtudes de las anteriores: es una historia contada de forma ágil, casi demasiado deprisa, sin apenas descripciones, todo acción física, muy leve caracterización de personajes, mezcla de personajes de ficción y reales (Churchill, Jung, Lenin, el Zar Nicolás, etc), toques de misterio, búsqueda de tesoros (en este caso la búsqueda de un libro), viajes, tiroteos, peleas, capítulos súper cortos (de menos de dos páginas)...

Quizás como diferencias más señaladas, la prosa es más correcta (siendo tal vez aún demasiado esquemática para mi gusto) y se incide menos en la parte histórica, para centrarse en la aventura pura y dura.

Para mi gusto, la poca descripción de los personajes es el mayor hándicap de la obra, ya que impide empatizar con ellos y sentir los hechos, bastante graves (y previsibles en cuanto a su historia personal), que les suceden a alguno de ellos. La caracterización se basa en asignar a cada personaje uno o dos rasgos concretos que son los que mantienen a lo largo de toda la historia: Hercules es racional, descreído en materia religiosa y hombre de acción; mientras que Lincoln es religioso y tiene que lidiar con el racismo de la gente (es negro). Alicia, por otra parte, la mujer del trío, pues no aporta mucho en esta novela, salvo la subtrama de su boda con Lincoln, que apenas es desarrollada. El desenlace de cierto personaje me ha parecido extremadamente frío y poco descrito. No ha logrado transmitirme ninguna emoción, algo que debería haber sido el clímax de la obra.

En cuanto a la historia en sí me ha parecido que esta vez las motivaciones para lanzarse a la aventura son más débiles que en otras ocasiones. Es decir, no parece que el libro que buscan tenga tanta importancia "real", ya que lo que supuestamente desvela en relación a los judíos es un tema de dominio común en la época, marcada por el antisemitismo. En cierto modo, me ha recordado, salvando las distancias, al libro de Umberto Eco, El Cementerio de Praga, que toca este mismo tema pero desde un punto de vista crítico, burlón y desmitificador. Esa falta de sentido de amenaza o de riesgo potencial para la humanidad que siempre existe en este tipo de novelas rebaja un poco su interés. También el hecho de que en esta ocasión, a diferencia de las anteriores, el autor opta por enmarcar la acción en un contexto muy conocido cuyo final no depara ninguna sorpresa (la Revolución Rusa). El uso de las profecías, por otra parte, parece algo caótico pues mezcla las realizadas por Rasputín sobre el destino de su patria y de la familia en ella reinante con una cita de Nostradamus (al cual no se menciona, por cierto, ni se dice que provenga de él).

La breve aparición de Lenin y su famoso viaje en tren, aunque se trata levemente, tiene cierto interés, sobre todo en el retrato que se hace del personaje. También son curiosas las menciones a Jung y su pertenencia a una secta cuasi diabólica.

En resumen, una novela de pura acción y aventura, que se lee muy rápido, debido a la prosa y a los capítulos muy cortos, pero que quizá se queda algo escasa en cuanto a trascendencia y mensaje, y sobre todo, en desarrollo de personajes y sus motivaciones y sentimientos / pensamientos acerca de lo que les sucede.

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230 páginas

14,50 €

Argumento:

1810, en un orfanato un niño llamado Sebastian presencia y sufre varios sucesos extraños relacionados con las pesadillas de sus compañeros.2010, en el mismo lugar, reconvertido en instituto, Iris está preocupada por lo que siente hacia su amigo Adrien y por el regreso de un sueño de su infancia.

Comentario (con SPOILERS):

La hija de los sueños es una novela juvenil fantástica que parte de una premisa interesante y prometedora: la posibilidad de manipular y utilizar los sueños y pesadillas de las personas, lo que, junto a la existencia de una biblioteca de los sueños y "otra realidad" o la influencia que ejerce la nuestra sobre ella son temas que sin ser originales sí resultan interesantes y con varias posibilidades de ser exploradas, si bien no se aprovechan en todo su potencial, quedándose muchas veces en la superficie.

La historia, que se desarrolla en varias épocas y universos, está bien estructurada, desde el comienzo en 1810, con Sebastian dando inicio a lo que afectará a los personajes del siglo XXI: el escritor fracasado Britt, la adolescente Iris y sus amigos, midiendo la información que se muestra y la que se oculta para mantener el interés en lo que pasa.

La parte dedicada al huérfano Sebastian (lo que ve desde su cama, lo que le sucede en el bosque) y los relatos de las pesadillas están redactados con el adecuado tono inquietante que mezcla acción y horror in crescendo y, aunque algunos sueños funcionan mejor que otros (por tema, intensidad… ), el nivel se mantiene correcto.

Sin embargo, al comenzar lo que sucede en la actualidad, que ocupa la mayor parte de la novela, aunque se desarrolla con fluidez debido a la casi total ausencia de descripciones (excepto en los pasajes de miedo) y a los diálogos que mantienen los personajes, en los que se informa de todo, desde los sentimientos entre ellos hasta los sueños que atormentan a todos los alumnos del instituto tras recibir el misterioso libro de Sikorski, da la impresión de que la historia ocurre de forma un tanto rápida y superficial.

Quizá la falta de profundidad de los personajes: los “progenitores” de la protagonista ni siquiera tienen nombres y su cometido queda muy simplificado, se habla de la amistad entre Iris y Shaila, o lo que siente la joven hacia Adrien, pero no hay escenas que lo muestren más allá de la indecisión sobre si decírselo o no, lo que resta intensidad a algunos acontecimientos relacionados con ellos que ocurren en la novela.

 Esta ausencia de matices afecta también a la evolución de otros personajes que en principio podrían ser interesantes, como la evolución del escritor engañado y fracasado Britt hasta convertirse en Morpheus, cuyas acciones no quedan bien justificadas, o la de Sebastian hasta llegar a ser Venox, de la que se cuentan pocos detalles y se sugieren otros que dejan abierta la posibilidad de una continuación, aunque las tramas principales se resuelven de forma más o menos satisfactoria.

En resumen, una obra ligera, que engancha por momentos, correctamente redactada, con una evolución lógica y algo previsible, en la que el hecho de tratarse de una novela juvenil no justifica la carencia de una mayor profundización en los personajes y en los interesantes temas que plantea.

Enlace relacionado: http://sandraandresbelenguer.blogspot.com/

*** T ***

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Argumento

La librería de los Sempere no pasa por sus mejores momentos. Paralelamente, un extraño regala a Fermín, amigo de los anteriores, un ejemplar del Conde de Montecristo, un regalo que resucita recuerdos desagradables...


