Cr�ticas Literarias Regina Irae

Un verano en Sicilia, de Marlena de Blasi

Thu, 19 Nov 2009 20:02:00 +0100

Un verano en Sicilia
That Summer in Sicily: A Love Story
Marlena de Blasi
Traducción: Alejandra Devoto
Editorial Martínez Roca
448 páginas

Argumento:

La autora del libro, Marlena de Blasi, y su marido Fernando se encuentran durante un viaje por Sicilia con un peculiar paraje, una mansión o castillo, propiedad de una mujer llamada Tosca, donde se cobijan multitud de viudas y otros personajes. Tosca le contará su historia a la escritora, en la cual hay romances, historias mafiosas y descripciones de las costumbres locales.

Comentario:

Lo cierto es que esta obra no es una novela al uso. Mezcla la realidad y la ficción en una trama que a veces parece más un reportaje que una novela, pero no por lo que cuenta, o el argumento en sí, sino por la manera de contarlo.

El inicio, con la llegada de la escritora y su marido al castillo o villa Donnafugata, es muy largo y descriptivo. A mí, particularmente, no me se me ha hecho pesado, debido a la excelente prosa que posee la autora, y que logra, a través de vívidas y sensuales descripciones, llenas de detalles, transportarnos a ese rincón de Italia, que parece, así contado, una especie de paraíso, habitado preferentemente por mujeres, y digirido por una señora de gran fuerza, Tosca. No se escatiman descripciones de platos típicos, flores, rincones, lugares, personajes, estancias del castillo, olores, sabores, colores... Es como un cuadro de gran plasticidad, y que se sostiene bien, como digo, por la gran calidad de la narrativa.

La historia se anima cuando Tosca empieza a narrar los avatares de su vida, cómo fue llevada al castillo por el Príncipe Leo, del cual luego sería concubina, sus relaciones con la familia de Leo, los intentos de este por mejorar las condiciones de vida de los campesinos, la resistencia de la mafia a estos cambios revolucionarios, y la tragedia a la que dio lugar tal decisión. El tono es culto, con abudantes referencias a música y libros, como La Educación Sentimental. Incluso cuando describe el pueblo, donde viven los campesinos pobres usa un registro elevado, lo cual le da un toque de cierta irrealidad y demasiada mitificación de un mundo ya terminado, del campo, fiestas de alegres campesinos, etc.

El tono evocador de la novela la hace similar a un cuento de hadas o a una narración de estilo fantástico, más destacado al principio, cuando llegan los extraños a ese lugar idílico casi fuera del tiempo, sensación que se acentúa con las constantes referencias a la diosa Madre, a Démeter, a la Virgen María y al eclecticismo de las creencias de los habitantes de esa parte de Italia. Tal parece que arriban a la corte de una Reina Hada, que ha tomado bajo su égida a un montón de gente desfavorecida, a la que atiende en un hospital (para madres solteras, etc).

Si bien en el aspecto formal no se puede poner casi ningún pero (exceptuando la cantidad de palabras italianas que aparecen en el texto, que tratan de dar "ambientación", y que están de más, puesto que los que las pronuncian son italianos), pues la resolución artística está lograda, si se puede señalar que quizás la historia es algo débil, pese al giro final. Es decir, el envoltorio está por encima del contenido, que, por cierto, ya te cuentan en extenso en la contraportada. Es eso simplemente y no hay más, en cuestión de argumento. Tampoco hay acción, y quizás los sentimientos son demasiado exacerbados y "románticos", para mi gusto.

Para lectores que disfruten con una prosa sensual y descriptiva, agradable, y tema optimista pese a las dificultades de la vida.

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

La Fiesta de Orfeo, de Javier M�rquez S�nchez

Sat, 14 Nov 2009 19:57:39 +0100

La Fiesta de Orfeo
Javier Márquez Sánchez
Editorial Almuzara
384 páginas

Argumento:

El descubrimiento de todo un pueblo brutalmente asesinado en la frontera entre Inglaterra y Escocia en los años cincuenta, desencadena una investigación policial para tratar de averiguar qué ha ocurrido. Paralelamente, el famoso actor televisivo Peter Cushing es contratado por la productora Hammer Films para protagonizar una película de terror que revolucionará el género, al incorporar el color y actualizar los mitos fantásticos de los años treinta. Una misteriosa cinta de la época del cine mudo, "La fiesta del señor Orfeo", juega un papel importante en los sucesos investigados.

Comentario:

Aunque la novela adolece de algunos errores en lo estrictamente literario, consustanciales a su carácter de ópera prima del autor, también posee virtudes que la hacen grata de leer, sobre todo para cierto tipo de lectores aficionados al cine. Toda ella es una declaración de amor al séptimo arte, en su vertiente del género terrorífico y fantástico; respira cine por los cuatro costados, lo que tiene su lado bueno y su lado malo.

A mí, particularmente, lo que más me ha gustado es la parte mitómana, en especial, aquella donde aparece Peter Cushing, famoso actor británico encasillado en fantaterror, y uno de los iconos, junto con Christopher Lee, de la productora Hammer, que tantas películas de bajo presupuesto, pero gran influencia y éxito popular, diera al mundo. Lo mejor son sus primeras apariciones, donde se le presenta a él y a su mujer, Helen, que tanta importancia tendría en su vida, y a la que al parecer le unía un intenso amor. También es interesante el recuerdo a la historia de Hammer, con la mención de esos nombres tan conocidos para los aficionados, como Carreras, Asher, y el resto de la gente de la compañía,Terence Fisher, Lee (aunque, en este caso, su aparición se hace algo corta). El autor habla de la filosofía de la Hammer respecto al cine, y nos cuenta anécdotas, que no por conocidas son menos divertidas, como la de Lee y el innovador maquillaje elegido para su papel como Criatura de Frankenstein, que espantaba a los demás a la hora de comer...

Sin embargo, creo que lo que es su virtud (la mitomanía) es arma de doble filo, al menos para las personas que conocen en demasía este género, puesto que se pueden encontrar, de pronto, leyendo escenas que recuerdan a las películas a las que se homenajea; y, a veces, queda como un cóctel de ingentes referencias demasiado obvias y a veces no bien trabadas, incluso algunas gratuitas (Kidd y Wint, de James bond; el Duque de Richleau y "La Novia del Diablo"; "El Exorcista"; "Pánico en el Transiberiano" y Alexander Saxton; "La Profecía", con varias escenas; "La Gorgona"; "El príncipe de las Tinieblas", de Carpenter; "Wicker Man"; las películas de Roger Corman sobre el ciclo de Poe, con Vincent Price; La Calavera de Sade; y un larguísimo etc de homenajes que entorpecen la concentración en la historia. Incluso hay referencias medio literarias, medio cinematográficos, como las de "El Nombre de la Rosa". Entre los actores famosos citados, y que también aparecen como invitados especiales, Boris Karloff, representante del género en la anterior generación.

En cuanto a la trama en sí, también es un claro homenaje a las películas, no solo de Hammer, sino también de otras productoras de bajo presupuesto y al género de terror en general, algo descabellada, a veces poco lógica, y con cosas que quedan sin mucha explicación, y con todos los elementos de una clásica peli "Hammer" (duelos a espada, el malo satánico de manual...). No es de extrañar, pues, que el mcguffin de la obra sea precisamente otra película, "La Fiesta del Señor Orfeo", que remite a la época dorada de Hollywood y a su leyenda maldita.

No se puede negar que el autor ha logrado captar el espíritu de esas obras, y además, en cuanto a ambientación, todo queda bastante "inglés", con tanto Lord, Sir, profesores, doctores e inspectores de Scotland Yard.

Entre lo menos bueno, como ya mencioné, algunos detalles de la trama quedan un poco en el aire, puesto que no se explican, o las explicaciones, no resultan convincentes. Personalmente, considero que el género fantástico, pese a lo que pudiera parecer, requiere de un especial cuidado en la justificación de los hechos, de modo que no parezca que todo sucede "porque sí" o "porque le da la gana al autor". En este libro, algunas escenas parecen algo forzadas (como una en la que los protagonistas abandonan cierta sala, y ya imaginamos por qué, pero tampoco parece muy lógico que tomen esa decisión; o que encuentren determinados pasajes secretos, casi al azar; o los motivos y actuaciones de Satán en relación a la película "La Fiesta de Orfeo"; los planes de los malos; cómo escapan los protagonistas de ciertos lugares; etc, etc). También se observan algunas erratas y errores ortográficos y de puntuación; y algún diálogo explicativo que trata de poner al lector en antecedentes (en la parte de Hammer).

El personaje que se nos hace más cercano y mejor descrito es Peter Cushing, por descontado. Me ha gustado leerlo como personaje de ficción, ya que admiro mucho a este actor, tan poco valorado. Los otros cumplen su función, cada uno en su rol arquetípico y como homenaje de otros personajes paradigmáticos de la fantasía cinematográfica, sin excesiva profundización.

Si hubiera que decir, en resumen, lo que me ha parecido esta novela tendría que decir que leerla ha sido como ver una peli Hammer, tan certera ha sido la aproximación del autor a la esencia de estas obras.

Leer primer capítulo

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

N�mesis, de Jo Nesb�

Sat, 07 Nov 2009 12:26:00 +0100

Némesis
Sorgenfri
Jo Nesbø
Traducción de Carmen Montes y Ada Berntsen.
RBA Libros
512 páginas

Argumento:

Al hilo de la investigación de unas imágenes captadas por la cámara de seguridad de un banco, que muestran al atracador matando a una empleada, el policía Harry Hole investiga a un sospechoso de raza gitana que está encerrado en prisión. Paralelamente, mantiene una relación de una noche con una antigua amiga llamada Anna, la cual aparece muerta al día siguiente. Él, alcohólico, no recuerda ni lo que pasó, solo que estaba borracho. Inquietantemente, él se convierte en el sospechoso.

Comentario:

Némesis es una novela negra de "manual", o si prefieren, "clásica", y que por lo tanto no defraudará a los seguidores de este género. Se nota que el autor conoce bien las técnicas para crear intriga, sabe crear una estructura de investigación más o menos creíble, con policías que también resultan convincentes, e intercalando una trama personal y humana que es la que, en el fondo, da sentido a los crímenes. Las técnicas policiales descritas parecen también bien documentadas.

El personaje de Harry Hole no es muy original. Se trata de un policía alcohólico y con una vida algo agitada, siempre en conflicto con sus compañeros policías que lo ven poco fiable por su vicio, y que ahora se ha asentado un poco con su nueva novia, Rakel, una madre soltera. Arrastra un trauma del pasado, relacionado con la muerte de una compañera policía. Más típico imposible. Alrededor de este personaje se mueven otros algo más curiosos, como el de Beate, la mujer con memoria fotográfica, capaz de reconocer cualquier rostro que haya visto aunque fuera hace años. Y, sobre todo, cierto policía corrupto y de moral dudosa, capaz de drogar a las mujeres para abusar de ellas, y con pinta de trepador ambicioso, toda una joyita. También me ha gustado el personaje de Anna, que sale poco, pero deja su huella durante toda la historia: una mujer libre, artista, apasionada, envidiada y admirada...

Paralelo a la investigación, el autor deja caer sutilmente notas de crítica social, como es clásico en estas novelas. Así observamos, por ejemplo, que la sociedad noruega no es tan idílica como parece, y encierra todo un submundo de drogas, borrachos, suicidas, y, lo que resulta más curioso para un lector extranjero, brotes de racismo e incluso de machismo (¡En el país supuestamente más igualitario del mundo!). Estremecedores los datos sobre violaciones en aumento, y que, para colmo, quedan impunes.

La novela, como dije antes, tiene una estructura clara y clásica, y un estilo muy "americano": primeras pistas, investigación e interrogatorio a sospechosos, pistas falsas, giros, y resolución ingeniosa. Hay que reconocer que la trama es bastante compleja, o si prefieren enrevesada, por lo que conviene prestar atención a los detalles. Lo que más me ha gustado es que el asesinato no tiene que ver con asesinos múltiples ni con móviles estrafalarios, sino que se trata de algo humano, que hace más cercano el argumento, al tocar temas que desde el origen del mundo mueven a las personas como los celos, el amor, la venganza, y que son universales... El autor no se priva tampoco de hacer reflexiones sobre el hecho que da nombre a la novela, la venganza, haciendo menciones a mitos de la Antigüedad Clásica, lo que dota a la historia de un componente atemporal y con resonancias de tragedia griega.

En resumen, una novela bien pensada, bien medida en sus diferentes elementos, directa, clásica y con un sorprendente final, que puede gustar a los amantes del género negro más puro.

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

Crep�sculo en Oslo, de Anne Holt

Sat, 31 Oct 2009 21:12:04 +0100

Crepúsculo en Oslo
Det som aldri skjer
Anne Holt
Traducción: Cristina G. Baggethum
Roca Editorial
361 páginas

Argumento:

El policía Yngmar Stubø y su mujer, la que fuera profiler del FBI, Inger Johanne Vik, se enfrentan a un asesino múltiple que adorna y escenifica sus asesinatos con macabros detalles. La profiler sospecha que no se trata de un asesino común sino de alguien que conoce su pasado en el FBI y las lecciones que sobre crímenes les daba su superior Walter.

Comentario (Con spoilers sobre el final):

Lo primero que llama la atención de esta novela, nada más comenzar a leerla, es que no parece de género negro, por la forma cómo está escrita, y por la prolijidad de la autora cuando describe las eternas escenas familiares de la pareja de policías con su bebé recién nacido, y con la hija de ella, de una anterior relación. Y todo eso, pese a que se nos describe el truculento estado del cadáver de una famosa presentadora, primer crimen de una serie, y se inicia una cierta investigación por parte de Stubø y su equipo. Sin embargo, la investigación no lleva a ningún lado, ni siquiera al final de la novela.

Para lo que cuenta, la novela me ha parecido muy larga. La trama no parece tener una estructura sólida. Las investigaciones policiales van dando tumbos y, cuando descubren algo, es más por la intuición de Vik, que colabora de forma amateur, que por la perspicacia de los agente policiales. Tampoco se mantiene la intriga, ya que desde el principio sabemos que la asesina es una mujer, y dada la presentación de personajes, intuimos que no es ninguno de los sospechosos, y por lo tanto, será imposible jugar a adivinar de quién se trata. Lo único que nos queda por saber es por qué hace lo que hace. Y la explicación no resulta muy satisfactoria.

Lo cierto es que "Crepúsculo en Oslo" tiene más interés como cuadro de costumbres de Noruega (y en esto tampoco mucho), que como novela policial. La autora nos describe intrigas palaciegas en el seno de partidos políticos, a un escritor que va de rebelde, el mundo de la televisión sensacionalista y de sus periodistas, etc, etc. A veces se trata de digresiones al hilo de los sospechosos o de personas relacionadas con estos. Al leer estas cosas, no parece que la sociedad noruega esté muy alejada de las de otras naciones, aunque los personajes repitan con cierta frecuencia que esos crimenes "no parecen noruegos" o no son cometidos por noruegos (por su brutalidad).

La narración me ha parecido poco fluida, al intercalarse estas digresiones, poco útiles a la hora de hacerse una idea sobre la identidad del asesino, con las investigaciones policiales, que no logran establecer relaciones entre los difuntos, y se centran en falsas pistas que no logran convencerte, las escenas familiares y domésticas de los policías, y también con los viajes y pensamientos de la persona que comete los crímenes, cuya identidad descubre la profiler casi por ciencia infusa al verla en televisión. No ayuda el que las escenas y diálogos se alarguen de forma demesurada en relación a su contenido. Ni tampoco la falta de tensión o emoción que convierte la obra en algo muy monónoto y sin giros y revelaciones interesantes.

Mención aparte al asesino (asesina, en este caso) y a su móvil, que me han parecido muy poco creíbles. Podría haberse sacado mucho más partido de esta asesina, una escritora de novelas policiacas que, gracias a sus conocimientos y su estupenda documentación, es capaz de crearse coartadas para despistar a la policía. Sin embargo, la personalidad de la escritora o la plasmación que de ella hace Anne Holt no logra convertirla en alguien interesante o carismático en ningún momento. Lo de matar por "aburrimiento" podría ser aceptable si se nos justificara mejor, pero dado el carácter que la autora le atribuye a su personaje, no parece que le encajen esos crímenes tan brutales y macabros a alguien que solo mata porque "no le gusta la igualitaria Noruega y esta es muy aburrida". Lo que es aburrido es este libro...