Comentario

La tercera novela de la tetralogía escrita por Carlos Ruiz Zafón (iniciada por La Sombra del Viento), cambia totalmente de registro y de tono con respecto a las anteriores, en especial con respecto a El Juego del Ángel, críptica y superbarroca obra, no entendida por el público.

Aquí nos encontramos con los personajes de la primera novela (Daniel Sempere, Fermín, etc), y alguno de la segunda (David Martín) en un relato mucho más simple o sencillo en cuanto a prosa y estructura. El tono es claramente humorístico, e incluso irónico y a veces hasta exageradamente rocambolesco, con escenas y diálogos bastante surrealistas. Incido en el tema de los diálogos porque prácticamente toda la novela está construida a partir de ellos, haciendola bastante fácil de leer. Se echa de menos una mayor elaboración de descripciones, que apenas existen, o de la prosa en sí misma (los famosos amaneceres y aterdeceres de Zafón brillan por su ausencia). A veces parece demasiado esquemático todo, y lo que es peor, narrado de forma plana y sosa, hasta el punto de poder decir que hay pocos puntos de giro dramáticos o casi ninguno (por no mencionar la sensación continua de anacronismo). El clímax por lo demás, me ha parecido de lo peor, puesto que no solo no eleva el interés con respecto a los anteriores capítulos de la novela sino que remite a ¡una cuarta! Es decir, el autor nos ofrece un final "truncado" muy frustrante, porque te da la sensación de haber leído un montón de páginas donde en realidad no ha pasado nada relevante desde el punto de vista dramático. Vamos, que tienes que comprar el cuarto para leer el final "verdadero".

Algo que resulta un poco irritante y hasta preocupante es el abuso de homenajes-plagio de grandes y conocidas obras de la literatura universal, como por ejemplo El conde de Montecristo y Los Miserables, a los que, por si el lector no había captado, se alude hasta literalmente, subrayándose el carácter un poco burlón y casi paródico de algunas escenas. Por ejemplo, la huida de Fermín calcada de la que sucede en el Conde de Montecristo (para colmo alargada en exceso) o su posterior encuentro con un sacerdote, donde ironizan sobre la escena de Jean Valjean (de Los Miserables) con la cubertería de plata del cura que lo aloja. Una cosa es homenajear y otra es tomar literalmente escenas de otras obras. A mí eso me hace entrever cierta falta de imaginación, un recurrir a lo fácil y seguro bastante sospechoso. Y también un poco de falta de respeto a los lectores, que no son tan tontos como para que les expliquen lo que es obvio.

En cuanto a los personajes, tenemos al narrador en primera persona, Daniel Sempere, que prácticamente no tiene personalidad alguna, y se limita a narrar con tono anodino la parte de la novela que sucede en el presente. Por otro lado, la parte en la que se hace un flashback para contar la estancia de Fermín en prisión, tras la guerra, se narra en tercera persona por un narrador omnisciente. Toda esta sección de la obra parece un intento por unir las tramas de La sombra del viento y de El juego del Ángel, en la figura de David Martín, otro de los presos de la prisión (que nos recuerda a Dickens por su sordidez, solo que exagera tanto que roza la parodia). Aquí el protagonista absoluto es el mentado Fermín, cuyos diálogos retorcidos a mí me parecen irritantes, sobre todo porque hay al menos otros dos personajes en la novela (el escribiente Oswaldo, y el profesor de Historia) que hablan igual. Parece ser que Zafón limita la caracterización de tales personajes secundarios a que "hablan raro", y si bien en un personaje queda bien, visto en varios resulta repetitivo.

El libro parece apelar al fetichismo de los lectores a los que les gustó La Sombra del viento, recuperando personajes supuestamente "entrañables" de aquel (y de El Juego del Ángel), mezclando el Cementerio de Libros olvidados (que no tiene casi ninguna participación real en el argumento), con la estructura de El Conde de Montecristo, y pasado todo ello por un tono demasiado poco serio para no resultar a veces paródico.

Puede que a muchas personas les guste pero a mí personalmente me ha parecido que representa un bajón notable del autor en cuanto a ambición y calidad literaria. Ha ido a lo fácil, a recuperar la los lectores desencantados con la anterior novela, y la historia no resulta interesante fuera de las alusiones autorreferenciales al resto de la serie, que intentan enganchar emotivamente al lector. Y encima no es autoconclusivo.

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394 páginas

18,50 €

Argumento:

Las inspectoras Olga Ramos y Clara Viñuelas conocen a dos atractivos médicos de origen escocés, Alexandro O'Connors y Oscar Butler durante un operativo policial en la Sala Joy Eslava. Más tarde se vuelven a encontrar...

Comentario (con SPOILERS):

Una novela se puede leer fijándose en varios factores, entre ellos los que valoran la evolución de la historia: desarrollo, emoción, credibilidad, el mensaje si lo hubiere o los aspectos formales: erratas etc...

En cuanto a estos últimos, en "Fue un beso tonto" se percibe una falta de revisión del texto que puede obstaculizar la lectura, como el uso excesivo, e innecesario, de varias coletillas: "rápido", "rapidez" y "rápidamente", que la mayor parte de las veces no vienen a cuento, o la extraña estructura de muchas frases, desordenadas hasta el punto que en ocasiones hay que leerlas varias veces para entender lo que quieren decir.

Otra cosa que llama la atención es la utilización continuada de palabras y expresiones "vulgares", que aumentan en la última parte de la historia, cuando las policías entran en contacto con la familia O'Connors y se establecen varias peleas dialécticas entre los personajes, sobre todo a partir del capítulo 48), algo que quizá es cuestión de preferencias, aunque se conseguiría un efecto más creíble sin tanta sobrecarga, que muchas veces suena excesiva y exagerada.

También hay varias alusiones y "homenajes" a programas de TV como "Anatomía de Grey" (los apodos de doctor Pichón y doctor Agobio) o la española "los hombres de Paco" (Olga y Clara bautizan a sus vibradores "Lucas Fernández" y "Montoya"), o referencias a la crónica social de hace algunos años (la amiga de Pepa, Maruja, elige quedarse con "Dinio" entre todos los cachorros de la perra "Dolores", en el capítulo 50, página 325, Clara dice "Aquí hay más tomate que en Telecinco"...) que podrían quedar obsoletas en poco tiempo.

La creación de personajes profundiza sobre todo en la pareja principal, Olga y Alex, siendo Clara y Oscar, por sus similitudes con ellos, copias un tanto insustanciales de sus personalidades. La policía se muestra como una mujer independiente, decidida y profesional, más partidaria de las relaciones ocasionales que de las serias, mientras que él médico es un hombre serio y responsable, preparado para casarse (por segunda vez) y tener hijos.

Entre los personajes secundarios, todos con un rol concreto, útil a la historia, resaltan la abuela Pepa, una septuagenaria que lo mismo sale con hombres que cuida a la nieta y la biznieta, y su vecina y amiga Maruja, quienes protagonizan escenas y diálogos divertidos, ingeniosos y tiernos, cuya caracterización va más allá de las coletillas que usan al hablar ("hermosa" la primera y "oy oy oy" la segunda).

La historia, dividida en capítulos cortos de diversa extensión, se centra, como es lógico en el género, en la resolución de la trama romántica, con lo que los pasajes dedicados a los operativos en los que participan las dos amigas se reducen comprensiblemente a varias escenas de acción, aunque hay momentos (toda la parte relacionada con Eva y James y su torpe resolución en la que se echa de menos un micrófono oculto, testigos visuales o algo similar) que puede resultar decepcionante.

Es de resaltar la fluidez con la que avanza la historia. Si bien al principio, tras una breve toma de contacto, parece que los protagonistas masculinos quedan apartados mientras se centra el protagonismo en la vida familiar de Olga (la entrada en escena de la abuela marca el comienzo del tono de humor ingenioso), más tarde se ve la utilidad de estos capítulos, desde la relación de Olga con Pepa hasta lo de la prima Susi y la pequeña Luna, "Dolores" y sus cachorros, encuentros de las policías con otros personajes (la familia de Alex: Perla, Eva, Lidia, el abuelo Walter) o los compañeros de trabajo (Márquez: el ex de Olga, Patricia: la nueva, Juan etc...)

Hay varias cosas interesantes, por ejemplo el tono de credibilidad que tiene casi todo lo que ocurre a los protagonistas (con excepciones: Sabrina convertida en una villana de telenovela, el brusco cambio de Perla hacia Olga, la cantidad de emparejamientos del epílogo...), conflictos normales y comprensibles que dificultan su relación (ella quiere ser libre y mantener su trabajo, Luna, la madre y la ex de Alex, la diferencia de personalidades y clases sociales, varios equívocos).

También es apreciable cierta complejidad en la evolución y profundidad en las personalidades de los protagonistas, lo que, junto a una cuidada planificación que se percibe en pequeños detalles (la autora no se saca nada de la manga, todo ha sido justificado antes, aunque pudieran parecer escenas accesorias), enriquece la historia que se relata y la dota de interés, destacando detalles como la confianza de Alex en Olga cuando su familia cuestiona a la joven o el relato de las cosas, relacionadas con ella, que ha hecho él durante su separación ( ver "Posdata: te quiero" tres veces, visitar a los pingüinos del Faunia, hacerse un tatuaje como el de Robbie Williams y ver el vídeo en el que canta "Something Stupid" con Nicole Kidman etc...)

En resumen, una novela que, pese a sus errores formales, está bien planificada y estructurada, tiene una evolución creíble, sentido del humor y resulta una lectura entretenida.

Enlace relacionado:

* - Web de Megan Maxwell

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Argumento

Debido a un fulminante virus llamado Tifoidea todos los hombres de la tierra mueren. Pero al tercer día resucitan convertidos en muertos vivientes sin cerebro. Las superviventes tendrán que buscarse la vida...


Comentario


Esta obra es la tercera que leo de temática zombi, que ahora está tan de moda, aunque, por el estilo y el argumento, tampoco diría que es tan "de zombis". Estos aparecen, es cierto, pero digamos que su actividad es más bien secundaria en relación con lo que ocurre en el libro.

Si tuviera que calificarlo de algún modo o encuadrarlo en algún género concreto me resultaría un poco difícil: diría que si bien empieza siguiendo la clásica pauta de este tipo de novelas (un incidente o pandemia que provoca la mortandad y posterior resurrección de miles de personas como muertos vivientes putrefactos, etc), luego la trama deriva hacia la aventura bélica, la trama de misterio o thriller (al final) e incluso hacia la fantasía y la Ciencia Ficción.

Precisamente es esta amalgama de géneros, que no tiene por qué ser mala en sí, lo que me ha desconcertado y desenganchado varias veces de la novela. También la estructura elegida por el autor, con varios personajes femeninos en lugares diferentes sin conexión, y los episodios narrados, a veces como relatos dentro del relato principal.

Es decir, me ha parecido que aunque la trama tiene la unidad argumental de la pandemia y resurrección de los muertos varones, en realidad, cada capítulo es como una "estampa" o relato dentro de ese marco. Imagino que finalmente estas historias que parecen desconectadas se unirán en una segunda parte (el libro termina con un "continuará..."), algo que francamente no me gusta nada, porque cuando leo una obra prefiero que sea autoconclusiva. Ya me parece que sobran páginas en esta, como para considerar que necesite aún más para desarrollarse todo lo que quedó pendiente, que es bastante, por no decir todo.

El autor ha mejorado abismalmente en cuando a prosa y recursos narrativos respecto a los anteriores libros que leí de él (Nicho de Reyes, etc). Se nota que conoce las técnicas. Introduce variadas referencias y datos documentales de forma adecuada. Es muy descriptivo, y al tiempo le fluyen los diálogos con naturalidad y bastante coherencia en relación a los personajes que hablan, que están en general bien caracterizados, y algunos de ellos, analizados con cierta profundidad (María, la monja, por ejemplo: para mi gusto es el personaje mejor descrito y el único normal de la historia). Hay descripciones potentes de lugares y de hechos, y pequeñas reflexiones sobre el mundo apocalíptico, que sin embargo, no llegan a dotar a la novela de un "mensaje" claro. Eso sí, el autor, para mi gusto, se regodea en exceso con algunas escenas, y no me refiero a que ponga mucha sangre y gore, sino a que estas escenas, en especial de acción, se alargan. Por ejemplo, hay una pelea entre una mujer soldado y un involucionado en una jaula que dura varias páginas, y tampoco parece que tal exceso se justifique por la relevancia de lo que nos narra. Así hay varias partes en la novela. Sobre todo al final, esa abundancia de descripciones de acción y batallas me han hecho bastante farragosa la lectura. A mí ese tipo de escenas me parecen un poco de relleno, pues no hacen avanzar la trama ni producen giros argumentales.