Como hecho curioso, al final los detectives no solo no logran detener a la escritora, sino que esta se jacta de su impunidad, provocando a la profiler, y dejando la puerta abierta a una continuación de sus sosas aventuras.

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

Aurora Boreal, de �sa Larsson

Fri, 23 Oct 2009 14:14:00 +0100

Solstorm (2003)
Editorial: Seix Barral
Colección: Biblioteca Formentor
300 Páginas
18,50 €

Argumento:

Viktor Strandgård, un famoso predicador, aparece muerto y mutilado en su iglesia de Kiruna (Suecia). Su hermana Sanna ha encontrado el cadáver, y se convierte en la principal sospechosa del asesinato. La joven solicita la ayuda de la abogada Rebecka Martinsson, una amiga de la adolescencia de ambos. Mientras Rebecka rememora el pasado e intenta averiguar lo sucedido, la policía Anna-Maria Mella, y sus compañeros investigan el crimen.

Comentario:

Aunque la investigación de asesinato de Viktor Strandgård es parte de la novela, no es lo más importante. De hecho, tras un comienzo en el que parece que la protagonista va a ser la embarazadísima policía Anna-María Mella, junto a su reticente compañero Sven-Erik Stålnacke y obstaculizada por la ambición del fiscal jefe en funciones Carl von Post, pronto se deja de lado y el protagonismo se centra en Rebecka Martinsson, abogada que abandonó Kiruna años atrás y conoce a las personas que rodeaban a Viktor.

El pasado que compartieron Rebecka, Sanna, Viktor y el resto de los predicadores de la iglesia dela Fuente de Nuestra Fortaleza se relata mediante ocasionales flashbacks que forman una subtrama paralela en la que se profundiza en las relaciones ente ellos y el motivo de que la abogada abandonara tanto la iglesia como Kiruna.

En realidad hay varias tramas que se originan tras el asesinato, como el mencionado regreso de la protagonista, que conlleva el intento de reconciliarse con su pasado e implica un conocimiento privilegiado tanto del asesinado como de quienes le rodeaban, la forma en que diversas iglesias (creencias) pueden fundirse en una sola y cómo influye la fe en quienes la tienen, la manipulación que ejercen los predicadores sobre sus seguidores o la lucha interna de poder entre ellos para sustituir al carismático Viktor al frente de la iglesia.

También se trata de manera tangencial la reacción de los medios de comunicación ante el poco convencional asesinato de un personaje famoso y cómo afecta al trabajo de Rebecka en un capítulo protagonizado por Måns Wenngren, su jefe en el bufete de abogados.

En cuanto a los personajes, el desarrollo es desigual y aunque a la mayoría les ponen algunas características distintivas (el embarazo de la policía, la aparente fragilidad manipuladora de Sanna) el más complejo es Rebecka con sus problemas tanto del pasado con actuales (un jefe que amenaza despedirla, un pasado que la condiciona, la intención de no dejarse manipular por Sanna ni por el resto...)

Quizá por este protagonismo de Rebecka (personaje principal de las posteriores novelas de la autora) la subtrama de la investigación policial y la relación de Anna-María con sus compañeros de trabajo se va diluyendo y es la abogada quien visita a los padres del fallecido (él dominante, ella dominada) o a los compañeros del joven predicador: Gunnar Isaksson, Vesa Larsson y, sobre todo, Thomas Söderberg, quien tuvo especial relevancia en el pasado de la abogada.

La lectura es fluida, hay muchos diálogos, la acción avanza y el interés por conocer tanto lo que se oculta en el pasado de Rebecka Martinsson como quién ha asesinado y mutilado a Viktor se mantiene durante la mayor parte de la novela, aunque llega un momento, con la aparición de un asesino en serie loco, confesiones múltiples en grupo y violenta reacción de la protagonista, en que la historia se desmadra de forma poco verosímil (dentro del contexto de la novela) y cae en algunos tópicos del género sin dejar de ser una novela escrita más que correctamente, con momentos de profundidad y bastante entretenida.

*** T ***

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

*

La Soledad de los N�meros Primos, de Paolo Giordano

Sat, 03 Oct 2009 00:09:00 +0100

La soledad de los número primos
La solitudine dei numeri primi
Paolo Giordano
Traducción: Juan Manuel Salmerón Arjona
Editorial Salamandra
281 páginas

Resumen:

Alice y Mattia son dos chicos un poco raros y traumatizados por diversas experiencias de infancia. La novela son cuenta su relación imposible a lo largo de varios años, desde la adolescencia hasta la edad adulta.

Comentario:

Últimamente he leido varios libros que tienen como común denominador el tema de la relación imposible entre dos seres que, a pesar de atraerse o de amarse, no pueden estar juntos por ciertas circunstancias (en especial, el paso del tiempo, que pone en su sitio las idealizaciones etc). Eso es lo que tiene en común esta novela con "La Educación Sentimental" de Flaubert, y con "El lector" de Schlinck.

Alice y Mattia, los dos jóvenes protagonistas, están condenados a atraerse, debido a su rareza e inadaptación al medio, causada no solo por los acontecimientos dramáticos que vivieron en sus respectivas infancias (que para mí son hechos importantes, pero no suficientes) sino también a sus psicologías que seguramente ya son de por sí asociales. Alice sufrió un accidente de esquí, que ensombreció la relación con su padre y le produjo una cojera; Mattia abandonó de niño a su hermana discapacitada para ir a un cumpleaños y ella nunca apareció. Este es el punto de partida de las traumaticas, deprimentes y atormentadas vidas de los protagonistas.

El autor, también joven, nos relata su relación a través de varios episodios o escenas situados en diferentes años, mediante el uso de una prosa fría, aseptica, algo sosa, sencilla y fácil de leer, con descripciones mínimas, pero que de vez en cuando se arranca con alguna imagen de calidad, que demuestra que si bien no es una obra maestra, tampoco es desdeñable, si acaso decepcionante si se esperan grandes cosas. En algunos aspectos se trata de una novela juvenil, no solo por la edad del autor y de los personajes, sino por el tratamiento de la historia, que quiza carga mucho las tintas en los traumas y dramas adolescentes, historias de escuela con ciertos tópicos (las chicas malas que la toman con la protagonista y le hacen diabluras, etc). Arranca bien, y se mantiene a duras penas, hasta el punto de que en ciertos momentos llega a aburrir un poco (al menos a mí ), pero al final flojea bastante.

Alice, inmadura y anoréxica, lleva la iniciativa en la relación, que más que amorosa podría calificarse como de amistad; Mattia es pasivo y se centra casi exclusivamente en sus estudios matemáticos; parece sufrir de incapacidad para sentir o expresar sus sentimientos. A pesar de sus rarezas y ciertas tendencias esquizoides ambos se vinculan posteriormente con otros personajes, aunque sin mucha profundidad, y con graves problemas, como es el caso de Alice con Fabio, su marido. El título del libro hace alusión a una de las materias matemáticas que estudia Mattia: los números primos gemelos, que permanecen próximos pero sin tocarse, una metáfora del mensaje de esta historia de desencuentros y de amor imposible. Señalar que, como personajes asociales y "raros", estos me han resultado mucho más creíbles que la famosa Salander.

Pero finalmente, es el tiempo, el implacable tiempo, el que destruye ese amor idealizado, justo cuando parece que puede realizarse. Los sentimientos de la adolescencia se diluyen en el paso a la edad adulta, que sin embargo, parece abrir una pequeña puerta a la esperanza.

Es un libro más breve de lo que parece a simple vista, centrado en los sentimientos, que llega a deprimir bastante por la dureza, tan real, de algunas de las situaciones planteadas (el cáncer de la madre de ella, el dolor de los padres de él por la pérdida de la hija, etc, etc), pero que en el fondo, si se analiza, tampoco nos cuenta nada nuevo.

Sobrevalorada, pero digna, eso sí. Una recuperación de cierto intimismo que parecía perdido entre tanto thriller y novela negra.

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

La hormiga que quiso ser astronauta, de F�lix J. Palma

Sat, 26 Sep 2009 00:00:00 +0100

La hormiga que quiso ser astronauta
Félix J. Palma
Editorial Alamut
255 páginas

Resumen:

Álex, un joven sevillano, nos narra su tránsito hacia la madurez a través de la fantasía y los amores contrariados.

Comentario:

La primera novela de Félix J. Palma (El Mapa del Tiempo) es, en todos los sentidos, una obra de juventud, para lo bueno y para lo malo. Para la bueno porque en ella el autor echa el resto en cuanto a recursos estilísticos y energía, creando una narración apasionada, como solo puede encontrarse en el texto de un autor novel que desea demostrar todo lo que lleva dentro. El tono del narrador en primera persona, el propio Álex, es eufórico, un derroche de palabras que llega a abrumar al lector, y también lo sorprende, cuando este descubre tras algunos de los párrafos y páginas de la obra homenajes a grandes obras de la literatura universal. Seguro que se me ha escapado algún homenaje, parodia o paráfrasis, pero entre las que he captado: el género picaresco, nada más empezar (se presenta el personaje al estilo del Lazarillo):

"Sepa vuestra merced, ante todo, que a mí me llaman Alejandro Alcina Fuentes..."

Lolita, de Nabokov (en la descripción que hace Álex de una de sus novias):

"Carol, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Ca-ro-li-na: la punta de mi lengua baja la escalinata de tu nombre, desde el fondo de la garganta hasta el borde de los dientes, de lado y con tacones, como una vedette de revista. Co.Ral.
Era Pecado, sencillamente Perdición, por la mañana, un metro sesenta y nueve de curva y sueño en busca de la ducha. Era una erección bajo las sábanas cuando se enfundaba los vaqueros. Era Carolina Fernández en el trabajo. Era @ cuando firmaba. Pero en mis brazos era siempre Coral."

Proust (la famosa magdalena revive en la prosa de Félix, también como desencadenante de recuerdos de infancia)...

"Aquella alegría indescriptible provenía de la magdalena, pero la excedía en mucho, y resultaba difícil de creer que fuese de la misma naturaleza."

Es bastante probable, repito, que haya muchas más referencias (quizás Cortázar, que recuerdo haber leído por ahí: ¿será algo relacionado con la Maga?), no solo literarias, sino también cinematográficas. Como detalle curioso, en la nota del editor que se incluye al final, se menciona que hay similitudes con "El club de la lucha" y con la película "Amelie". Ciertamente, si el editor no llega a aclarar que la obra de Palma es anterior a Amelie podríamos pensar que también la homenajea (las fotografías con una misteriosa pelirroja, el fotomatón, el ansia del protagonista de convertir en fantasía su prosaica realidad, etc, etc)

Para lo malo porque ese mismo exceso y riqueza llega a saturar en algunas ocasiones, con tantas imágenes y metáforas, la mayor parte de las cuales muy originales y brillantes, pero que quizás pierdan efecto por acumulación. Eso no impide que la prosa esté a un nivel muy elevado, incluso para ser una primera novela (aunque el autor ya había publicado relatos). También dificulta la lectura la densidad de los párrafos, pero es una dificultad menor. Entre los recursos curiosos están algunas apelaciones al lector, que también se observan en El Mapa del Tiempo, de un modo más refinado y continuo.

El tema de la obra es la inmadurez y el rito de paso al mundo adulto, simbolizado a través de iconos del cine como la afición del protagonista a Star Wars (la espada láser) y del amor apasionado de la juventud, idealizado, total y absorbente; y de su pérdida; sin embargo, dada la desmesura de los delirios del protagonista me resulta un poco chirriante que todo lo que se nos cuenta sera una mera cuestión de inmadurez. Parece más bien un delirio psicótico, aunque desconozco el síndrome al que se alude al final del libro como explicación (en la nota del editor). Simplemente, me parece algo inverosímil tal desdoblamiento y su autoengaño respecto a la realidad que lo rodea, que transforma (a una amante en un ángel, literalmente, por ejemplo; hasta conserva una pluma de recuerdo)

El ritmo, dado que es un libro más formal que narrativo, es algo lento, sobre todo al principio, cuando el narrador nos cuenta sus experiencias con diversas mujeres, a las que idealiza como un ángel, una sirena, etc, y con su amigo Javi. Las descripciones son surrealistas y simbólicas, como se descubre más adelante. A partir de la conversación con Carol, una de las novias, que le pide que crezca y madure, el libro da un giro radical, pues nos hace ver que lo que hemos leído hasta ahora no es lo que parece. Tal vez sea necesario explicar lo que ha sucedido a través de una interpretación racional de los hechos fantásticos o fantasiosos, mejor dicho, pero a mí como lectora, me ha parecido un recurso fácil, aunque efectivo. A partir de ese punto de inflexión hacia el final, el libro adquiere velocidad, y vamos reinterpretando lo sucedido (y la importancia de ciertos personajes y su verdadera naturaleza) bajo nuevas claves, que incluso devienen en metaliteratura (una constante en Palma) con la figura del pizzero espía.

La novela demuestra todo el potencial de un autor de excelente pluma y mucha lectura clásica en su haber, llamado a grandes cosas, a pesar de algunos defectos que atesora, como la irregularidad y el exceso.

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

Despertar, de L. J. Smith

Fri, 18 Sep 2009 20:20:00 +0100

T.O.: Vampire Diaries. The Awakening, 1991
Editorial Planeta - Destino Infantil y Juvenil
Traducción: Gemma Gallart
252 páginas
14,95 €

Argumento:

A su regreso al instituto, Elena Gilbert se reúne con sus amigas Bonnie y Meredith y conoce al nuevo y misterioso alumno Stefan Salvatore, a quien decide conquistar sin saber que oculta algunos secretos, entre ellos un hermano llamado Damon.

Comentario (con Spoilers):

Es prácticamente imposible pasar por alto las similitudes entre esta saga y otras que tratan temas similares (vampiros más o menos atormentados y su relación con humanos), desde las superficiales como traducir el título original de la serie, "Vampire Diaries" por "Crónicas vampíricas", lo que puede ocasionar confusión con las (más "adultas") novelas de Anne Rice, hasta el diseño de la cubierta, que recuerda a las de la saga "Crepúsculo" de Stephenie Meyer (la de Smith es de 1991, mientras la de Meyer se publica en 2005).

Al leer la novela, las similitudes con la obra de Meyer son más acentuadas. Si en "Crepúsculo" es la supuestamente anodina Bella la recien llegada al instituto de una ciudad pequeña, donde se encuentra con Edward y su familia de vampiros, en "Despertar" Elena es la muchacha más popular del instituto y Stefan el vampiro guaperas que llega en busca tranquilidad y pronto es "cortejado" por varias jóvenes pese a su comportamiento esquivo y distante.

Stefan, como los Cullen, sólo se alimenta de animales, a no ser le domine el hambre, siendo capaz de atacar a un sin techo a quien, por supuesto, no mata, aunque no es capaz de recordar si es el asaltante de Vickie Bennett en una iglesia, y está en lucha contínua con su naturaleza, que le impulsa a cometer actos que no desea.

La novela es una mezcla de romance y terror, en la que los protagonistas se enamoran en cuanto se ven (él se siente atraído por el parecido físico de Elena con Katherine, la joven que le convirtió en lo que es, aunque también por la personalidad que percibe al conectar con su mente), dedicando buena parte del texto a los intentos de Elena de conquistar a Stefan y los de él de destruir un sentimiento que puede dañar a la muchacha, mientras ambos reflexionan sobre estos sentimientos: ella en un diario y con sus amigas, él recordando su frustrado y dramático amor por Katherine.

La parte dedicada al misterio y terror se centra en la descripción de varios ataques, sobre todo a estudiantes y profesores del instituto, en lugares clásicos, como cementerios e iglesias, a la recién descubierta capacidad de Bonnie para ver hechos futuros y a la aparición del malvado Damon, un vampiro que no tiene reparos en matar humanos y lleva siglos tratando de vengarse de su hermano por lo ocurrido con la frágil Katherine, dando lugar a un enfrentamento clásico entre el bien y el mal.

La novela está escrita con sencillez y relata los hechos estrictamente necesarios para la comprensión del pasado de Stefan y Damon, para centrarse enseguida en un amor instantáneo e incondicional cuya existencia envolverá, y enfrentará, a los tres personajes principales, los únicos un poco desarrollados, ya que los secundarios tienen como única finalidad apoyar la trama principal.