Otra cosa que no me ha gustado y que en mi opiníón hace bajar a la novela muchos enteros es la falta de verosimilitud tanto del argumento como de las actitudes de la mayor parte de los personajes. De acuerdo, en una novela de zombis, suspendemos la incredulidad. Damos por hecho que ha ocurrido este suceso en este mundo y nos lo creemos. Pero lo que ya no me creo es que en un escenario así (o en cualquier otro escenario) las mujeres se comporten como en este libro. Porque  prácticamente todas las que aparecen son o asesinas o hiperviolentas o psicópatas o locas o líderes de sectas apocalípticas. Y bueno, puedo aceptar que haya una secta dirigida por una loca que haga rituales cuasivampíricos y tenga verborrea de predicadora del Apocalipsis pero que haya tres, casi iguales, pues eso ya me resulta bastante difícil de asimilar (sobre todo porque uno de los personajes en su periplo se encuentra con ¡dos de ellas!), así como las cosas que hacen. Supongo que el "mensaje" de la novela es que las mujeres son tan violentas como los hombres, pero esa premisa es falsa, ya que la realidad demuestra que no es así, y también la ciencia. Una sociedad solo de mujeres no sería como se nos cuenta en esta obra, porque las mujeres, está demostrado, son más colaboradoras y  menos jerárquicas que los hombres, también menos agresivas. Y  ni siquiera algo tan fuerte como lo que pasa en esta novela sería capaz de cambiar lo que es por naturaleza. Además, contribuye a la sensación de irrealidad el que sucedan cambios tan radicales en un periodo de tiempo cortísimo. Surgen sectas dirigidas por mujeres que parecen la Condesa Bathory, se organiza el gobierno  y la milicia, surgen rebeldes guerrilleras en pocas semanas... pues no, no me lo creo.

Dando por hecho que la resurrección zombi es un asunto provocado por algo científico, un virus, también me chirría la irrupción de elementos que parecen fantásticos, como mujeres con lo que parecen poderes mágicos. Y una vez más, la secta de la demente del pueblo de Doña Lambra, que me ha resultado con diferencia lo más increible de todo, y donde el autor se detiene extrañamente, dándole una importancia que no encuentro justificada en el argumento global de la obra.

Siempre me han atraído las historias sobre sociedades diferentes de la nuestra, y en especial,  las especulaciones sobre cómo serían sociedades únicamente femeninas, por eso creo que esta obra está muy desaprovechada en este terreno, y no capta ni plasma, siempre a mi modo de entender, la psicología femenina ni en el comportamiento de cada personaje ni en la dinámica global del grupo (por decirlo de una forma resumida, estas mujeres actúan como hombres). Podría pensarse que el hecho de que el "enemigo" sea un prototipo de varón brutal, sin cerebro y puramente violento entraña un cierto simbolismo de las relaciones entre sexos (así como el hecho de que varias de las protagonistas tengan un historial de maltrato y abuso por parte de hombres), pero a mí me parece un aspecto poco desarrollado y quizás demasiado simplista y obvio en su planteamiento.

Como anécdota, hay algunas erratas en el libro ("envestirla" en lugar de "embestirla"), y sobre todo un pequeño lapsus cuando se dice que una mujer entró en rigor mortis cuando un zombi le arrancó la cabeza (el rigor mortis acontece varias horas tras la muerte, no en el momento).

En resumen, una obra formalmente aceptable y con diversos puntos positivos en cuanto a redacción e imaginación pero que para mi gusto no resulta muy creíble, y además tiene el hándicap de ser una "primera parte" y por lo tanto no remata las tramas, un tanto dispersas y en algunos casos hasta desmadradas y exageradas.  

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Argumento:

Un chico del pasado se cuela en un mundo del futuro a través de una grieta temporal. Allí conoce a Hanna, una chica que trata de averiguar cosas sobre su propio pasado y el de sus padres, en el marco de una ciudad gobernada por los fabricantes de teletransportadores Tempus Fugit.


Comentario:

Dentro de que se trata de una novela juvenil, la historia no está mal y el desarrollo de la misma revela un oficio que ya lo quisieran muchos autores "adultos" o de libros para "adultos". Eso sí, es bastante sencilla.

La acción empieza desde la primera página; luego, en cada capítulo, se da una información nueva, bien introducida en la trama, ya sea sobre los personajes y su circunstancia vital, ya sea sobre el mundo distópico donde transcurre la aventura. Esto revela que el autor apunta maneras literarias y que la obra, pese a su aparente sencillez, está trabajada en su estructura. No hay prácticamente nada de relleno. En cada capítulo se añaden también elementos de intriga que suscitan el interés del lector, y revelaciones en algunos casos previsibles. Las descripciones de personajes son leves pero al menos se aprecia cierta evolución y cuestionamiento.

Tal vez como pega se le podría poner una cierta ingenuidad en la descripción del mundo (poco creíble) y sobre todo de su tecnología, que se inclina más hacia lo fantástico (no es ciencia ficción en sentido estricto). Las cuestiones técnicas, por ejemplo, no están bien explicadas, y tampoco he entendido muy bien la diferencia entre esencias y futuros (conceptos muy importantes en el desarrollo de la historia), ni la forma en que estas se pueden utilizar. Sin embargo, dentro de lo que es, una obra para jóvenes, la veo bastante aceptable.

La prosa es funcional, ágil y correcta, los capítulos son cortos y la aventura una historia clásica de distopía con gente que se cuestiona cosas y trata de hacer que se sepa la verdad que subyace al sistema. De acuerdo, no es muy novedoso (me ha recordado a varias películas como La fuga de Logan, Blade Runner, La Isla...), pero al menos no está mal escrito, y tiene varios puntos positivos (dosificación de información, captación de interés con revelaciones, etc).

Algunos personajes, sin embargo, parecen no tener mucha importancia en la trama, como el joven del pasado, que es prescindible, así como su historia. El final es algo peliculero y naïf pero resuelve las cuestiones planteadas. Se agradece que no haya historia de amor (o mejor dicho que no se incida en ella), ya que podría haber quedado bastante forzado y hubiera distraido del tema principal. Personalmente, no me gusta que casi TODOS los personajes del relato sean jóvenes o incluso adolescentes (porque no parece creíble que sean tan expertos en sus oficios a esas edades), aunque entiendo que al ser novela juvenil tal vez esto ayude a la identificación de los lectores con los protagonistas.

Lo leí en unas tres horas. Ayuda el que prácticamente todo sean diálogos.

En resumen, una lectura juvenil digna, de argumento sencillo y clásico, con cierta ingenuidad en el tratamiento del tema, que aunque no satisfaría seguramente a los amantes de CF hard, sí que podría ser del gusto de muchos jóvenes en busca de aventuras futuristas con un trasfondo de rebeldía contra el sistema.

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Argumento:

Tras la muerte de su abuela Nell, Cassandra viaja a Gran Bretaña para hacerse cargo del legado de esta, una cabaña en Cornualles. Años atrás, Nell estuvo allí en busca de sus orígenes, probablemente en el seno de la familia Mountrachet, a la cual pertenecía la autora de cuentos infantiles Eliza.

Comentario:

Se trata de una novela de gran éxito que podríamos encuadrar dentro del género de misterio pero con muchas salvedades y matices. En efecto, hay un misterio del pasado (sobre la filiación de una mujer) que otros personajes tratan de resolver, pero también hay algún aspecto romántico y como de imitación de novela dickensiana y victoriana. Por otro lado, el misterio es muy leve y fácilmente previsible, pese a las trampas que pone la autora para evitar que se descubra todo antes de tiempo.

La historia se narra en tercera persona, pero focalizada en tres personajes concretos, tres mujeres, en diferentes épocas (finales de la victoriana, los años setenta del siglo XX y la actualidad). Los tres tiempos se van intercalando de forma más o menos correcta, para ir revelando información poco a poco, aunque en realidad, poco hay que revelar. La historia del pasado más remoto es la más interesante, mientras que resultan casi prescindibles las de las otras dos épocas. Dos personajes investigando el mismo misterio en dos tiempos distintos parece algo excesivo y que no aporta gran cosa. Claro que la historia de Cassandra, la protagonista de la actualidad, que viaja a Inglaterra en pos de un legado de su abuela Nell (quien a su vez había viajado al mismo lugar en los años setenta en busca de sus orígenes), sirve para introducir un asunto amoroso positivo, en contrapartida con los negativos de las otras mujeres-protagonistas.

Lo más destacable de la obra es la excelente prosa que adorna una historia demasiado sencilla y casi diría que floja. Ciertamente, está bien escrita, con abundancia de descripciones y de introspecciones de los personajes, quizás algo tópicas, pero efectivas en la narración. Para mi gusto, la peor parte es la que recrea la infancia de Eliza, donde se reproducen todos los clichés de la novela del diecinueve y del folletín: huérfana recogida por tía malvada, maltrato, niños deshollinadores, ambientes sórdidos y pobres de los barrios bajos londinenses, niebla, etc, vamos, eso que se ha visto en tantos libros y películas (y que, para colmo, no parece que sirva mucho en la historia). Tampoco me ha interesado en exceso la historia de Nell y la de Cassandra, aunque comprendo que al menos una de ellas tiene que existir para ir en busca del misterio del pasado.

Pero por muy bien escrita que esté parece que sobran páginas por todas partes. Hay momentos en la novela donde se podría decir que no avanza la narración, como si se estancara en descripciones bonitas y poco más. Paradójicamente, también hay algunos pasajes donde se hace un buen uso de la elipis para contar largos periodos de tiempo. La autora utiliza el recurso de los cuentos de Eliza para narrar ciertas acciones de forma encubierta o metafórica. Hay bastantes referencias y alusiones a los cuentos de hadas, e incluso, la participación como "extra" de la escritora real Hogdson Burnett, autora de "El jardín secreto", cuyo título obviamente se homenajea en esta obra.

En cuanto al misterio, como ya dije antes, me resulta algo "sencillo". Si uno analiza bien la obra verá que en realidad pasan poquísimas cosas relevantes desde el punto de vista dramático o narrativo. También hay expectativas sobre personajes que no se cumplen, como el tío Linus, que es descrito como alguien que podría causar mucho daño a Eliza pero luego eso no se ve en la novela. De hecho, hay algunas contradicciones en el comportamiento de los personajes a este respecto. La tía Adeline le dice a su hija Rose que mantenga a Eliza alejada de Linus, pero luego tanto Adeline como Rose se van a un viaje a Nueva York, ¡dejándolos solos en la mansión...! También hay recursos tramposos y bastante ingenuos por parte de la autora para mantener la intriga, como por ejemplo la escena en la que William refiere a Cassandra haber visto a Eliza haciendo "algo" indecoroso en la cabaña con "una persona muy cercana", ¡pero Cassandra no le pregunta de quién se trataba!, o peor aún, el diario de recortes de Rose, donde se miente (¿miente uno en un diario personal?) para dar a entender al lector algo que no es. A veces parece que los personajes del presente encuentran "pistas" y adivinan hechos antiguos de forma muy casual o fácil.

Al final los hilos quedan más o menos trenzados, aunque para mi gusto el fatalista final (lo que le pasa a Eliza) es algo forzado.

La ambientación de época está bastante lograda, así como las descripciones de lugares, que consiguen transmitir la atmósfera adecuada para el relato,en especial, el carácter "romántico", en el sentido literario del término, del jardín olvidado. Sin embargo, para tratarse de un folletín parece bastante "contenido", y se echan en falta emociones más desgarradas y melodramáticas.

En resumen, una novela femenina (que nadie me odie por decir esto, pero es la verdad: escrita por una mujer, para mujeres, con protagonistas mujeres y un estilo sentimental) que profundiza en un secreto del pasado, narrada con buena pero prolija prosa, que promete más de lo que da y a mi me ha dejado un poco fría al final.

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Sinopsis

Jed Martin, un artista solitario, con escasa vida social y familiar (exceptuando una comida navideña con su padre enfermo de cáncer) alcanza el éxito fotografiando mapas Michelin. Para la redacción del catálogo de una de sus exposiciones contrata al famoso escritor francés Michel Houellebecq, al que va a visitar. Más adelante, un brutal asesinato conmociona a Jed...

Comentario (con spoilers):

La última novela de Michel Houellebecq es la ganadora del Premio Goncourt, uno de los más prestigiosos de Francia. El autor ya quedó finalista de este premio con una novela anterior, según recuerdo.

A mi modo de ver, y a pesar de que muchos comentarios se refieren a que es "puro Houellebecq", esta novela es algo diferente de las otras del autor. M. H. siempre se ha caracterizado por su carácter rompedor, por su expresión politícamente incorrecta de temas que suelen levantar ampollas, como por ejemplo, la xenofobia o islamofobia en este caso. Ha sido acusado de misántropo, de misógino, de racista... vamos, de todo lo peor que se le puede llamar a una persona pública en estos tiempos. En "Ampliación del campo de batalla" exponía un curioso vínculo entre el capitalismo y el sexo, bastante brutal, leit motiv que repite en otras de sus novelas. En "Plataforma", por ejemplo el tema de la obsesión sexual ocupaba el centro de la novela, y en cierto modo también en "Las partículas elementales", la que, para mí, es su mejor obra hasta la fecha. Sin embargo, la forma de tratar el sexo en MH es casi biológica, en el sentido de que lo analiza como si fuera un etólogo, vinculándolo a otro de sus temas recurrentes: la inmortalidad.