Meredith y Bonnie ejercen de amigas consejeras de Elena, aunque los supuestos poderes druídicos de la segunda apenas se muestran, excepto para propósitos románticos. Matt es el ex novio deportista y buenazo de Elena. La tía Judith y su prometido Robert están ahí para que Elena y su hermanita Margaret tengan alguien con quien vivir tras quedarse huérfanas. Caroline es la competidora de la protagonista por los encantos del galán. Y los profesores y compañeros del instituto, como Tyler y Vickie, son víctimas potenciales.

Quizá por su relativa brevedad, y por ser parte de una tetralogía (que va a continuar en una nueva trilogia tras ponerse de moda el género y el estreno de una serie basada en la saga, cuyo primer capítulo, recién estrenado, no se parece demasiado al texto original), la novela no profundiza en ningún tema y deja un final abierto para "obligar" a leer el segundo tomo, "Conflicto".

En resumen, una historia más romántica que otra cosa (misterio, terror), fácil de leer, algo superficial y entretenida.

Stefan (Paul Wesley), Elena (Nina Dobrey), Damon (Ian Somerhalder)

Las novelas

1- Despertar
2- Conflicto
3- Furia
4- Invocación

Stefan (Paul Wesley) y Damon (Ian Somerhalder)

Enlaces relacionados

- Web de L.J. Smith (en inglés)

- Blog sobre "Despertar" (en castellano)

- Web de Vampire Diaries (en castellano)

Foto promocional de Vampire Diaries

*** T ***

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

*

Tel�n: �ltimo Caso de Poirot, de Agatha Christie

Sun, 13 Sep 2009 00:58:00 +0100

T.O.: Curtain: Hercule Poirot's Last Case
Editorial: Molino, 1983
Selecciones de Biblioteca Oro Nº 297
252 páginas

Argumento:

El Capitán Arthur Hastings se reúne con Hércules Poirot en Styles para resolver el que será su último caso.

Comentario (Con Spoilers):

Releer una novela de misterio al cabo de cierto tiempo tiene la ventaja de que, al saber la identidad del asesino, se puede prestar más atención a la forma en que el texto proporciona, o no, pistas para la resolución del caso. Y Agatha Christie juega limpio, da pistas que permiten deducir la identidad del asesino (Entre las que se encuentra una referencia al "Otelo" de Shakespeare y su personaje Yago, quizá fuente de inspiración para crear al asesino de la novela), aunque para ello hay que saber de antemano el método utilizado para cometer sus crímenes, una baza con la que juega la autora para dificultar la resolución del caso sin hacer trampas.

Sin embargo, Christie no se limita a pergeñar una trama de misterio bien pensada y resuelta sino que, además, presta especial atención a la creación de personajes y atmósfera, siendo una parte importante que Poirot y Hastings resuelvan su último crimen en el mismo escenario del primero, la mansión de Styles ("El Misterioso Caso de Styles", 1920), antaño propiedad de John Cavendish, un amigo de Hastings y en la actualidad casa de huéspedes. La autora utiliza esta circunstancia para hacer una reflexión sobre la idealización de los recuerdos por medio de Hastings, narrador de muchas de las aventuras del detective belga, un Poirot que en esta ocasión se limita a un papel secundario, presente en pocas escenas.

El relato en primera persona, aunque no tiene tanta relevancia como en "El Asesinato de Roger Ackroyd", 1926, es utilizado por la autora en parte para desarrollar la personalidad de Hastings, obsesionado porque Poirot confíe en él y le revele la identidad del asesino, Mister X, y posteriormente por averiguarla él mismo. Y también sirve para transmitir las opiniones, dudas y elucubraciones del personaje, siempre honestas, aunque a veces equivocadas, quizá destinadas a crear confusión. De hecho, sospecha del asesino en algún momento, siendo desalentado por Poirot.

En cuanto a los personajes, están dotados de personalidades distintas y de cierta complejidad, así como de una amplia gama de conflictos que sirven tanto para distinguirles y humanizarles como para darles motivos para asesinar o tratar temas variados: el conflicto generacional entre Hastings y su hija Judith, los malos tratos psicológicos de Daisy Lutrell hacia su esposo George, el victimismo con la excusa de una enfermedad que ejerce Barbara Franklin sobre su marido John y su pretendiente de juventud Boyd Carrington...

También se incluyen conversaciones en las que los personajes reflexionan acerca de la eutanasia, el deterioro físico producido por la edad o sobre las consecuencias de tomarse la justicia por su mano (Poirot) y si se debe pagar un precio, dejando la respuesta, el destino del protagonista, en manos de Dios (la autora, que había escrito esta última aventura de su detective décadas antes de su publicación, tras el fallecimiento de Christie, en 1975).

Quizá se podría objetar que la autora haga pasar tanto tiempo mientras Poirot duda sobre la moralidad de llevar a cabo su propósito dando lugar al asesinato que por fin le hace reaccionar o, sobre todo, la "ingenuidad" del asesino tras la advertencia del detective acerca de lo que sabe y lo que se propone hacer, aunque nada de esto impide disfrutar de una novela de misterio al estilo clásico muy digna y entretenida.

*** T ***

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

*

El Viol�n del Diablo, de Joseph Gelinek

Fri, 04 Sep 2009 20:40:00 +0100

Editorial: Plaza & Janés, 2009
410 páginas
18,90 €

Argumento:

La concertista de violín Ane Larrazábal aparece estrangulada en el Auditorio Nacional de Madrid tras interpretar el Capriccio nº 24 de Paganini. Además, su violín, un Stradivarius, ha desaparecido. El policía Raúl Perdomo, es el encargado de investigar el asesinato.

Comentario:

Con sólo leer unos cuantos capítulos de esta novela, quien haya leído la anterior obra del autor, "La Décima Sinfonía", puede notar la similitud entre ambas, tanto en estructura como en argumento.

En cuanto a la estructura, aunque la anterior comenzaba con un hecho ocurrido varios años antes del suceso principal y "El Violín..." comienza la misma noche del asesinato, el resto es muy similar: alternancia de protagonismo en los diferentes capítulos (aquí menos marcada) y un par de capítulos, en la última parte de la historia, donde se presenta al músico (de Beethoven se pasa a Paganini) en su propia realidad sin que, en este caso, aporte gran cosa a la trama.

El argumento se centra en ambos casos en el asesinato de una persona relacionada con la música, curiosamente ambas con el fragmento de una partitura marcado en su piel, y un misterio relacionado con un conocido compositor, lo que da lugar a una especie de Déjà Vu en el que, si bien en un principio parece que se está releyendo la primera novela, pronto se perciben diferencias entre ambas.

Aunque en las dos obras se alterna el protagonismo de los breves capítulos, en "El Violín del Diablo", tal alternancia es mínima y se centra en pocos y apenas interesantes personajes (entre lo mejor la poco aprovechada relación entre el policía y su hijo estudiante de violín, tan prometedora en el capítulo, uno de los más interesantes, en que asisten al concierto) , quienes ni siquiera aportan información relevante para el avance de la historia. Como mucho la indecisión del policía entre dos mujeres, quizá para crear sospechas sobre una o ambas. O el demasiado obvio capítulo en el que uno de los personajes realiza una visita a otro, con un comportamiento tan carente de lógica y credibilidad que le señala como principal sospechoso.

Además el autor prefiere concentrarse en las anécdotas musicales (interesantes, breves y bien metidas en las conversaciones, pero casi todas, excepto la de Jacqueline Du Pré y poco más, irrelevantes para la trama), lo que acaba perjudicando la parte de intriga, en la que, al contrario que en "La Décima Sinfonía", apenas se dan pistas para la resolución de un misterio perjudicado por la inclusión de una subtrama "sobrenatural" que parece forzada, o al menos mal resuelta, sobre todo la referente a una experiencias pasada de la psicóloga y vidente, relacionada con Paganini, o los ataques de un enorme perro, que no se "explican" de manera convincente.

Hay pasajes largos, como el capítulo dedicado a la identificación del perfume que percibe la vidente durante una visión, que parecen más de adorno, o quizá homenaje a la novela "El Perfume", de Patrick Süskind, que escenas de importancia en la investigación de un crimen que se resuelve de forma un tanto convencional, previsible (hay pocos personajes y menos sospechosos) y cruenta.

La prosa, aunque algo explicativa y repetitiva es correcta (pese a que algunas erratas, guiones de diálogo que faltan etc..., dificultan en ocasiones la lectura), si bien se echan de menos las breves pinceladas de humor que había en la novela precedente.

En resumen, una novela irregular y poco trabajada, que sólo entretiene a ratos.

*** T ***

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

*

La Cazadora de Profec�as de Carolina Lozano

Wed, 26 Aug 2009 00:30:00 +0100

Editorial: Pegasus - Vía Magna
430 páginas
16,95 €

Argumento:

En medio de una guerra entre el Continente Norte y Maelvania, la elfa y Cazadora de Profecías, Eyrien de Siarta, recibe el encargo de matara dos jóvenes herederos humanos, River y Killian, sobre quienes recae la profecía de que en el futuro pondrán en peligro el triunfo en la guerra. Ella se muestra reticente a eliminarlos antes de que hagan algo malo, y más aún tras conocerlos.

Comentario:

La Cazadora de Profecías es la primera parte de una trilogía, y se nota. De hecho, se diría que la autora tiene todo planificado. Quizá por eso a veces parece que no sucede gran cosa, que es más la presentación de un mundo, con su particular situación y las criaturas que lo habitan, entre ellas humanos, elfos y enanos.

Aunque no se trata de una historia especialmente original (guerra entre el bien y el mal, conflictos personales...), cabe destacar el intento de crear un universo personal en el que tienen preponderancia a los distintos tipos de elfos y los poderes que les caracterizan.

En cuanto a los personajes, si bien incluso los secundarios tienen algunas características distintivas, sólo se profundiza en los tres principales, los humanos Killian y River y, sobre todo, la elfa Eyrien.

Sobre Eyrien recae el mayor protagonismo de la novela: ella es quien tiene el conflicto moral sobre matar a los humanos por un mal que aún no han cometido, es víctima de un vampiro que la debilita y, de alguna manera, "humaniza", y es el interés romántico del joven mago River.

Durante el viaje que realizan los tres, y que ocupa quizá un tercio de la novela, se muestran sus personalidades, dudas y temores, y se percibe una evolución, sobre todo en los dos humanos, según se hacen conscientes de su papel en el conflicto que les rodea.

Quizá la resolución de algunos conflictos no sea del todo coherente, pues aunque se puede comprender la desconfianza de River hacia Eyrien cuando se entera de su misión, e incluso que no le pida explicaciones, resulta menos creíble el comportamiento inusitadamente emocional de la elfa,c reando un malentendido que desemboca en un nuevo enfrentamiento de Eyrien con el vampiro que la acecha, en el que el comportamiento de ella no parece el más lógico.

Como suele ocurrir en las trilogías, casi todos los conflictos quedan abiertos para el siguiente volumen, lo cual puede resultar frustrante a quien se haya "enganchado" a la historia, ya que hasta el momento sólo se han publicado dos de las novelas de la saga.

Si bien hay algunos pasajes en exceso explicativos, un par de palabras cuyo significado no parece adecuarse al contexto en el que apaprecen y a veces las reflexiones emocionales de los protagonistas son repetitivas sin mostrar un avance, la redacción es más que correcta.

En resumen, una lectura entretenida.

Enlace relacionado: Web de Carolina Lozano

*** T ***

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

*

Vampiro, de Jos� de la Rosa

Sat, 22 Aug 2009 11:00:15 +0100

Vampiro
José de la Rosa
Suma de Letras (edición no venal)
418 páginas

Sinopsis:

Una mujer, Sibila Mondragón, se pone en contacto con el profesor Colina de Londres para que le ayude a encontrar un libro que supuestamente revela la forma de convertirse en vampiro. El profesor acepta el encargo y se lanza a un viaje por varias ciudades de Europa en compañía de la susodicha aspirante a vampira. Mientras, los ayudantes del profesor investigan los orígenes del vampirismo y sus mitos para concluir si hay un no muerto en Londres cometiendo crímenes.

Comentario:

A pesar del título esta novela podría inscribirse más en el género del thriller de aventuras estilo "búsqueda del tesoro", que en el de terror o misterio. Algunas escenas, no obstante, tratan de rememorar el género creando la sensación de que la protagonista está siendo acosada o vigilada por algo extraño. Sin embargo, estas escenas no funcionan muy bien debido a que parecen muy mecánicas y carentes del debido aire sobrenatural o amenazador. Además, son muy contadas dentro de historia.

Como thriller le falta también sentido de la aventura y emoción. Los protagonistas van de una ciudad a otra, y hablan justo con la persona adecuada, lo cual no deja de resultar chocante. Sus conclusiones a veces están muy cogidas por los pelos, y se justifican generalmente tras largas muestras eruditas sobre el mundo de los vampiros, que no dejan de ser larguísimos copia pegas de webs, interesantes eso sí, para aquella persona interesada en el tema y que no haya leido mucho sobre Vlad Tepes y las epidemias de vampirismo del siglo XVIII y demás. El hecho de asentar la novela sobre estas informaciones lastra un poco la narrativa, puesto que limita la imaginación y los hechos novelescos. Solo en el desenlace, demasiado rápido y alejado del tono del resto de la novela, el autor se desata y se pone algo imaginativo y fantasioso, dando su versión del origen de los no muertos. Como digo, es un final muy rápido, que apenas te da tiempo a asimilar.

El tratamiento de un tema ya tan usado es algo superficial, como ya dije, y se asienta meramente en lo erudito, en datos sobre leyendas y referencias bibliográficas, pero no incide en el significado profundo o psicológico del mito. Incluso cuando habla de los clubs de vampiros que se estilan en Londres y otras ciudades se queda en la anécdota. Tampoco hay ambigüedad en la historia con respecto a la existencia o no de los vampiros. Cada capítulo está introducido por una cita extraída de textos reales que reflejan algún dato o referencia sobre los "chupasangre". Al final, incluye el autor una bibliografía, como si de un ensayo se tratara.

Los personajes son muy planos, apenas conocemos nada de ellos, ni siquiera en cuanto a descripciones físicas. Quiero creer que al tratarse de una segunda aventura de los personajes el autor ha omitido descripciones y demás detalles relativos a los mismos, aunque se echan en falta, ya que es imposible empatizar con ellos o siquiera visualizarlos. Algunos aspectos resultan poco creíbles, como por ejemplo, que el experto en libros acepte tan fácilmente un encargo en principio descabellado, por parte de una mujer que como pruebas de la existencia de los vampiros despliega todo un arsenal de noticias anecdóticas que parecen sacadas de las revistas Más Allá o Año Cero.

La prosa es correcta y fluida, y el tratamiento de la historia convencional y sin sorpresas reseñables. Se trata de una lectura sin complicaciones, fácil, que no aporta nada nuevo al tema vampírico pero que tampoco ofende, sin pretensiones y que puede resultar entretenida para aficionados acérrimos al mundo de la noche, porque quizás los más tibios la encuentren falta de terror, misterio y atmósfera inquietante.

Como curiosidad, la novela la dan de regalo en el Corte Inglés al comprar dos libros de bolsillo.

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

El Lector, de Bernhard Schlink

Mon, 27 Jul 2009 23:57:27 +0100

El Lector
Der Vorleser
Autor: Bernhard Schlink
Traductor: Joan Parra Contreras
Editorial Anagrama
203 páginas

Argumento:

Un chico de quince años mantiene una relación con una mujer de 36, que le pide que le lea libros en voz alta. Un día, la mujer desaparece. Años, más tarde, cuando el joven es estudiante de Derecho, asiste a un juicio por crímenes de guerra nazis, y allí está la mujer que conoció en su juventud...

Comentario:

El Lector es una novela escrita en primera persona, y de corte semi-autobiográfico, que narra la historia de Michael y Hannah. No me atrevo a llamara historia de amor, porque el libro va más allá de la pura relación erótica-sentimental entre dos personas.

Se divide en tres partes. En la primera se nos cuenta propiamente dicha la historia de amor entre el chico de quince y la mujer madura, en la que se observa una cierta asimetría. Él está enamorado, mientras que ella parece utilizarle nada más.
En la segunda asistimos al juicio por crímenes de guerra, donde se plantea uno de los dilemas morales de la novela. En la tercera, finalmente, se resuelve la "moraleja", en un desenlace quizás esperado pero muy metafórico, dotado de un tono mucho más emotivo que las otras.