En "El Mapa y el Territorio", no hay nada en absoluto de sexo (hay una escena ¡en elipsis!), lo cual me ha sorprendido, dado que a veces daba la impresión de que este autor se apoyaba en el sexo y la provocación xenófoba para vender. Con esta novela ha demostrado que puede escribir bien sin recurrir a eso, una forma de tapar la boca a mucha gente. Creo que es una buena señal que prescinda de esos aspectos digamos más "comerciales" y aun así siga interesando.

Lo que más me ha llamado la atención de esta obra es el soterrado sentido del humor que utiliza Houellebecq, y que se manifiesta en ironías, los títulos de los cuadros que pinta Jed Martin, protagonista de la obra (donde se pone de manifiesto una crítica al mundo del arte y el negocio que se mueve en torno a él, pero enfocado como metáfora del capitalismo), y sobre todo en el hecho de que uno de los personajes principales sea el propio Michel Houellebecq, del que tenemos un retrato bastante demoledor: es un misántropo que vive alejado del mundo, en una casa en el campo, es depresivo, solitario, está de vuelta de todo... Vamos, que Michel se despacha a gusto contra sí mismo, lo cual es una muestra de autoironía. También aparecen otros personajes reales como el escritor Beigbeder, o gente del mundo cultural francés que desconozco (presentadores de televisión, por ejemplo).

La estructura de la novela es muy curiosa. Está dividida en un prólogo, tres partes y un largo epílogo, que casi es otra parte. En la primera, intercalado con el acontecer del relato, se nos hace una descripción de la vida de Jed Martin y su formación académica, sus escasos amores, etc. Me ha recordado por la forma de redacción, salvando las distancias, a un bildungsroman clásico, a un relato de formación como los del siglo XIX, solo que mucho más resumido, claro. En la segunda se nos narra la exposición y contacto del personaje principal con Houellebecq. Lo realmente impactante ocurre en la tercera parte, y aunque sea un spoiler, me resisto a no comentarlo. Cuando pensábamos que la novela sería una serie de disquisiciones filosóficas sobre el arte, el capitalismo, los empresarios etc, de pronto ocurre un crimen, el asesinato del propio Michel Houellebecq y su perro, que te deja estupefacta. El autor no escatima detalles acerca de la descripción del escenario del crimen y del estado del cadáver, decapitado y cortado en trocitos. Es inevitable sonreir mientras lees lo que el autor se ha hecho a sí mismo en la ficción, así como las disposiciones relativas a su funeral y entierro, y sobre todo la conversión al catolicismo (sorprende en una persona a priori tan nihilista, el tono más bien amable, lindante a veces con la compasión, con el que habla de la iglesia, los curas, etc). En esta parte la historia se centra en la investigación criminal (relacionada con el cuadro que Jed le pintó a Houellebecq) y el foco se traslada a uno de los policías que llevan esta, que naturalmente, también filosofa, en este caso sobre el sexo, pero de esa forma impersonal típica del autor. Aquí nos damos cuenta de que el tema de la novela es de nuevo el deseo de inmortalidad del hombre, el sexo como fuente de problemas y con origen, a fin de cuentas, de la mortalidad. El papel del padre de Jed también se vincula con el mismo tema, ya que padece un cáncer terminal, y al final, recurre a la eutanasia, a la cual parece el autor criticar también. Hay un extraño y descacharrante episodio en la clínica donde se ha aplicado esta que resulta muy llamativo en el tono general de la novela.

Otro de los temas de la obra es la patria de MH, la pérdida de sus valores culturales, y una reivindicación de lo propio (que yo creo que se manifiesta en la descripción bastante detallada de la gastronomía, los vinos, etc), además de la crítica a la "turistificación" de las zonas rurales con esos pueblos donde no vive nadie y que son como decorados perfectos.

La prosa es muy buena, como es normal en el autor, y con cierta semejanza a la de novelas de hechura clásica (casi decimonónica). Está más comedido de lo habitual en cuanto a lo punzante o ácido. Se centra más en lo filosófico. Esto hace que la novela parezca tener un ritmo algo plano (hasta el crimen anteriormente descrito). Es una novela plácida, sin grandes altibajos, y que quizás al tocar temas diversos desprende un cierto aroma de indefinición o de dispersión. El tono distante además lo logra el autor con una técnica que ya utilizaba en "Las partículas elementales", el de narrar la historia desde el futuro, como si todo eso ya hubiera pasado hace mucho mucho tiempo. De hecho, a veces hay alusiones a Jed Martin como un gran artista del pasado, como si quien contara fuera un historiador del arte recordándolo. La impersonalidad se hace más patente hacia el final, cuando se cuentan los últimos años de Jed Martin y sus últimos trabajos de fotografías donde el ser humano se diluye en el paisaje, y como dice el autor, la vegetación lo cubre todo... Un pasaje metafórico sobre el fin de la humanidad en la naturaleza que me ha recordado aquellas famosas páginas de "Al Faro" de Virgina Woolf, donde se describía la degradación de la casa, una vez que han muerto varios de los protagonistas (algunos jóvenes) que aparecían al principio, dejándote un regusto de desolación...

En resumen, una obra notable, pero inferior a "Las partículas elementales", con cierta dispersión y algo menos mordiente de lo habitual en M.H.

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Argumento:

Al poco tiempo de que Erica Falck le deje para que la examine una medalla nazi encontrada entre los recuerdos de su difunta madre, Erik Frankel aparece asesinado en su casa. La policía de Fjällbacka, con la ayuda de Erica y su marido Patrik, de baja por paternidad, comienzan a investigar lo sucedido.

Comentario (con SPOILERS):

“Las huellas imborrables” sigue el esquema habitual de las novelas de su autora, que incluye diversos puntos de vista, tanto de los personajes ya conocidos de otras entregas como de los “invitados” (asesino y sospechosos), interrogatorios y eso que puede resultar tan molesto (aunque ha disminuido mucho desde la primera obra, “La Princesa de Hielo”, hasta esta quinta aventura de Erica y Patrik) de hacer que uno de los protagonistas descubra una pista relevante y se lo cuente a otro sin hacer partícipe a quien lee, intuya que sabe algo pero no lo recuerda, entran a una casa se demora decir de quien etc…

Sin embargo, en esta quinta novela ambientada en Fjällbacka la autora parece haber mejorado tanto en redacción como en estructura y creación de personajes, cuyas “voces”, quizá por ser menos, no resultan tan confusas, son distinguibles e incluso interesantes, y la trama está dotada de cierta profundidad al reflexionar (con mayor o menor intensidad) en temas como el nazismo, la vida, la muerte, el paso del tiempo, el recuerdo, el olvido,  o las relaciones paterno filiales.