Leí este libro en un día, y la verdad es que me gustó mucho, y además, algo que rara vez me sucede con un libro, logró emocionarme. Es una historia conmovedora, evocadora, que se centra más en los sentimientos y reflexiones sobre cuestiones éticas que en descripciones externas sobre una época, lugar,etc. Habla también de los estragos del tiempo en la pasión, que sucede en un momento y luego se pierde y solo queda en el recuerdo.

Me pareció un relato minimalista, tanto en prosa, que es sencilla, como en descripciones. Cuando lo terminas de leer te das cuenta de que en realidad es como un cuento con moraleja, o una parábola, de ahí lo despojado de "historia externa" y lo cargado de "historia personal" o intrahistoria. No, aquí no hay descripciones puntillosas y detalladas de lugares, costumbres, hechos históricos, fechas, personajes famosos... De hecho, salvo breves indicaciones a veces no se sabe en qué época se situa el relato. Se intuye, por algunas menciones, pero podría ser un relato intemporal. Creo que el autor ha evitado dar fechas y datos precisamente para lograr ese efecto de universalizar los crimenes concretos del nazismo como metáfora de los crímenes de guerra en general. En ese sentido, me recuerda en esencia e intenciones a "El niño con el pijama de rayas". Ambas tratan el nazismo desde un punto de vista diferente, en este caso desde el punto de vista del pueblo alemán.

Está muy bien construido, con esas tres partes, tan diferentes pero a la vez tan relacionadas entre sí, y donde cada detalle tiene relación con lo que va a contar más adelante (la Odisea, la nota que él le deja a Hannah pero esta no lee, la reacción violenta de ella, que llega a pegarle con un cinturón, las lecturas en voz alta del joven a su amante). La evocación del primer amor, y las primeras experiencias sexuales se narran con elegancia, sin grosería ni descripciones explícitas que podrían haber distraído del meollo de la cuestión, y mucho sentimiento, tamizado desde la subjetividad del recuerdo que idealiza al objeto amado.

Me gustó que no es maniqueo, sino que plantea un dilema moral al lector sobre el tema de la obediencia debida, de la pasividad ante el crimen de estado, del silencio y de la diferencia entre la obligación y la moralidad, para que este lo resuelva. También es un canto de amor a la literatura y al poder de la palabra, de los libros y la lectura, y también de la fuerza del conocimiento en la modificación de la vida. En este caso se refiere al conocimiento básico que aporta la educación, el saber leer y escribir, que obra como símbolo del conocimiento en general y de cómo este realiza a las personas.

La protagonista, Hannah, es una heroína romántica, en el sentido de que puede ser fría en el trato con seres humanos, incluso cruel, como demuestran los testimonios de las supervivientes del campo de concentración donde ella era guardiana, pero se conmueve con la literatura. Además, se ve abocada a su final casi de forma casual, digamos por la fuerza del destino, de esa carencia que ella tiene, que es el analfabetismo, y que condiciona su vida de un modo radical. También se muestra incapaz de comprender por qué juzgan su obediencia a las normas (hizo lo que le mandaron, tenía que impedir que las prisioneras escaparan y lo cumplió Se encara con el juez y le pregunta: "¿qué hubiera hecho en mi lugar?", a lo que este no responde.

Se podria achacar al autor una visión un poco tibia, pero efectiva en su capacidad de hacernos pensar sobre un tema tan trillado como el holocausto judío, sobre el que parece que ya no se puede añadir nada más. En el juicio no se dan datos sobre el episodio por el que juzgan a Hannah y a sus compañeras, salvo los esenciales para la comprensión de la historia. En algunos momentos, parece que se equipara a las víctimas con sus verdugos, en el sentido de que ambos fueron arrastrados por las fuerzas de la Historia.

En este libro se pone de manifiesto el terrible trauma que para las generaciones posteriores a la guerra aún representaba este infame hecho. El niño es la encarnación de esas generaciones "inocentes", pero que cargan con la culpa (pues su experiencia del pasado condiciona su vida entera, su relación las mujeres, etc), y Hannah es el viejo pueblo alemán, cuyo analfabetismo es como un símbolo de esas personas que en su "no saber lo que pasaba", contribuyeron a uno de los episodios más deplorables de la historia reciente de Europa.

¿Qué hubierais hecho en su lugar?

Recientemente se ha hecho una versión cinematográfica de esta obra, digidida por Stephen Daldry y protagonizada por Kate Winslet

Trailer de "El Lector"

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

La Reina en el Palacio de las Corientes de Aire, de Stieg Larsson

Fri, 24 Jul 2009 20:10:59 +0100

Título original: Luftslottet som sprängdes
Stieg Larsson
Traductores: Martin Lexell y Juan José Ortega Román
864 páginas
Ediciones Destino

Argumento

Continuación de "La chica que soñaba con un bidón de gasolina y una cerilla", del mismo autor...

Comentario (con algún spoiler):

La tercera parte de la trilogía Millenium es, sin duda la más aburrida de toda la serie. Y la de peor calidad.

Las primeras páginas son pesadas, repetitivas, cuenta todo lo que pasó en el libro anterior, da vueltas sobre lo mismo, un personaje dice una cosa y al poco otro nos lo vuelve a contar de otra manera; estilo pobre, más pobre si cabe que los anteriores. Además, me pareció, en general, carente de ritmo. Muchos nombres raros, muchos personajes secundarios de los que se cuenta hasta el menor detalle de su vida (que no interesa ni aporta nada, claro), mucha palabrería, mucho diálogo que repite conceptos anteriores, mucho repetir nombres y apellidos, a veces los mismos en el mismo párrafo... Sigo pensando que hay defectos en este libro que no se le perdonarían a cualquier otro.

La parte donde explica organización y funcionamiento de servicios secretos, por ejemplo, me pareció un tostón. A todas luces una explicación que abarca 20 y pico páginas es tediosa y casi seguro que no sirve para nada. De hecho, yo no recuerdo casi nada de tantos datos.

La traducción es mala: se repiten hasta la saciedad verbos y expresiones como "constató", "graves malos tratos", y hay expresiones dudosas como "el más mínimo" (en lugar de "el menor"). La prosa no es literaria. Más que una novela parece un reportaje de periódico o una crónica llena de datos, nombres y explicaciones para mi gusto innecesarias. El autor divaga, no se ve estructura, no se observa un objetivo en la novela. Larsson pone lo que se le apetece en cada momento, independientemente de si eso es importante o no para la narración, y el supuesto "misterio" de esta novela... No sé, me parece que los personajes le dan una importancia increible a cosas que son bastante poco interesantes. Hay cierto descuido en lo formal. En la página 400 escriben de tres formas diferentes el nombre de un personaje: Monika, Mónica y Monica... y sigue contándonos, como en los anteriores tomos, hasta que se levantan, se duchan, toman el desayuno, etc. Sobre todo destacaría en este punto la arbitrariedad de Larsson a la hora de elegir los elementos e ingredientes de su novela (no elige, lo pone todo, hasta la charla más banal), y de establecer un grado suficiente de dramatización.

En la mitad del libro todavía no sabes de que trata y hacia dónde va encaminado.
La trama de la revista económica y de Erika Berger no me resultó atrayente. Los personajes están menos desarrollados que en libros anteriores, a decir verdad, casi ni salen los protagonistas, que se limitan a ser meros nombres. ¿Dónde quedó la historia del tráfico de mujeres? Parece que va saltando de una trama a otra o mezclando cosas, pero sin resolver lo anterior. Por cierto, lo de Erika ¿viene a cuento? ¿Tiene relación con la trama principal? ¿Por que casualmente en cualquier investigación que hacen resulta que está implicado alguien que es enemigo de ellos (el jefe del periodico de Erika) o lo conocen? Parece que Suecia es un patio vecinal. Todo lo de Erika y su acosador es como una novela dentro de otra novela, sin conexión.

Da la impresión, según lees, de que este libro "vive de las rentas" de los anteriores, especialmente del primero, de que se lee por saber qué pasa con los protas, de que no tiene entidad propia como libro.

Luego hay hechos y escenas que me parecen totalmente absurdos e inverosímiles.
¿Cómo dos personas que han estado implicadas en unos sucesos violentos como los descritos las hospitalizan JUNTAS, en la misma planta del mismo hospital (página 148), y a dos habitaciones uno del otro? Se supone que esas personas se han tratado de matar mutuamente. Para mayor inri, no se menciona que haya policía o alguien vigilando. De hecho uno de los personajes se pasea fuera de su habitación y ve de refilón al otro. No se lo cree nadie. Pero no solo eso, sino que reciben visitas de cualquier desconocido (página 202), al que nadie registra y entra en un hospital con una pistola. Desde luego. Mucha documentación sobre rollos de espías y falla en el más elemental sentido común.

Lo único que tiene un poco de acción y estructura literaria es la parte final, cuando uno de los personajes visita la nave industrial y lo que sucede allí. Lo de Gibraltar no viene a cuento, y demuestra además lo que yo siempre he dicho, que Salander no es para nada asocial, puesto que no tiene ningún problema para relacionarse con la gente, especialmente cuando busca sexo o amistad. Para una persona realmente asocial es impensable acercarse a un desconocido y decirle que suba a tu habitación.

En esta novela tanto Mikael como Salander, por cierto, están desdibujados, hasta tal punto que parece en algunos momentos una novela coral.

Lisbeth es más puramente novelesca y con más matices, da más juego, vamos, que su compañero Mikael (un tipo normal, tirando a soso, y sin embargo, todas se le tiran encima). Creo que la razón de su éxito es la contradicción entre su apariencia (frágil, de pequeño tamaño, como una niña, "retrasada"...) y la realidad que esconde, que es la de casi una superdotada (o superheroina). Ya solo esta contradicción aporta al personaje un interés del que a priori carece el más "normal" Mikael. Sin embargo, no la veo tan políticamente incorrecta. Creo que si lo fuera realmente no gustaría tanto. Está en el punto justo para sorprender y no irritar. También encarna un poco los deseeos reprimidos de la sociedad, ya que ella hace lo que mucha gente querría hacer y no se atreve por ser "antidemocratico" o por estar mal visto (la venganza al margen de la ley, por ejemplo). Sería interesante un debate de hasta que punto este personaje representa una válvula de escape de tanta corrección y sujección a las leyes.

Las citas previas a las partes del libro hablan sobre las amazonas, lo que parece arrojarluz sobre la importancia de las mujeres en el texto de Larsson, pero me parece que ni él es el primero ni el único que ha dado esa preponderancia a las protagonistas femeninas, ni al tema de violencia, etc, etc. De hecho, por ejemplo en el tema del tráfico sexual se queda muy en superficial y no profundiza en las verdaderas razones de la prostitución. Solo da cifras.

Lo más interesante de la obra de Larsson no es su aspecto literario (bastante mediocre) sino cómo es posible que unos libros tan imperfectos, tan largos, con tantas páginas sobrantes y tan mal construidos gocen del favor de un público amplio. Estos días en televisión se veían muchos comentarios elogiosos de la obra, incidiendo en su "gran calidad literaria". Ante esto cabe preguntarse si esos críticos que consideran a esta trilogía una obra imprescindible y digna de figurar en los anales de la Historia de la Literatura por sus valores estéticos y literarios obedecen a intereses espúreos (una bien orquestada campaña, que goza incluso del instrumento máximo de poder sober la mente que es la Televisión) o más bien es que ya se hundió tanto el concepto de crítica que hasta los expertos han perdido el rigor y ahora triunfa el "todo vale" de nuestra sociedad supuestamente democrática, también aplicado a los libros.

También me resulta interesante la visión de la violencia y del feminismo que plantea Larsson. Su ideal de mujer, su heroina, Salander, es una chica que "parece una niña", con cierto aspecto andrógino, es decir, podríamos estudiar qué significa simbolicamente esto, ¿una mujer que "no parece" una mujer como ideal del feminismo larssoniano? Ese feminismo que se basa en responder a la violencia con más violencia, es decir, según códigos masculinos, pero que no analiza las razones de esa violencia. También hay una seudoinversión de valores en el personaje de Mikael, que es un poco pasivo en el fondo; no necesita esforzarse en seducir, van todas a él y le piden sexo nada más verlo, es decir, adopta un falso rol femenino, falso, puesto que a fin de cuentas su actitud de follarse a todas indiscriminadamente es típicamente masculina. A mi Mikael me parece un alter ego del autor, idealizado, como una fantasía de seducción que él debía de tener, y que hace que todas las mujeres de la novela no solo deseen sexo con él sino que incluso muchas de ella se enamoran.

Analizando, vemos que la subversión de Salander no es tanta. Es una mujer rica, que puede permitirse viajar por el mundo cuando le apetece. De hecho, parece disponer de una cantidad de fondos ilimitada. Llevar piercings y tatuajes no es nada extraño, y menos entre la juventud actual, donde ya no es signo de rebeldía sino una pura estética mimética. Ejercer la violencia cuando te agreden es lo más viejo del mundo, de hecho, es un deseo primario e instintivo, que en este libro parece ensalzarse. Desde este punto de vista puede verse Millenium como una constatación (constatar, ese verbo que tanto gusta a los traductores de Larsson) del hundimiento de los sueños socialdemócratas y de los valores asociados a estos, y no por el tema de los espías, o el tráfico de mujeres, etc; se lee entre líneas, se deduce de las actitudes de los personajes, de su forma de relacionarse... Se pone en cuestión que la ley sea suficiente para castigar a quien comete un delito, aunque al final, es la ley la que actúa contra los que la malversan desde el propio sistema; se pone en cuestión el valor de las instituciones (Salander no habla con la policía, aunque la violen)

Una de las cosas que más me ha llamado la atención de esta serie de libros, dejando aparte del tratamiento de la violencia, es la ausencia del amor. Es decir, hay sexo, follan los protas mucho, y hay "atracciones" repentinas, a veces no muy justificadas, pero no hay amor, considerado como pasión. El mundo descrito por Larsson es totalmente pequeño burgués, incluso la relación a tres de Erika, su marido, y Mikael. El matrimonio de Erika tampoco es por amor, parece un matrimonio pactado, más que amantes son como amigos, incluso se insinúa, o se dice claramente que Gregor es algo bisexual. Si lo vemos desde esa perspectiva, el adulterio de Erika lejos de ser transgresor estaría más bien encajado en esa dinámica burguesa, pues es consentido. Para mí el amor es una fuerza transgresora, por eso la sociedad lo trata de domesticar con formas aceptables como el matrimonio institucional o la pareja convencional. A mí Erika me parece increíblemente burguesa, y su relación con Mikael similar a las de los intelectuales de los años veinte del siglo XX. En los libros de Larsson, reflejo de una sociedad socialdemocrata y perfectamente controlada, no hay lugar para la pasión. Me ha llamado la atención lo desatado que es para la violencia y lo contenido para el sentimiento amoroso verdadero, el que involucra todo el ser.

Larsson, lo digo y lo repito, no me parece un "escritor", sino un periodista, tanto en narración como en intención. Me pregunto si sus obras resistirán el paso del tiempo, y dentro de una década por decir algo, aún se las recuerda y se las considera.

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

Ghostgirl, de Tonya Hurley

Tue, 30 Jun 2009 18:18:00 +0100

T.O.: Ghostgirl, 2008
Editorial: Alfaguara
19,95 €
344 páginas

Argumento:

Comienza el curso en el institulo y Charlotte Usher está decidida a conquistar, por fin, a su adorado Damen. Cuando cree que está a punto de conseguirlo (al menos va a darle clases de Física) un inesperado accidente con un osito de goma acaba con las esperanzas de Charlotte... y con su vida. Pero ni por esas se rinde en su intención de conseguir a Damen.

Comentario:

Lo primero que llama la atención es el poco convencional diseño del libro: un formato más alto y estrecho de lo habitual para simular un ataud, la silueta en negro de la protagonista atravesada por una cita rosa con la frase "¿Descanse en paz?" que al abrirse muestra a la muchacha tal como era en vida o los cortes de color lila, el delantero con la palabra "Ghostgirl" en negro... El interior está tan cuidado como el exterior, incluyendo en todos los comienzos de capítulo la página par en negro con una frase sobre las experiencias de Charlotre y en la impar la repetición de la silueta de la protagonista con breves citas de canciones o poemas. Todo ello consigue su propósito, atraer la atención sobre la novela.

Charlotte Usher (claro homenaje al relato de Edgar Allan Poe "La Caída de la Casa Usher") es una adolescente con la que es fácil identificarse en mayor o menor grado debido a su "invisibilidad" ante las jóvenes más populares del instituto, entre las que destaca Petula (novia de Damen) y sus amigas las Wendy, y a su empeño en conseguir lo que desea a cualquier precio.

A diferencia de otras novelas clasificadas en principio de juveniles, "Ghostgirl" trata algunos de los temas que preocupan e interesan a los adolescentes como la obsesión por destacar (operaciones estéticas, bulimia y anorexia...), el primer amor, con quien se va al baile de fin de curso etc... en un tono de humor irónico que mezcla comprensión y crítica en mayor profundidad de lo habitual.

El humor y la crítica aparecen también en la relación de Charlotte con los estudiantes de ese otro instituto, invisible para los vivos, donde permanece un grupo de adolescentes que sufren las consecuencias de sus fallecimientos, en apariencia y comportamiento, mientras averiguan cual es la lección que deben aprender antes de pasar al otro lado.

En este instituto "alternativo" destacan dos personajes, Piccolo Pam, encargada de ayudar a Charlotte a asumir la realidad (está muerta y quizá su misión no sea conseguir a Damen) y Prue, continuamente enfrentada a la protagonista por sus propios motivos, que se revelarán al final de la historia.

Otro personaje importante es Scarlet, la hermana de Petula, única persona viva que puede ver a Charlotte, con lo que se convierte en el vehículo para seducir a Damen (la protagonista puede ocupar su cuerpo si es de forma voluntaria mientras el espíritu de la otra muchacha vaga libremente entre los de los difuntos), además de otras cosas.

Scarlet, que es gótica y por tanto más visible que Charlotte, aunque igualmente marginada, se convierte sin saber cómo en su "rival" por los encantos de Damen y la posibilidad de acudir al baile, aunque esta trama es una excusa para hablar de la amistad, la capacidad de sacrificio y la verdadera misión de la protagonista antes de pasar al otro lado.

La casa en ruinas donde se "alojan" los fantasmas es un personaje más. Su posible pérdida es una preocupación para sus ocupantes y se convierte en el escenario del baile y escena cumbre de la novela, que recuerda un poco a la de "Carrie" de Stephen King, aunque menos cruenta.

En resumen, una novela escrita con inteligencia, humor y crítica, de la que se pueden hacer varias lecturas y encontrar "mensajes" de cierta profundidad pese a la concesión al final feliz y algo frívolo.

Ya se ha publicado en inglés "Ghostgirl: Homecoming", segunda aventura de Charlotte Usher.

*** T ***

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

*

Al Llegar la Noche, de Jezz Burning

Thu, 18 Jun 2009 18:58:00 +0100

Serie Licos 1
Editorial: Terciopelo Bolsillo
320 páginas
7,95 €

Argumento:

ManonCapwell es responsable de unas excavaciones arqueológicas cuyac ontinuidad peligra por culpa de Lucan Dux, dueño de las tierras vecinas, quien ha conseguido que se retire la financiación del proyecto. Manon decide ir a pedirle explicaciones...

Comentario (con Spoilers):

Con sólo leer el primer capítulo se percibe (y se confirma con el resto) que la autora no domina la parte "técnica", en la que el exceso de adjetivación o las frases hechas serían un mal menor tratándose de una primera novela.

Desde el comienzo la prosa es explicativa e insistente (los sueños de Manon, la familia adoptiva, etc) hasta tal punto que las explícitas "pistas" permiten intuir lo que va a pasar a cualquiera que haya leído un poco, más teniendo en cuenta que la historia narrada no sólo es tópica en la parte romántica (protagonistas que se enamoran nada más comprobar lo guapísimos que son ambos) sino escasa y superficial en lo supuestamente paranormal (los diferentes orígenes de los licántropos, sus costumbres, rituales, etc), parte que no aporta nada al tema de los hombres lobo.

Se desaprovechan incluso las (tres, muy seguidas e innecesarias) escenas de sexo, donde la preocupación de Lucan por el daño que pueda hacer a Manon, y eso que ella es una "híbrida" (aunque no se cuenta cómo le afecta: trauma, conversión...), no lleva a ninguna parte, ya que ni llega a producirse la "temida" metamorfosis.

También se nota la tendencia de la autora a entorpecer la narración con detallados relatos de hechos irrelevantes, como la descripción de la casa de la protagonista que apenas vuelve a aparecer o cada uno de los pequeños rituales que realiza: bañarse, tomar café, quizá destinados a "retratar" la personalidad de Manon, aunque falla estrepitosamente.

Igualmente falla en la dramatización de los escasos hechos que suceden, desde la casi melodramática llamada de su compañera Axia solicitando su presencia en la excavación hasta la confusa redacción del estado de los esqueletos que se hallan allí, el hallazgo del anillo, el caótico primer encuentro entre Manon y Lucan (él en plan lobo) y la posterior huída de ella, o el descubrimiento por parte de él de la identidad de Gea en su visita al hospital (ejemplo también de la poca creatividad con la que se justifican muchas de las decisiones de los protagonistas).

En cuanto a los personajes, además de que Manon y Lucan sienten fascinación por sus respectivos traseros, poco más se sabe de ellos. Bueno, que él es de una belleza deslumbrante (como todos los demás licántropos, cuyas descripciones igualmente vagas los hacen intercambiables excepto por la diferencia de nombre y lugar de origen) y ella, que también es muy bella, parece ser que además es valiente, decidida etc, aunque la autora se limita a describirla, sin dar la menor muestra de lo que asegura.

Además, ninguna de las facetas, la romántica y la paranormal, tienen el menor desarrollo, debido en parte a la mencionada redacción discursiva que explica sin mostrar aunque también a la falta de argumento, que se limita al enamoramiento sin sentido de dos personajes (que se recrean en repetitivos pensamientos sobre mutuos sentimientos, lo que él oculta, su pesar por golpearla etc...), la torpe explicación de lo que son y la muy vista "sorpresa" final tan mal justificada y redactada como el resto de la novela.

En resumen, más de lo mismo aunque peor escrito.

*** T ***

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

*

El Patriota de Dios, de Ian West

Tue, 09 Jun 2009 23:30:35 +0100

El patriota de Dios
Ian West
Editorial Factoría de Ideas
316 pp

Argumento:

Un asesino múltiple que deja un enigmático mensaje en sus víctimas siembra el terror en el mismísimo Capitolio de los Estados Unidos. La agente Kolbe se encarga de la investigación.

Comentario:

El Patriota de Dios es una novela del género thriller, con algunos toques políticos. Aunque está ambientada en un futuro muy cercano, algunas situaciones y personajes podrían recordar a otros equivalentes den la actualidad. Por ejemplo, un presidente negro que inevitablemente nos trae a la cabeza la imagen de Barack Obama. También se habla de la invasion de Irak y de una hipotética invasión de Irán, todo ello envuelto en intrigas palaciegas y maniobras políticas, que quedan algo esbozadas y en las que apenas se profundiza, en aras de la acción y la intriga.

Así pues, tanto la forma en la que está contada la novela, como su estructura y su prosa están al servicio de la acción pura y dura, sin concesiones al desarrollo de personajes, o al análisis profundo de las situaciones descritas (las políticas o las meramente derivadas de los actos violentos del asesino, etc). Ian West opta por la prosa directa, ágil, rápida, sin adornos, ni florituras, y por ende, demasiado esquemática, con frases más cortantes que cortas. Los capítulos son muy breves, algunos de incluso una página o dos, con el objeto de proporcionar a la novela un aura trepidante. Esto irá en gustos, pero a mí este recurso me resulta en ocasiones algo agobiante. La novela parece como muy entrecortada, como si fueran trozos de guión puestos unos junto a otros. Apenas hay descripciones, así que los lectores que prefieren una prosa más efectiva que poética están de enhorabuena.

La trama se lleva con mucha agilidad; la novela se lee en un suspiro. En la investigación policiaca hay numerosas valoraciones forenses que demuestran una fuerte documentación. Aunque también detecté algún detalle algo chirriante como cuando uno de los personajes dice que el asesino volvió entre las tres y seis horas después de matar para destrozarle la cara al cuerpo, y que lo saben porque el rigor mortis era casi completo, cuando esto suele suceder a las doce horas, según tengo entendido. (El rigor mortis empieza a las cuatro horas más o menos) Las escenas de acción física son muy rápidas y algo confusas.

Sin embargo, la historia en sí me parece un poco inverosímil. En primer lugar, debe de ser muy difícil que un asesino pueda actuar en el Capitolio, teniendo en cuenta que debe de ser uno los lugares más vigilados del mundo (estará lleno de cámaras, por ejemplo). Por otro, parece algo extraño que los investigadores no sospechen de los personajes que a priori parecen más sospechosos (he de confesar que adiviné quién era el asesino bastante antes de la mitad de la novela, porque es obvio). Tampoco queda muy bien metida la subtrama del terrorista islámico, que a mi modo de ver sobra un poco, sobre todo porque el lector conoce la relación que tiene con la trama principal (o la falta de relación). También me ha resultado chocante que las víctimas, que al parecer se conocían, no ataran cabos y se comportaran con toda naturalidad sabiendo quién era el asesino y lo que estaba haciendo.

En todo lo demás, el relato es bastante canónico del género. Tenemos el típico preso que da pistas sobre el asesinato y asesora a los investigadores, una historia sórdida de fondo como justificación a los crímenes del psicópata, etc; y una esbozada relación romántica entre los investigadores.

En resumen, una lectura ligera y una correcta trama de suspense, de estilo anglosajón, que gustará a los fans del género.

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

La �ltima Confesi�n, de Jos� Antonio Castro Cebri�n

Tue, 05 May 2009 22:35:34 +0100

La última Confesión, de José Antonio Castro Cebrián.
Ediciones Via Magna
368 páginas

Argumento:

Un sacerdote entra en una comisaría y se corta la lengua. A través de sus truculentas confesiones iremos desvelando un pasado de sangre, que pronostica más muertes violentas. La periodista Gisela es la elegida por el demente para confesarse, pero ella ignora que relacionarse con ese hombre puede ser muy peligroso...

Comentario:

Lo cierto es que no me gusta mucho la novela policiaca. Debido a la fuerte estructuración del género las novelas resultan muy similares unas a otras y admiten pocas variantes. Dicho esto, añadiré que La última confesión, pese a entrar de lleno en lo formal en el género me ha gustado bastante.

Se trata de la primera novela publicada de José Antonio Castro, pero no se nota en absoluto. Es decir, se aprecia una madurez y perfección estilística muy sorprendente en una opera prima.

Lo primero que llama la atención es la personalidad de la prosa, limpia y correcta, pero trufada en ocasiones por toques líricos que traslucen el pasado de poeta del autor. También es apreciable el esfuerzo que realiza para cambiar de estilo cuando quien narra es un personaje (hablo de las cartas del padre Eduardo, que se transcriben e intercalan con la narración en tercera persona, pero también se aprecia en los diálogos).

La estructura es clásica, muy canónica. Se inicia la novela con un hecho impactante, como es la presencia de un sacerdote en una comisaría, que se corta la lengua y confiesa atroces crímenes. Para esclarecer el hecho la policía se moviliza de inmediato y contacta con la periodista Gisela, que es la única con la que el padre Eduardo quiere hablar. Las entrevistas de Gisela con el demente padre (que me recuerdan un poco a las de Jodie Foster con Hannibal Lecter en El silencio de los corderos) y las lecturas de las cartas del padre, unidas a la aparición de dedos cortados y de cadáveres, marcan los pasos hacia el desenlace, también clásico. En este sentido, he de confesar que casi toda la novela me ha recordado a una película o a un compendio de varias (la citada "El silencio de los corderos", "Fallen" y otras del género de psicópatas cinematográficos).

El autor lleva con soltura la trama hasta su desenlace, aunque en ocasiones me perdí un poco en lo tocante a las relaciones de unos personajes con otros, quizás por exceso de nombres. Pero está muy bien estructurada, con todos los pasos casi de "manual" (falsos culpables, falsos clímax, falsas pistas, etc, etc). Se nota que el autor ha estudiado bien su composición y la aparición de nuevos sospechosos y evidencias.

Los personajes están tratados con cariño. El autor, pese a las limitaciones que impone el genero, describe bastante bien sus vidas personales, que además tienen que ver con la trama. Gisela esta embarazada y en un noviazgo con un tal Josep, y es amiga de un gay dueño de un local que tendrá relevancia en la acción. También hay una pareja de policías, relacionados con una amiga de Gisela y una psiquiatra del caso, respectivamente. El toque morboso lo pone el complejo y enloquecido padre Eduardo,tanto a través de sus conversaciones como de sus cartas. Con respecto a estas destacar que se emplea un estilo delirante acorde con el de un enfermo mental, hasta tal punto que hay casi que descifrar lo que dice, o leer entre líneas. Utiliza palabras desusadas y expresiones arcaicas, e incluso frases incomprensibles. Todo eso ayuda a crear el necesario ambiente truculento y enfermizo. El cura ese realmente da miedo, parece muy loco. Está muy logrado.

Aunque las historias de fondo incluyen perversiones sexuales, violaciones, homosexualidad y demás, y hay numerosos crímenes bastante brutales, el autor tiene el buen gusto de no recrearse en ello, ni siquiera en el morbo que podrían despertar las anómalas relaciones sexuales del padre Eduardo y su disfuncional familia. Lo único que me parece sobrante es la relación de la policía con la psiquiatra, pero el resto está bastante ajustado. Prácticamente no sobra nada de texto (bueno, quizás las cartas del cura son algo repetidas y extensas, pero no es algo que moleste mucho). Tampoco hay moralina ni valoraciones subjetivas de los hechos.

El autor da suficientes pistas como para que el lector que entre en el juego pueda adivinar quién es el asesino. De todas formas, a veces sorprende cierta ceguera de los policías al hacer las listas de sospechosos... En especial cuando reciben un collage con las fotos de difuntos y sospechosos con la forma de un portal de Belén...

En resumen, una novela negra más que digna, dentro de los cánones, que encantará a los adictos a este género que deseen emociones fuertes. Toda una sorpresa para un autor primerizo.

El Autor

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

La Mala Mujer, de Marc Pastor

Fri, 01 May 2009 12:38:46 +0100

La Mala mujer, de Marc Pastor
La mala dona
RBA libros
256 páginas

Argumento:

La novela narra las investigaciones del inspector Corvo sobre el caso real de la llamada "vampira de la calle Poniente" de Barcelona, Enriqueta Martí, una mujer que raptaba y mataba niños, además de obtener sus fluidos y grasas para diversos fármacos en los primeros años del siglo XX. Una de las escasas mujeres asesinas múltiples conocidas.

Booktrailer

Comentario:

Lo que más me gustó de la novela es el intento del autor por hacer algo original no referido al tema sino a la forma (bastante novedosa en el género negro), utilizando a la Muerte como narradora de la historia, y con un estilo muy personal y arriesgado, alejado de la prosa plana y bestseleristica tan de moda (aunque a veces abusa de imágenes y de diálogos en exceso alargados y algo forzados en su ingenio, como de película de Garci imitando el cine negro americano). Es obvio que el mero hecho de que existan estos diálogos demuestra que el autor maneja bien el lenguaje y tiene talento. Solo le falta algo de dosificación, sobre todo en el inicio, donde la presentación de la Muerte parece algo excesiva. A propósito, me hicieron bastante gracia las intervenciones metaliterarias de este "personaje-narrador", sobre todo cuando avisa de que la escena que viene a continuación puede herir la sensibilidad de los lectores. Y en efecto, nos incluye una escena brutal, con mucha sangre y ojos arrancados, no apta para todo tipo de estómagos.

Sin embargo, la historia contada es bastante breve y parece que se estira como un chicle (hay mucho interrogatorio policial y visitas a casas de putas), lo cual no quiere decir que no sea interesante. Se centra demasiado en los policías y su retrato, y casi nada en la asesina, cuya psicología, motivaciones y background nos quedan como muy diluidos. Pero sobre todo, algo que podría ser positivo (por lo menos para mí lo es), esa atmósfera de aire gótico tan lograda, en la que hay referentes tanto de la literatura como del cine de terror (Frankenstein, Hammer films, ladrones de cuerpos, Drácula, vampiros, Poe, emparedamientos, etc, etc) juega en contra de la verosimilitud y credibilidad de una historia que ocurrió realmente. El empeño en querer pintar a la asesina con trazos casi sobrenaturales (de vampira o de monstruo) nos aleja de su persona, así como las intervenciones de la Muerte, que unas veces está presente y empieza a perorar y otras desaparece, dado la sensación de incoherencia narrativa (cosa que se nota más al final, cuando te esperas que, ya que ha sido personaje durante toda la novela, tenga la esperada intervención con el protagonista; esas escenas finales chirrían en su enaltecimiento del policía, hasta entonces descrito como un antihéroe corrupto y tan decadente como todo lo que lo rodea).