De hecho, se nota el esfuerzo de Läckberg por relacionar todas las tramas, desde la de los asesinatos a los problemas personales de unos personajes humanos, contradictorios, con varios matices que les dan complejidad, aumentan el interés por lo que les sucede y contribuyen a realzar y matizar cada tema que se trata.

La autora parte del interés de Erica por conocer el pasado de su difunta madre Elsy para relacionar crímenes del pasado con otros del presente y hablar de las consecuencias de los actos, la razón de ciertos comportamientos y cómo repercuten en los descendientes (Erica y Anna llegan a comprender la frialdad de su madre con ellas, se asiste al inicio del fanatismo nazi de Frans y se ve cómo afecta a su hijo Kjell y a su nieto Per… )

Hay algunos pasajes especialmente tiernos, como los protagonizados por Erica y Patrik con Maja, su hija, parte del variado muestrario de relaciones paterno filiales, que se originan en la frialdad de Elsy hacia sus hijas y llegan hasta las dificultades de Patrik, de baja por paternidad, para hacerse cargo de la niña mientras es incapaz de renunciar al trabajo, o las que tiene Anna para ser aceptada por Belinda, la hija de su reciente novio Dan. También se incide en la relación de los protagonistas con la aparentemente despegada madre de Patrik, Kristina, o los encuentros de él con su ex, Karin, mientras ambos pasean a sus bebés.

De hecho, las relaciones familiares parecen el tema central de la historia, algo que afecta a todos los personajes, incluidos los compañeros de comisaría de Patrik, entre los que destaca Bertil Mellberg, que empieza adoptando, sin querer, a un perro (Ernst) y acaba adoptando, deliberadamente, a toda la familia de la nueva policía, Paula Morales: su madre Rita, su compañera Johanna y el bebé  de ambas a cuyo parto asiste.

A destacar también que cuando Erica lee los diarios de Elsy la autora opta acertadamente por poner apenas unos pasajes para luego trasladarse a la Suecia de 1943 y mostrar la adolescencia de Elsy y su amistad con Frans, Britta y los hermanos Axel y Erik Frankel, origen de los hechos que culminarán en la actualidad.

Esto se utiliza para contar la incidencia del nazismo en Suecia y la importancia de un pasado que algunos personajes tratan de olvidar y otros no pueden recordar: los pasajes, estremecedores, del progresivo hundimiento de Britta en el Alzheimer.

En resumen, una novela que presta tanta atención a la evolución de los personajes ante los hechos a que se enfrentan como a la resolución del misterio, que consigue enganchar y entretener con dignidad.

 *** T ***

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Argumento:

Un viejo luchador de la resistencia francesa habla a los jóvenes sobre la lucha por los derechos mediante métodos pácificos.

Comentario:

La obra de S. Hessel consta de un prólogo del escritor José Luis Sampedro y de un breve ensayo sobre el estado actual de la democracia y el sistema. En realidad, llamarlo ensayo tal vez resulte excesivo, puesto que parece más bien una mezcla entre memorias políticas de un luchador de la resistencia contra los nazis e impulsor de los Derechos Humanos con algunas reflexiones poco inspiradas pero bienintencionadas dirigidas fundamentalmente a una juventud dormida a la que se trata de concienciar  para que se indigne y luche por medios pacíficos.

En las pocas páginas que componen el opúsculo el autor trata de advertir a los ciudadanos sobre el retroceso de los derechos adquiridos a lo largo de los años, y que han venido amparados por la crisis y la connivencia entre políticos y poder económico. Francamente, nadie con dos dedos de frente puede decir que no hay razones para la “indignación”, puesto que es cierto que la crisis ha calado muy hondo en las sociedades antaño prósperas y democráticas, sobre todo de Europa occidental, desmotivando a la juventud y acentuando la corrupción de las clases políticas. De hecho, algunos achacan a este libro la inspiración de los movimientos de “indignados” que se han visto últimamente en España y en otros países.

Si bien es cierto que la intención es buena, el libro, considerado como obra literaria, es pobre, poco profundo y está lleno de ideas comunes. Tal vez su discurso light o dicho con palabras más finas, su “pensamiento débil” es lo que ha hecho que llegue a las masas el mensaje, bastante simple. Pero precisamente esta falta de análisis, de reflexión, etc, es también su mayor fallo. Parece más una arenga que una obra de filosofía, de sociología o de cualquier otra ciencia social.

En un mundo ligero como el nuestro, donde la profundidad se sacrifica en aras de la penetración del mensaje, no es de extrañar la existencia de un libro así, que además, ha fermentado en un caldo de cultivo propicio. Ideas vagas, imprecisas genéricas, descargadas de la “conciencia de clase” de antaño, ausencia de objetivos claros y definidos, donde se abusa de la apelación a la resistencia pasiva o mejor dicho a la protesta pacífica como si se quisiera indignar y a la vez desarmar a los jóvenes, no sea que su protesta sea tan intensa y tan violenta que realmente pueda cambiar el sistema. Porque, ¿de qué se trata? ¿De protestar o de lograr cambios profundos en un sistema que es profundamente injusto en lo humano aunque en lo económico se haya mostrado muy lucrativo para ciertos estamentos? El libro no nos da la respuesta.

Lectura solo recomendable a quienes deseen conocer el libro que supuestamente inspiró los movimientos cívicos del mayo del 2011, bastante alejados en intención, movilización, potencia e impacto en la Historia de los del mayo francés de 1968. Pero si se puede elegir, mejor leer filósofos y pensadores de más fuste...

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Argumento

Unos jardineros descubren los cuerpos de un par de bebés enterrados en el jardín de la plaza Callander. El inspector Pitt se pondrá de inmediato a investigar en el entorno de la dicha plaza, mientras su esposa embarazada se infiltra en el hogar de uno de los vecinos para conocer de primera mano los turbios secretos de la clase alta.


Comentario

Este libro es el primero que leo de Anne Perry y el segundo de una serie de detectives  de la autora, protagonizada por el inspector Thomas Pitt y su esposa Charlotte, en plena era victoriana (sobre los años ochenta).

La novela está escrita de una forma muy sencilla y funcional, sin adornos ni florituras en la prosa, centrándose en la resolución del caso que le da título. Sin embargo, no se tratará de una resolución  impactante basada en las ingeniosas deducciones del detective (estilo Sherlock Holmes) ni tampoco en conclusiones extraídas de datos puramente forenses, sino que más bien la autora, aun haciendo un poco mezcla de estos estilos, se decanta por el estudio psicológico o de motivaciones de los personajes.