El protagonista, ya que hablamos de él, destaca por ser precisamente lo contrario del héroe novelesco de moda. El autor ha sido muy valiente al elegir esta vía, pues ya se sabe que a los lectores medios y acomodaticios les gustan personajes positivos y atractivos. Moisés Corvo es un policía que parece redimirse a través de su persecución de la implacable y brutal asesina y de sus secuaces. Su vida no es precisamente una maravilla (mala relación con su mujer, a la que desprecia, bebedor, etc) Como curiosidad, el autor menciona a Andreu Corvo, un niño, sobrino del protagonista, que es el héroe de su primera novela publicada, "Montecristo" (acerca de unos republicanos catalanes que huyen de un campo de concentración nazi; disponible en catalán)

En mi opinión, destaca más la atmósfera sucia, decadente, gótica y casi gore, que la ambientación histórica (aunque se percibe que el autor se ha documentado a conciencia y conoce el tema), pues hay algunas escenas que se ve que son solo para lucimiento de conocimientos y ambientes sórdidos (las de los forenses). Todo está impregnado de un toque enfermizo, demente y surrealista en ocasiones, pero que encaja bien con el propósito de la novela, que va más allá de la mera narración de unos hechos históricos.

De todas formas, la novela es superior, aunque solo sea por su vocación de estilo propio y de originalidad, a muchas otras que tienen más fama (y más ventas). Reconozco que me ha sorprendido el autor con esta obra que tiene mucho más de metaliteratura y de análisis del género de terror tanto en literatura como en cine de lo que parece a simple vista. Promete.

En resumen, formalmente bien (aunque algo alambicado a veces), pero la historia podría haber sido algo más profunda y detallada, más centrada en los hechos reales (para las personas que no los conocemos), y con una explicacion del caso más clara (esto es gusto personal mío).

Novela que Obtuvo el Primer Premio Crímenes de Tinta.

El autor

Noticia de La Vanguardia

Entrevista sobre la novela en La Vanguardia

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

El Fuego, de Katherine Neville

Thu, 23 Apr 2009 22:42:59 +0100

The Fire
EL FUEGO
Katherine Neville
Traducción de Ana Alcaina, Laura Manero, Laura Martín de Dios y Nuria Salinas
PLAZA & JANES
546 páginas

Argumento:

La hija de Solarin y Cat se ve inmersa en un extraño juego esotérico que tiene por leit motiv el ajedrez, pero que nadie me pida que explique en qué consiste.

Comentario:

Suele decirse que segundas partes no son buenas. Si las primeras tampoco eran para tirar cohetes, ya se imaginan lo que puede salir, un engendro como El Fuego, que casi no me atrevo ni a calificar de novela (las novelas tienen argumento y personajes)

La acción continúa veinte años después del final de El Ocho, famoso bestseller mundial que inició la moda de las investigaciones esotéricas en torno a un hecho u objeto, la madre de todos los bestsellers.

Tenemos pues a los mismos personajes y a sus hijos y descendientes varios involucrados en una especie de "juego" en el que el ajedrez tiene mucho que ver. Así pues algunos personajes son la Reina Blanca o negra, el Rey negro, etc... Luego, por otro lado, hay un ajedrez que perteneció a Carlomagno y que contiene unas fórmulas místicas, es decir, tiene poderes mágicos o algo de eso.

La autora nos narra la historia dando saltos del pasado al presente. Tenemos una parte narrada en tercera persona y situada en el siglo XIX, que cuenta las vicisitudes de Charlot, el hijo de la monja que encontró el ajedrez en la anterior novela, y que posee poderes visionarios. Intercalado con eso vemos la narración en primera persona de la hija de Catherine Velis y Alexander Solarin, Alexandra, una joven que trabaja como cocinera para un chef vasco llamado Boujaron (que no Bujarrón...).

Como es de rigor en los bestsellers, el primer capítulo cuenta un hecho impactante, la muerte de Alexander Solarin a manos de un francotirador cuando acompañaba a su pequeña Alexandra a un torneo de ajedrez. Aunque el primer capítulo aburre un poco con su exceso de palabrería, al menos pasa algo en él. Sin embargo, no será la tónica del resto del libro.

Porque El Fuego, dígamoslo de nuevo, no es una novela. El argumento está tan enrevesado que es imposible entender lo que pasa. Confieso que yo al menos no he entendido nada. No sé para qué sirve ser la Reina blanca, o la Negra, qué implica eso, por qué es importante, quién ha organizado tamaño delirio, cuál es el Juego dichoso en el que están envueltos los protagonistas, y cuál es su trascendencia. En el libro no hay ni una gota de acción, todo son personajes soltando discursos seudoesotéricos donde te vinculan cosas sin sentido. Por ejemplo, el vasco te habla del Olenztero (el Papá Noel euskaldún) como si también tuviera que ver con la trama, y así con todo, con casi cada objeto que aparece: todo se explica atendiendo a simbolismos herméticos, alquímicos, etc. Hasta los nombres de los personajes ¡ahí es nada! tienen significados ocultos. Y como en anteriores bodrios de la autora (El Ocho, el Círculo Mágico) la conspiración parece circunscribirse al círculo familiar y amistoso de los protagonistas. Todos se conocen, todos están metidos en el ajo, hasta el cocinero vasco. Y en el relato del pasado solo intervienen personajes famosos como Lord Byron, Teyllerand y otros, lo cual queda sumamente ridículo y forzado. Además, muchas de estas intervenciones, por no decir TODA LA PARTE DEL PASADO, sobra, no añade nada, y podría suprimirse sin ningún efecto en el libro.

El libro es muy aburrido, denso, lento y no tiene ni pies ni cabeza. Más que una novela parece un compendio de esoterismo y simbología del que además es difícil retener algo. Mezcla tantas cosas y de forma tan aleatoria que realmente es imposible meterse en la trama, en algo tan vacío, que pretende ser lo contrario. Al final te quedas igual que al principio, porque no ves un desenlace lógico ni claro.

Solo desperté del tedio que me produjo esta novela en algunos contados párrafos, justo los que hablan del cocinero vasco. Porque lo de esta autora es de risa. Se supone que vivió durante una temporada en el País Vasco, y aún así se ha documentado sobre el tema como si fuera Dan Brown con Sevilla, vamos, de pena.

Resulta que el cocinero Boujarón vive en una villa que se llama ¡atención! EUSKAL HERRIA, y su servicio doméstico y de guardaespaldas recibe el nombre de BRIGADA VASCA. Si ya con esto parece que estuvieramos hablando de un grupo terrorista, resulta que para hacerlo aún más ridículo, la autora dice que van disfrazados con txapelas (boina vasca) y fajines. Pero eso no es todo, bailan la Espatadanzta y la utilizan como arte marcial contra sus enemigos. ¿No es alucinanteeee? La parte en la que esta brigada, que luego resulta que no eran vascos auténticos, sino derviches disfrazados, ataca a los malos es de carcajada. Previamente una camarera en patines lanza botellas de sidra vasca (sagardo, dice Neville, y añade que es tan mala que no gusta a los españoles) para defender a la chica; y luego llegan los vascos falsos y se lían a espatadantzazos. Delirante. Para quien no haya visto nunca una Espatadantza, este video de youtube. Así recrean las escenas pergeñadas por Neville...

Pero toda la novela carece de sentido. No tiene interés ninguno. La he leído solo para poder hacer este comentario, aunque en algunos tramos estuve tentada de dejarla por imposible. Hay que tener una gran voluntad para leer este cumulo de dislates y de datos inconexos que no se sabe muy bien qué quieren decir.

Los personajes, no hay ni que mencionarlo, son planos totales. La autora los describe de forma chapucera. Así el cocinero vasco habla mezclando el vasco, el francés y el español; y hay otro personaje que dice muchos refranes y así es el desarrollo que hace de ellos. Bueno, se me olvida que el chico es super guapo y atractivo y tiene una preciosa melena rizada, y que la pareja protagonista se enamora de pronto, sí, de pronto, sin que se vea ni un atisbo de relación (por cierto, la historia de amor da algo de asco). Todo es inverosímil y ridículo. Por no mencionar otros personajes, como Sage Livingstone, SPOILER que lleva una pulsera espía, y es una especie de niña pija con ganas de dominar el mundo .FIN SPOILER

La autora ha llenado su obra de muchos nombres, que no personajes, que no solo no aportan nada, sino que confunden y distraen. Cada dos por tres estos genios descifran los enigmas más inverosímiles (hum, qué podrá significar una pieza de ajedrez sobre una mesa de billar...) y saben de todo, pero de todo todo, griego, latín, etimología, Historia, matemáticas... Y de pronto, tienen iluminaciones del estilo "entonces lo comprendí". Neville debe de pensar que con poner eso y terminar todos los capítulos con "Fulanita era la Reina Negra/blanca, etc" como si fuera la gran revelación (que a ti te importa un bledo porque no sabes de qué va el rollo), ya puede despertar a sus lectores de la profunda somnolencia.

El noventa por ciento de este libro lo he leído de forma casi automática, sin entender lo que pasaba. A lo mejor es problema mío, que soy tonta, pero me da que no soy la única a la que le ha pasado...

Para terminar, algunos fragmentos escogidos de esta gran obra de la imaginación humana (perdón, quería decir, del marketing)

CON SPOILERS.

Una vasija con cuatro litros de sagardo salió disparada a través de un hueco, estalló en el suelo de piedra a los pies de Sage y lo salpicó todo de sidra. Tratando instintivamente de proteger sus zapatos de seiscientos dólares, Sage dio un saltito hacia atrás, pero cuando Vartan hizo amago de abalanzarse sobre ella, volvió a disuadirlo apuntándole con el arma. En ese preciso instante, otra jarra salió volando despedida desde lo alto de la estantería directamente a la cabeza de Sage, pero esta rápidamente se agachó detrás de una mesa que había cerca mientras la jarra se estrellaba contra el suelo, a su lado

Pero ¿cómo habéis logrado desarmar a esos tipos de ahí fuera? —Los han destrozado un par de movimientos de la ezpatadantza que, sin duda, no se esperaban —dijo Erramon—. E. B. no ha fallado ni una sola vez con sus patadas en el aire.

Iba vestido, como tenía por costumbre, de blanco: pantalones de sport, camisa de cuello abierto y alpargatas atadas a los tobillos con lazos largos, el atuendo que suele llevarse en ocasiones festivas con el pañuelo al cuello y el fajín de color rojo intenso

Es decir, tenía un sentido del humor disparatado, un especial interés por las damas —sobre todo por Leda— y una inexplicable debilidad por el sagardo, la espantosa sidra vasca que ni los españoles son capaces de beber.

—Los hombres de Euskal Herria —contestó Rodo, sentándose a la mesa y haciéndonos señas para que hiciésemos lo mismo—. Les gusta ponerse boinas y fajines rojos y fingir que son vascos, aunque resulta que, con el entrenamiento adecuado, los derviches profesionales también pueden dar esos saltos en el aire propios de la ezpata-dantza.
—¿La brigada vasca son en realidad derviches? —pregunté, aunque ya empezaba a captar el mensaje.

Erramon, el conserje de Rodo de cabellera plateada, ya me esperaba para descargar el coche junto con su banda,media docena de tipos musculosos vestidos de negro,con pañuelos y txapelas, grandes boinas oscuras: la Brigada Vasca.

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

La chica que so�aba con una cerilla y un bid�n de gasolina, de Stieg Larsson

Tue, 07 Apr 2009 20:39:21 +0100

La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina
Flickan som lekte med elden
Stieg Larsson
Traducción: Martín Lexell y Juan José Ortega Román
Ediciones Destino
752 páginas

Argumento:

Dos periodistas que iban a escribir un libro sobre trata de blancas son asesinados. Le echan la culpa a la Salander, la loca supuestamente asocial de la otra novela, la que llevaba los piercings y los tatuajes, pero ya sabemos que ella no ha sido, claro.

Comentario (posibles spoilers):

Después de la lectura de la segunda parte de la trilogía Milennium del finado Stieg Larsson he podido confirmar lo tantas veces afirmado sobre las secuelas de las novelas de éxito: nunca son buenas; esta, en concreto, convierte en obra de premio Nobel a la primera parte, con decir eso, ya se dice todo.

En "La chica que soñaba..." Larsson exacerba los errores que arrastraba en el otro libro, especialmente la incapacidad de centrarse en la trama principal, y su manía de contar miles de cosas que no vienen a cuento y que no están relacionadas con el argumento. Aunque primero habría que plantearse qué es lo que Larsson quiso contar con esta novela, cuál es el "tema" porque la cosa no está nada clara.

Como en la otra novela, Larsson tarda una eternidad en entrar en materia. El libro prosigue la historia en el punto donde dejó el anterior, con la protagonista Lisbeth Salander de vacaciones por el Caribe. Se trata de una parte que no aporta nada en absoluto. Ahí la vemos tomar el sol, estudiar matemáticas y tratar de resolver el teorema de Fermat (para demostrar lo lista que es), ligar con un chico (menos mal que es insociable) y demostrar lo mucho que odia a los hombres que odian a las mujeres. Larsson se complace en contarnos todos y cada uno de los movimientos de Salander, si va en coche, que come, qué viste, con un detallismo maniaco e inútil. Ya viendo como resuelve este relato insertado en la novela, con la espectacularidad FX de las películas (hasta interviene un huracán, nada menos) ya tenemos el tono de lo que seguirá, donde la suspensión de la incredulidad funciona levemente hasta cierto punto pero luego se cae por completo.

Al contrario que en la primera parte donde Mikael era el personaje central, aquí el protagonismo descansa casi totalmente sobre Lisbeth Salander, un personaje que evoluciona hacia la inverosimilitud conforme avanza la acción. El autor nos dice que madura, y eso se manifiesta en que se quita algunos piercings y tatuajes... Como todo personaje de best seller está construido para gustar y caer bien, pese a su aparente "insociabilidad y rareza". Es violenta pero solo con los malos, "tiene su moral", y es sexualmente desinhibida (tiene relaciones íntimas con una chica, pero se matiza que no es lesbiana). Parece mentira que con su historial de abusos pueda desplegar una sexualidad tan alegre. La descripción del personaje es meramente externa, limitandose Larsson a hacernos un inventario de sus compras en H&M y sobre todo en el IKEA, que para mí que ha tenido que pagar al autor por la publicidad gratuita que le hace en casi todas las páginas de la novela. Así pues asistimos al despliegue del catálogo completo de muebles de la famosa cadena sueca.

"Compró dos sofás del modelo Karlanda, en tela de color arena, cinco sillones Poäng, de estructura flexible, dos mesitas redondas lacadas de color abedul claro, una mesa baja de centro Svansbo y unas cuantas mesas auxiliares Lack. En el departamento de estanterías y almacenaje encargó dos juegos Ivar -combinación de almacenaje- y dos librerías Bonde, un mueble para el televisor y unas estanterías de almacenaje Magiker con puertas. Lo completó todo con un armario Pax Nexus, de tres puertas, y dos pequeñas cómodas Malm.
Tardó un buen rato en elegir la cama, pero finalmente se decantó por el modelo Hemnes, una estructura de cama con colchón y accesorios. Como precaución también compró una cama Lillehammer para la habitación de invitados. (esto dura dos páginas)"

No, no se corta nada el autor; nos dice el modelo de la sillas, mesas y de todo cuanto compra la Salander, y para que no falte nada, también cpmo vienen los chicos a montarlo todo. Y luego, cuando ya está amueblada la casa, vamos al H&M y nos describe lo que compra. Y lo que come, faltaría más. Si hubiera que juzgar a la sociedad sueca leyendo estas novelas habríamos de concluir que solo comen sandwiches y beben café a todas horas, que visitan mucho el 7eleven, usan palabras en inglés en sus diálogos, y todos amueblan sus casas con Ikea. Todo eso narrado con la prosa periodística, plana, pobre y sosa de Larsson, que parece la de un notario que levanta acta de TODAS las acciones de los personajes, incluso las más banales. No me extraña que la obra tenga más de 700 páginas. De ellas sobran dos terceras partes. Si quitaran la paja el libro se quedaría en 250 pp. o menos, porque la trama real es realmente escasa. Las descripciones de lugares son meros listados de calles y carreteras por donde pasan los protagonistas, aunque casi mejor, que son más de 700 páginas, y si hubiera ahondado en esto, igual nos daban las mil.

Hablado de esto, se supone que versa sobre la trata de blancas (llamada de forma snob en el libro "trafficking"), pero en realidad el tratamiento de este tema es totalmente superficial y un mero pretexto para persecuciones, peleas a puño limpio, "acción", interrogatorios que rozan la tortura (como el que hace Salander, pero como es la buena y se lo hace a un malo entonces está bien), y una investigación policial tediosa y redundante, que no avanza hacia ningún lado y que hace quedar a las fuerzas del orden suecas a la altura del betún. Se supone que han matado a dos periodistas que iban a publicar un libro sobre el asunto, donde se daban nombres de algunos "puteros" y testimonios de chicas violadas por los traficantes y demás, y el resto de la novela es tratar de averiguar por qué (vamos, viendo los antecedentes es casi obvio, pero bueno). Los polis sospechan de Salander porque fue la última que estuvo con ellos y se empeñan en que es una loca psicópata violenta y peligrosísima y asi lo repiten casi en cada página para que no se nos olvide (pese a que el lector sabe que eso no es cierto, que ella es buenina e incomprendida, y que es rebelde porque el mundo la ha hecho así )

Larsson se enrolla como una persiana. Nos cuenta los nombres de todos los policías de la investigación (y son muchos, por desgracia), e incluso sus vidas, cuando eso nos importa un bledo. Hay tantos nombres y tan raros que resulta casi imposible saber quién es quien. Por lo demás, esa investigación policial es inútil de cara a crear intriga en el lector puesto que este ya sabe todo (porque ya nos dijo Larsson lo que pasó, contado desde la perspectiva de Salander). Todos esos interrogatorios a los amigos y conocidos de Salander aburre a las piedras y ademas roza el ridículo cuando los policías se ponen a elaborar hipótesis (secta de lesbianas satánicas, toma ya) También hay diálogos risibles cuando los expertos policiales estudian las pruebas balísticas (por cierto, se nos incluye hasta un dibujo del lugar del crimen y una exhaustiva lista de detalles aburridos que luego no añaden mucho para la resolución del caso, por no decir que no añaden nada...) y tras concluir que habían usado balas de caza uno de los policías dice: "Así que, en otras palabras, el objetivo era matar". Mira tú qué lumbrera, si acaba de ver dos cadáveres con el cerebro destrozado (Larsson nos describe esto con detalle, los sesos y la sangre y eso) ¿cómo no va a ser el objetivo matar? Vamos, que digo yo que cuando te disparan a la cabeza no es que quieran asustar precisamente.

Para rematar todo este dislate, tenemos un final de los que llaman "trepidantes", con acciones inverosímiles como gente que la entierran viva con un tiro en la cabeza (se nos dice que se toca hasta el cerebro por el hueco) y ¡sale de la tumbaaa!, como la de Kill Bill. Y encima todos los protas saben lucha o boxeo, incluso las mujeres, y se pueden enfrentar con tipos de dos metros de altura tipo el Tiburón de las películas de James Bond.

En fin, que no sigo porque la verdad ya ha quedado claro que me ha parecido un libro malísimo, mucho peor que el primero, pero MUCHO PEOR. Parece un borrador sin revisar, con montones de repeticiones, escenas sobrantes y apenas una estructura clara y visible.

Una novela superficial en todos sus aspectos (especialmente en su descripción de la trata de blancas, que se queda en nada), a la que le sobran cientos de páginas, y con unos personajes cada vez menos creíbles, que llegan casi al estatus de superhéroes dotados de increíbles poderes de resistencia a los golpes, las balas y el fuego...

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

Fabuland, de Jorge Magano

Tue, 03 Mar 2009 22:55:15 +0100

Fabuland
Jorge Magano
Editorial Espasa
326 páginas

Argumento:

Es Kevin en la vida real, pero Rob McBride en Fabuland. Allí vivirá extraordinarias aventuras hasta que se cruza en su camino un mensaje que parece provenir del mundo "exterior". ¿Quién puede estar tan desesperado para lanzar su petición de ayuda a través de internet?

Comentario:

Fabuland, segunda novela publicada de Jorge Magano (tras La Isis Dorada), es una historia orientada claramente a un público juvenil en cuanto a temática, pero con un alma adulta que se trasluce en la infinidad de homenajes, guiños y referencias, algunos de los cuales es difícil que capte un joven.

La acción se desarrolla a medias entre la realidad y el espacio imaginario de un videojuego llamado Fabuland, que es "más que eso", todo un mundo, creado a partir de merchandising (al estilo del emporio de George Lucas) que abarca desde series de novelas hasta cómics y películas. No es difícil encontrar los referentes culturales de la cosmovisión de Magano en el diseño de este juego total que contiene un Mundomediano, un Mundomarino y un Mundogaláctico, homenaje tanto a la fantasía como a la ciencia ficción, en especial del cine. En las propias palabras del autor, puestas en boca de Darius Grunion, creador de Fabuland:

Fabuland es un universo múltiple en el que tienen cabida todos mis sueños de infancia y juventud. Pero soy consciente de que no todos los jugadores tienen las mismas aficiones. A algunos les gusta más la fantasía épica, a otros las naves espaciales. Yo les doy a elegir entre una y otras. Recuerde lo que decía Michael Ende: "Fantasía no tiene fronteras"

Así pues, sin ser demasiado observadores, detectamos en este melting-pot rasgos tolkienianos, de la serie de Dragonlance, de Star Wars (la escena de la petición de ayuda de la princesa es calcada de la de Leia pidiendo auxilio a Obi-Wan; en las escenas iniciales Rob y Naj parecen R2d2 y C3PO por sus diálogos y puyas constantes); los túetanos recuerdan a los piratas muertos-vivientes de Piratas del Caribe; Mundomarino es un trasunto de Waterworld, con un personaje heroico que encuentra objetos de tecnología (una pistola)... Otros homenajes, si cabe más jocosos, pueden pasar algo desapercibidos, como los derivados del gusto del autor por la música de cine (el maestro Jean du Guillaumes, el "mejor músico" de Fabuland, no es sino el famoso John Williams, autor de bandas sonoras tan conocidas como Tiburón, Kraken I y II en la novela, y otras; y tal vez Lalo Solfa sea ¿Lalo Schifrin?). Imagino que tratándose de un libro que habla de un videojuego el autor también hará guiños a este medio lúdico, pero no es un tema que yo conozca.

Dibujo inspirado en el libro (autora: Marta Soria)

La mezcla de escenarios virtuales y reales no es muy original en otros terrenos, como el cine, pero en literatura juvenil no ha sido muy explotado. El recurso a un medio tecnológico como es un videojuego permite además justificar la existencia de todo un mundo mágico, un poco caótico (como casi todos los que describe la fantasía heroica), y de sus no siempre claras leyes (algunas violan la física, como la existencia de noches de duración variable y que se presentan cuando les da la gana). Este punto me gusta, la forma en que el autor, dentro del realismo más absoluto, da rienda suelta a una gran fantasía. No se trata de un relato fantástico, sino realista, extraño contrasentido.

Quizás la parte virtual está excesivamente sobredimensionada en relación con la otra para mi gusto (ocupa muchísimas más páginas), algo desenganchada de la trama del mundo real, salvo por el detalle de la princesa y cierta intervención de Rob, y con unos tintes jocosos que recuerdan al paródico Terry Pratchet, incluso en los nombres humorísticos de los personajes (Willie Mojama, etc). Confieso que a veces me perdí con la trama, y con tantos nombres de personajes; no tenía muy claro a qué venían ciertas cosas, como por ejemplo el secuestro de Jean Du Guillaume y trama derivada de esto. La acción es demasiado trepidante en algunas partes, algo confusa la trama...

La parte del mundo real me ha gustado mucho más. En ella se plantean problemas interesantes, como la diferencia entre adicción y aficción, el peligro de obsesionarse con mundos virtuales y perder el sentido de lo real y de las cosas que realmente importan. Sin embargo, la crítica es muy tenue, y parece que el autor se posiciona a favor de la tecnología de todas formas. Le da un tratamiento amable a las relaciones a través de "internet", que pueden devenir en tratos reales. La historia de amistad entre el chico y la chica no es empalagosa, y la chica, para variar, no parece estúpida, sino irónica e inteligente, y con capacidad para diferenciar las falsas identidades que se adoptan en Fabuland de las que se manifiestan fuera. El tono del libro es optimista y positivo.

Dibujo de Marta Soria sobre Fabuland

En cuanto a los personajes, el mejor descrito es Kevin, un joven de nuestro tiempo, que estudia español con una profesora particular (que tiene sus propios problemas de amor y desamor), aislado y obsesionado con jugar a todas horas en un espacio virtual donde vive aventuras encarnado en la figura de una especie de enano (al parecer por error al elegir el avatar y perfil) que quiere ser un guerrero norman. La familia de Kevin, como es de ley en estos relatos, está bastante desestructurada y es presa de la incomunicación. El autor hace evolucionar su personaje hacia la heroicidad real, menos espectacular que la conquista de huevos mágicos y la destrucción de magos perversos, cuando este por fin toma una decisión al margen del juego, al entender que el mensaje de la princesa es una petición de ayuda del mundo real y no forma parte de la trama de la aventura. No queda muy claro como llega Kevin a esta conclusión, pero el caso es que el descubrimiento de lo que se oculta tras ese mensaje lo cambiará y lo lanzará a un viaje a través de la realidad. Esta parte, que para mí es la más interesante y la que podria haber dado más de sí, tarda en aparecer, se queda en nada, y en un tratamiento algo superficial. Bien es cierto que se encuentra con un tema escabroso (algo tópico y previsible) y que se trata de una novela para jóvenes... pero parece que te pasa en un suspiro, cuando las aventuras de Rob y Naj, en cambio, están contadas al detalle y no ofrecen, a mi entender, el mismo nivel de interés. Además, en esta parte más "seria" se refleja toda la capacidad literaria de Jorge Magano, en especial en la figura del violinista y su historia.

La primera vez que la vi fue como si la tristeza que yo sentía hubiera viajado a través de la música y ella, con su gesto, me dijera que no estaba solo, que había mucha más tristeza en el mundo. Y que los desgraciados siempre permaneceremos unidos a través de la belleza de la música.

Los aspectos formales están bastante cuidados (a pesar de algunas erratas, ejem). La prosa es correcta, ágil, nada explicativa (los personajes actúan ante nuestros ojos sin que tenga el autor que decirnos cómo son o cómo no son, todo un logro) y está sazonada de humor, aunque se echa de menos un ingenio algo más punzante (más mala leche, vamos), y algo más de casticismo (¿Era necesario que el protagonista fuera americano y que la novela pareciera una traducción del inglés?). Supongo que todo esto es para darle un aire más internacional a un tema que es universal. Como no podía ser menos el lenguaje cinematográfico y sus recursos están muy presentes. Transcribo uno de mis pasajes favoritos, el encuentro entre Kevin y Martha, lleno de alusiones al cine (Regreso al Futuro, Total Recall, etc) y narrado con ojo de cámara:

Creyó haber quedado inconsciente y que cuando regresara a la vida todo habría cambiado: los patinetes ya no tendrían ruedas, la gente se teletransportaría a Marte y comería pastillas y los idiomas se aprenderían durante el sueño. Pero lo que vio al abrir los ojos fueron unas zapatillas de deporte bastante gastadas y el inicio de unos vaqueros que habían vivido tiempos mejores.

En resumen, una curiosa novela juvenil alejada, a pesar de las apariencias, de la moda fantasiosa de los Harry Potter, vampiros de S. Meyer y demás, que plantea problemas muy reales y con la cual es fácil que se identifiquen los jóvenes, algo desproporcionada en su dosificación de juego-realidad, y con algún pasaje prescindible, pero que en líneas generales se mantiene a buen nivel dentro del género. Al menos nadie podrá decir que está mal escrita. Lo más interesante siempre está entre líneas.

El autor

Página web oficial de Fabuland

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

Hambre Asesina, de Frank Sch�tzing

Sat, 28 Feb 2009 20:20:00 +0100

Mordshunger, 2006
Editorial: Planeta
Traducción: María Dolores Ábalos
276 páginas
21 €

Argumento:

Mientras intenta superar el abandono de su pareja comiendo, el policía Romanus Cüpper en colaboración con su ayudante Rabenhorst investigan el asesinato de Inka Von Barneck, cuyo fallecimiento nadie parece lamentar.

Comentario (con Spoilers):

Esta novela tiene varios ingredientes de un relato policíaco clásico. Hay un policía "atormentado" y un montón de personajes sopechosos cercanos a la víctima que no parecían sentir el menor afecto hacia ella, ni siquiera su ex marido o su hija, mucho menos su socia y antigua amiga, y cuyos trapos sucios se van desvelando durante los interrogatorios a los que son sometidos.

Durante la obra se juega al equívoco con la similitud física entre el ex marido de la mujer asesinada, Fritz Von Barneck y su asistente y doble, Max Hartmann, incluso ante el hallazgo de un cadáver, y se utilizan tanto los parecidos como las diferencias entre ellos para suministrar (con torpe insistencia) una pista que permite adelantarse al protagonista en la resolución del caso.

También se juega con el miedo del policía a los felinos, que comienza con la prometedora y bien llevada visita al zoo donde trabaja la hija de la asesinada, durante la que se establece un interesante "enfrentamiento" entre los personajes (él la ve como una gata), para finalizar la acción en el mismo escenario, donde Cüpper ha de luchar con sus mayores terrores.

Otro tema recurrente es la afición a la comida tanto de Cüpper como de Rabenhorst, y el empeño de uno por cocinar para el otro, que se resuelve de una forma tan previsible como, relativamente, "divertida".

Los personajes no dejan ser convencionales pese a adornarlos de características poco habituales, desde la relación entre Von Barneck con su doble Hartmann y la de ambos con la secretaria del primero, hasta el anciano, y despistado, mayordomo Schmidt y las discusiones que mantiene con su más lúcida esposa en presencia de los polícias.

Aunque al principio de la novela se diría que el autor intentaba dar un tono diferente al género mostrando al policía, Cüpper, más interesado en preguntarse porqué le ha abandonado su novia y qué comerá a continuación que por el caso, en una curiosa "desmitificación" del investigador clásico, aderezada por un sentido del humor algo surrealista e irónico, muy pronto vuelve al cómodo cauce de lo convencional, y aunque el resultado es una lectura agradable y entretenida, es lamentable que el autor no mantenga el más "original" tono del comienzo.

En 2008 se realizó una adaptación de la novela para TV, protagonizada por:

Hans-Werner Meyer - Romanus Cüpper
Johannes Zirner - Jan Rabenhorst
Henry Hübchen - Fritz von Barneck y Max Hartmann
Bettina Zimmermann - Eva Feldkamp
Michou Friesz - Kriminalrätin Truckenbrodt
Marleen Lohse - Marion Ried
Heinz W. Krückeberg - Butler Schmitz

Fotos de la película "Mordshunger", 2008

*** T ***

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

Mandr�gora, de Laura Gallego Garc�a

Tue, 24 Feb 2009 00:00:00 +0100

Editorial: Pearson/Alhambra, 2003
Colección Juvenil nº 2
164 páginas
9,40 €

Argumento:

El sabio Zacarías y su hija Miriam llegan a la corte del rey Héctor para investigar la desaparición de Cornelius, el erudito real.

Comentario:

"Mandrágora", situada en un ambiente medieval imaginario con leves gotas de realidad, es al tiempo una historia de misterio, fantástica, romántica e iniciatica.

La autora ha conseguido combinar todos estos elementos e incluso darles ocasionales tonos de humor que destacan sobre todo al principio de la novela, como en la presentación de los frívolos y superficiales monarcas: el rey Héctor (más preocupado por la desaparición de su halcón favorito que por la de Cornelius), "manipulado" por su esposa Leonora, que rebautiza a Zacarías como Zacarius porque todos los sabios llevan nombres latinos y largas barbas...

El príncipe la hizo esperar un buen rato, pero finalmente apareció (el corazón de Miriam se puso a dar brincos como loco). La chica lo recibió con una sonrisa.