Así pues, la obra, narrada en tercera persona, va variando el punto de vista hacia diversos personajes que se nos muestran en sus conflictos y secretos, hechos que conoce el lector mucho antes que el investigador y que permiten a este hacer sus cábalas sobre los posibles asesinos. Me ha llamado la atención (se nota que no leo mucho de este género) el que la autora se centre casi más en los habitantes de Callander Square que en el propio inspector Pitt, que aparece casi solo para interrogar a los testigos. Sobre este punto destacar también la fundamental aportación de su mujer, Charlotte, una mujer de clase alta que perdió su estatus por amor a Pitt, pero cuyo origen aristocrático es utilizado para poder acceder a este mundo sin levantar sospechas. Es un personaje muy activo, que al tiempo que lleva su casa y su embarazo, adopta una personalidad falsa para entrar en la casa de uno de los sospechosos y hacerse amiga de otros personajes que le revelan chismorreos y detalles que luego serán útiles a su marido.

En cuanto a la ambientación, parece lograda, aunque al principio explica tal vez demasiados aspectos de la vida victoriana de forma "didactica" en lugar de contarlo sutilmente, integrado en la trama (por ejemplo, nos explica el tema de las tarjetas, algo que se supone que la protagonista debería saber; es decir, te saca un poco de situación porque se nota que te lo están explicando a ti, como lector). Pero son detalles contados. El resto está bien incluido, aunque la autora tampoco sobrecarga la historia con un exceso de ambientación o documentación. En lo que más se incide, y que tiene que ver con los crímenes, es en la obsesión de la época por las apariencias, la reputación, las exigencias morales de la vida social y la discreción con los deslices, aventurillas, etc, que se toleraban mientras no trascendieran y no crearan escándalos, es decir, que hay una cierta crítica hacia la hipocresía social.

La autora nos revela diversos tejemanejes sexuales y amorosos en personas respetables de cara a la galería, y con estos mimbres resuelve el caso, de una forma rápida, prácticamente en la última página de la novela, aunque con algún descubrimiento un poco casual, como el de una víctima en un jardín al que van a pasear...

Me ha resultado entretenida, sobre todo de la mitad hacia el final.

Argumento:

 El musulmán Yibrail se lleva a la cristiana Rosalía a su casa para que le enseñe cómo es el Dios de los cristianos

 Comentario:

La novela comienza con un prólogo en el que Alma está al borde de un acantilado para suicidarse. La autora alterna descripciones del lugar con otras de los pensamientos y emociones de la mujer, mostrando cómo le afecta ese lugar, e incluye reflexiones necesariamente vagas sobre lo que la impulsa hacerlo, intentando crear expectativa sin revelar demasiado de lo que se intuye será relevante para explicar el odio que siente su hijo, Yibrail, protagonista de la historia, hacia los cristianos.

Quizá la manera en que está relatado, con una redacción en la que abundan los adjetivos, los adverbios acabados en –mente  y un tono pretendidamente poético y un tanto melodramático, puede perjudicar a lo que se cuenta, restándole dramatismo por exageración. Este tono afecta también a otras escenas posteriores.

Aunque la ambientación "histórica" parece correcta (a quien le interese la época tal vez pueda decirlo), con inclusión de hechos y personajes que realmente existieron, pasajes de batallas y palabras en árabe (Isbiliya es Sevilla, etc), se incluyen términos utilizados por los personajes y frases hechas actuales en la voz narradora:

“—¡Mostráis debilidad con vuestra empatía!
Abu Ya'qub levantó los ojos con la sorpresa pintada en ellos. Yibrail mostraba siempre su desacuerdo sin morderse la lengua; la franqueza era algo habitual en él, pero aun así, Abu no pudo ocultar un destello de desaprobación en su mirada por sus palabras impulsivas, sin embargo, era incapaz de olvidar que le debía la vida.” (Página 18)

“—Por un centímetro sigo teniendo la cabeza sobre los hombros.” (Página 200)

“Roland podía ser para ella como agua de mayo, pero sentía sus sentimientos cercenados por el odio y la apatía.” (Página 229)

(¿En 1195 se hablaba de empatía? ¿Se medía la longitud en centímetros?)

Si a eso, que quizá no es todo incorrecto, aunque sí puede resultar chocante o sacar de situación, se le suma el hecho de que la protagonista, Rosalía, haya sido criada de forma poco convencional, la novela resulta la habitual mezcla curiosa de ambientación histórica y comportamientos actuales.

Además, tras leer "La promesa del Highlander" se diría que el esquema básico de ambas novelas es casi idéntico:

- Una joven heredera que se ve "obligada" a convivir con un hombre en la tierra de él, enfrentándose a nuevas costumbres en casi su única compañía.

- Un hombre (Kerien en una, Yibrail/Gabriel en la otra) atormentado por un pasado del que responsabiliza a una mujer al que ella “curará”.

- Un equívoco originado por algo que él hace a un familiar de ella y que, no se sabe bien porqué, no se aclara hasta muchas páginas después.

- El regreso de ella sola a su hogar, para administrarlo, secretamente embarazada de él...

- Más líos en distinto grado de credibilidad, aclaración y final feliz.

Así, aunque la autora resuelve algunas de las situaciones de distinta forma, puede quedar una sensación de ya leído.

La creación de personajes (psicología, motivaciones) es bastante sencilla, se limita casi exclusivamente a los protagonistas y no se aprovecha el potencial de unas premisas en principio atractivas como es la pertenencia de Yibrail a dos mundos (musulmán y cristiano), la forma en que la coacciona para que acepte enseñarle cómo es el Dios cristiano o incluso, antes, que la primera vez que se ven ella vista de hombre.

También se perciben algunas incongruencias, desde que ella sepa que él es conocido como el Ángel Negro (“ era el mejor y más despiadado oficial de su ejército, y no respondía ante nadie. Nada podía hacerle doblar la rodilla o quebrar su fuerza; se mantenía completamente apartado de todos por propia voluntad. Esa circunstancia había forjado un fiero guerrero carente de compasión.”) y un par de páginas después le pregunte si es un soldado o que ese pasado (como las “clases de religión” que se limitan a una breve conversación) no sea recordado ni tenga relevancia en su relación posterior o en el cambio que se produce en él al enamorarse de ella, algo resuelto de forma demasiado simple y superficial.

Si a esto se le añade que en el tercio final de la obra la autora  enfrenta a los protagonistas a situaciones repetitivas (un malentendido tras otro que se enredan de forma artificiosa cuando sería más lógico hablar), hace que uno de los personajes actúe de forma inesperada (Amed) para resolver cierta situación sin muchas complicaciones, el poco provecho que se le saca a premisas en principio interesantes (el odio que siente él hacia los cristianos, su brutal pasado como Ángel Negro o el interés en conocer la religión cristiana) o la sensación de haber leído ya la novela

*** T ***

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