—¿Qué has preparado? —preguntó Marco, devolviéndole la sonrisa (el corazón de Miriam se derritió como si fuese de mantequilla).

—Oh... algo de gramática latina, para empezar —respondió ella—.Y las crónicas de Casiodoro, para repasar la historia. Si quedara tiempo, podríamos ver algo de Virgilio, Horacio o Aristóteles.

—Me parece bien. No me gusta mucho leer, pero haré un esfuerzo.

Marco se sentó junto a ella (el corazón de Miriam se estremeció de emoción) y echó un vistazo a los libros.

—¿Cuánto tardaré en poder hablar como un hombre instruido?

—Pues... eso depende de con cuánta dedicación estudiéis, alteza. En unos meses...

—¿Meses? —cortó Marco, frunciendo el ceño—. Sólo tengo dos días.

—¿Dos días? —repitió Miriam, sin comprender—¿Por qué?

—Porque, dentro de dos días, Rosalía se irá —explicó Marco (el corazón de Miriam fue súbitamente atravesado por un puñal invisible)—.Y tengo que demostrarle que no soy ningún «vanidoso ignorante». Sé que, si su padre le dice que se tiene que casar conmigo, ella no podrá negarse. Pero, aun así, quiero que me respete, quiero demostrarle que no soy un estúpido. Por eso necesito que me des clases, aunque esto debe ser un secreto entre nosotros dos. No quiero ni pensar en lo que diría la gente, y en especial Rosalía, si supiera que estoy recibiendo enseñanzas de una mujer. ¿No estás de acuerdo...? —se detuvo un momento y la miró—. ¿Cuál era tu nombre?

El corazón de Miriam se rompió en mil pedazos.

Destaca también el "enfrentamiento" de sabios entre Zacarías y el visitante Nemesius, que se sueltan mutuamente frases en latín para comprobar cual de ellos sabe más y mejores frases durante una fiesta en la que a la reina Leonora le duele la cabeza:

Se llevó la mano a la sien y dejó escapar un quejumbroso suspiro.
—¿Os encontráis bien, majestad? —preguntó Zacarías, solícito.

—No es nada; sólo una ligera jaqueca.—¡Ah! —exclamó Nemesius—. Permitidme recomendaros, majestad, el remedio que propone Celso: capiti nihil prodest atque aqua frígida, es decir, «nada hay mejor para la cabeza que el agua fría».

La reina dirigió una mirada de urgencia a Zacarías, pero no era necesario; él ya estaba contraatacando:

—Maese Nemesius, recordad que non ómnibus aegros decet eadem medicina, lo cual significa que no a todos los enfermos les conviene el mismo remedio. En mi opinión, una infusión de poleo es mano de santo para cualquier dolor de cabeza.

—Y valeriana —añadió Miriam, deseosa de colaborar.

—Eso es completamente desatinado —replicó Nemesius—. Aunque, ya se sabe, nihil tam absurdum dici potest quod non dicatur a phílosopho, o, en otras palabras: «por muy absurdo que algo parezca, siempre habrá un filósofo que lo afirme».

—Muchos filósofos griegos y romanos estaban de acuerdo en que in herbís salus, es decir, que en el mundo vegetal se encuentra la salud —respondió Zacarías, bastante molesto—. Haríais bien en no despreciar el poder de la madre naturaleza.

Tanto Miriam como la reina asistían al duelo verbal con evidente interés. Miriam habría jurado que los ojos de la soberana iban de la barba de Zacarías a la de Nemesius, como si las estuviese comparando, y se preguntó por qué.

Las tramas principales son la investigación de Zacarías y Miriam sobre lo sucedido a Cornelius y la adaptación de la muchacha a un mundo nuevo. La autora cuenta en su web cómo se inspiró en un grupo de jóvenes que se reunían al pie de su ventana para crear una trama que emulase la llegada de una jóven a un nuevo instituto trasladada a la Edad Media.

Así, la corte se convierte en el lugar de aprendizaje y descubrimiento (que incluye leves dosis de crítica) para Miriam, y la historia en la clásica de iniciación, donde la joven se muestra como inadaptada (no da importancia a cosas exteriorees como aspecto, ropa, etc, aunque ha leido multitud de autores clásicos), muy diferente a la princesa Ángela y sus amigas, descubre el interés por los chicos en los personajes del atractivo príncipe Marco, heredero que ni siquiera sabe que existe y de Santiago, el ingenioso trovador con quien discute por todo.

La atracción de Miriam hacia Marco da lugar a una de las escenas más logradas de la novela, en el capítulo nueve, cuando ella accede a darle clases y, tras ilusionarse, descubre el motivo de él:

A la trama de la desaparición de Cornelius y posteriores apariciones de su "fantasma" se suma la de una misteriosa voz femenina que susurra la palabra "Mandrágora" a Miriam y las clásicas intrigas palaciegas entre nobles que se alternan con los pasajes más "intimistas" logrando un buen equilibrio entre todas.

Si bien alguien que haya leído unas cuantas novelas no tendrá demasiada dificultad en sospechar la identidad del villano y los orígenes de Miriam, se agradece el esfuerzo de la autora por evitar la información explícita y consiguiendo transmitir con sutileza tanto emociones como información relevante sobre el misterio.

También es interesante el final poco convencional en una novela de este tipo, aunque la "explicación" sea que, al parecer, la autora tenía previsto escribir una continuación que luego no ha llevado a cabo.

En resumen, una novela bien llevada y entretenida que se lee con interés y deja buena impresión.

Enlaces relacionados

- Reseñas de otras novelas de LGG en este Blog en categoría Juvenil
- Información sobre 'Mandrágora en la web de LGG

*** T **

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

Muerte entre Poetas, de �ngela Vallvey

Sat, 24 Jan 2009 18:18:00 +0100

Editorial: Planeta
350 páginas
20,5 €

Argumento:

El meteorólogo, poeta y detective aficionado Nacho Arán llega a un congreso de poesía justo después de que uno de los participantes, Fabio Arjona, haya aparecido asesinado. Siendo, por su tardanza, el único participante no sospechoso de haber cometido el crimen, decide hacer algunas preguntas.

Comentario:

Parte del texto de la contraportada dice:

"Ágil y sutil pero profunda, brillante y divertida, Muerte entre poetas es un auténtico logro narrativo que encandilará a los lectores. Una historia deliciosa que hace un guiño a las viejas novelas de Agatha Christie y a las guerras literarias de Pío Baroja."

Cita de la obra:

"- Carlos no estaba. Siento decepcionarte. Me temo que, al contrario de lo que puede ocurrir en una novela de Agatha Mary Clarissa Miller Christie en la que el asesino sea el mayordomo, éste no es el caso." Dice doña Agustina a Nacho en la página 45.

Este debe ser el guiño al que se alude en la contraportada, porque no hay más alusiones, ni homenajes (emulando su forma de escribir, por ejemplo), a la autora de novelas de misterio, a cuyo nombre le falta por incluir el Mallowan que aparece en el copyright de sus obras, añadido tras el Christie en referencia a su segundo y definitivo marido.

De hecho, parece exagerado calificarla como novela de misterio, pese a lo que se sugiere en la citada contraportada, cuyo texto completo puede inducir a creerlo así, lo que quizá ocasione alguna decepción al leerla y comprobar que se trata de una excusa poco elaborada para hablar, principalmente, de literatura (poesía) y sus autores.

La parte del misterio consiste en que la mayoría de los participantes en el congreso se dirijan a Nacho Arán para contarle sin venir a cuento por qué cada cual tenía motivos para asesinar a Arjona, con toda la credibilidad que tal actitud pueda tener, y con las diferentes formas de abordarle como lo más resaltable de estos ejercicios de egocentrismo en los que la mayoría desgranan viejos recuerdos como si acabaran de acontecer, en largas peroratas que carecen de la agilidad de un diálogo/interrogatorio al estilo clásico.

Tal vez lo más destacable sea que, aunque el comienzo en el pasado permite intuir que el suceso relatado tendrá su importancia en los hechos del presente, no se haya optado por la solución más obvia al asesinato, pese a tener relación con él.

En cuanto a la construcción y desarrollo de los personajes, mientras el "encuentro" del protagonista con una de las asistentes al congreso parece una concesión al "romance", es la relación entre el propio Nacho y su tía Pau la mejor descrita, pese a ciertos excesos explicativos al relatar algunos pasajes de la biografía del meteorólogo y los motivos por los que viven juntos.

La idea del "Club Baskerville", esa web dedicada a la resolución de misterios reales que dirigen mano a mano tía y sobrino, a cuya descripción y utilidad (colaboran con la policía) se dedican tantas páginas, está tristemente desaprovechada, limitando su protagonismo a uno de los colaboradores (sus conversaciones con Arán son la otra relación "profunda" de la novela), el típico y tópico adolescente fanático de la informática y capaz de meterse en cualquier ordenador.

Claro que esto, como las charlas de Nacho con sus compañeros, acaba pareciendo absurdo, ya que al final, quizá cuando la autora ya ha contado todo lo que deseaba sobre el mundillo literario y las debilidades humanas, aparece un policía y resuelve el caso tras recibir los resultados de una prueba de ADN, lo que puede producir una sensación de engaño y decepción, de que la autora, más que no desear escribir una novela de misterio clásica o convencional, no ha sabido hacerlo.

Además, apenas hay diferencias en el estilo en que se expresan los personajes. Varios utilizan citas más o menos cultas de autores conocidos, metidas con mayor o menor fortuna dentro de un texto cuya redacción, más que correcta, demasiadas veces resulta forzada, artificial, poco natural, algo que hace difícil empatizar, incluso simpatizar, con los protagonistas.

En cuanto a los momentos de humor, ironía, ingenio y diversión, son tan escasos que, sumados a que la crítica literaria y los dramas humanos no aportan nada original ni novedoso, pueden provocar un distanciamiento con lo que sucede que se percibe a lo largo de toda la historia.

Muerte entre Poetas es la novela finalista del premio Planeta 2008.

Enlaces de interés:

- Ángela Vallvey habla sobre "Muerte entre Poetas"

*** T ***

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

*

Los hombres que no amaban a las mujeres, de Stieg Larsson

Mon, 19 Jan 2009 15:15:00 +0100

Los hombres que no amaban a las mujeres

Män Som Hatar Kvinnor
Stieg Larsson
Ediciones Destino
672 páginas

Resumen

Un periodista económico es condenado a ir a la cárcel por difamar a un empresario corrupto. Antes de que lo metan en la cárcel lo contratan para que investigue la desaparición de una joven hace años.

Comentario (SPOILERS)

Lo más irritante de esta novela no es que sea mala, que no lo es del todo, sino que la han vendido como original, imprescindible y casi como obra maestra. En mi opinión, nada más lejos.

Como novela de género, policíaco, concretamente, deja bastante que desear. A mi modo de ver, es estructuralmente fallida. Empieza con tedio y parece que no pasa nada durante un montón de capítulos. Hasta la página 300 no empiezan a investigar el misterio "principal" (el que vende la contraportada, la desaparición de la joven Harriet, hace años); esta investigación dura unas doscientas páginas (de casi seiscientas) y es de lo más simple. El protagonista se limita a examinar unas fotos y a sacar conclusiones aventuradas de ellas. También hay unos números enigmáticos que primero creen que son teléfonos. Luego se descubre que no, claro, pero no deja de resultar curioso que coincidan con teléfonos reales y con sus propietarios. El recurso la Biblia está bastante manido, y para colmo, tampoco es que lo expliquen de forma coherente. ¿Por qué Harriet deja esos números por escrito? ¿Quería transmitir algo o no? Sabemos que se trata de alusiones a versículos, cada uno vinculado a un crimen. Si quiere transmitirlo ¿Por qué no lo dice claramente (lo del crimen)? y si no quiere que se sepa ¿para qué lo escribe en clave? Es que son cosas que no tienen sentido nada más que en el contexto de una novela de género. Las fotografías y las claves numéricas son casi las únicas pistas con las que cuenta el investigador.

Al contrario de las buenas novelas policiacas donde se da información suficiente para que el lector pueda tratar de crearse sospechosos, aquí el culpable se lo sacan de la manga. Es imposible adivinar quién fue antes que el investigador porque no hay pistas. La narración se interrumpe con continuas digresiones sobre la vida de los personajes, tanto principales (Salander y Mikael) como secundarios (todo el rollo de la familia Vanger, que no aporta mucho a la trama policiaca, más bien agobia con cantidades ingentes de datos que no sabes muy bien a qué vienen o qué pretende decir con ellos). También se incluye otra trama, sobre el periodismo económico bastante soporífera y que ocupa la mayor parte de las páginas. En lugar de tratarla paralelamente a la otra la situa al inicio y al final, creando un anticlímax (ya que la revelación del "culpable" del caso misterioso ocurre casi a cien páginas del final). Por lo demás, muchos de los detalles son previsibles (el prólogo es esclarecedor para cualquiera que haya leído un poco o tenga algo de sentido común: ¿quién va a mandar esas flores, por favor?).

Todo en esta novela tiene un tufo a ya visto. Parece un telefilme barato de esos de sobremesa sobre asesinos en serie o a película hollywoodiense tipo thriller (como El coleccionista de Amantes, y similares), donde no faltan los sótanos surtidos de elementos de tortura, los videos con grabaciones de las salvajadas, el malo que se justifica por el placer que le da matar y que al final cuenta a los buenos sus hazañas, etc, etc. toda suerte de tópicos peliculeros. Más que de original peca de todo lo contrario.

Además, hay escenas, situaciones y personales realmente inverosímiles. Por ejemplo, Salander, una chica tatuada, con piercings, insociable, bisexual, poco comunicativa, a la que algunos toman por retrasada, pero que es una hacker que se mete en cualquier ordenador del mundo en un suspiro, y que también es tremendamente eficiente en su trabajo, aunque "no tenga carrera". Vamos, que es una "rara", pero una rara de "diseño", políticamente correcta. Pese a ser violada, no muestra ningún rechazo hacia los hombres y es capaz de acostarse con uno pocos días después de la brutal violación. Curiosamente no muestra ningún sentimiento al respecto (será por lo "rara" que es) pero luego pergeña una no menos brutal venganza contra su agresor, que es otra escena peliculera (me recordó a Hard Candy, hasta la descripción de la protagonista es similar, al menos en su aspecto de "niña"). De todas formas, no hay ni una sola reflexión profunda en el libro sobre el tema (bueno, ni sobre ningún otro tema, asusta la tremenda frivolidad con la que se trata el crimen, la violación, el maltrato a la mujer, etc) Resulta chocante que describíendola el autor como tan "rara" salga tanto por ahí, tenga amistades con tanta gente, y sobre todo, que tenga tantas parejas sexuales (cincuenta, se nos detalla). Si llega a ser sociable y "normal"... Es tan perfecta (incluso en su imperfección) que no parece nada realista. Viste ropas también de "diseño" cuyas marcas se nos listan, y usa un ordenador powerbook (hay mucha marca en esta novela).

Mikael es algo más creíble, pero no mucho. Aunque su extraordinario éxito con las mujeres parece cosa de fantasía masculina, y es que mujer que se encuentra, mujer que se le tira encima (él no hace ni el esfuerzo, se le ofrecen todas nada más conocerlo, casi en la primera charla). Tampoco lo describen especialmente atractivo. Nada parece justificar esta atracción fatal (quizás use Axe...) El afortunado también mantiene una relación de amistad sexual de larga duración con una mujer casada, muy idílica (hasta el marido le invita a la Noche Buena; no se escandalicen, son suecos...)

Eso sí, los dos son moralmente íntegros, como buenos suecos, muy concienciados con la justicia y los derechos humanos, justicieros, honrados y con arraigados principios. Además en todas las escenas toman toneladas de café (esto crea un efecto repetitivo muy molesto) y van todo el rato a comprar al Konsum. Aunque luego tomen decisiones cuanto menos cuestionables, como dejar en silencio los crímenes por motivos peregrinos (¿de verdad un periodista se callaría una noticia así?)

Entre lo más increíble que una víctima de violación y torturas, que además sabe que sus parientes son asesinos en serie, se escape y durante años no diga ni media palabra (por ejemplo, para evitar que sigan matando) Incluso podría haber hecho una denuncia anónima, si no quería involucrarse. Pero no, se va a criar ovejas al otro lado del mundo, y tampoco parece que estos sucesos truculentos del pasado le afecten mucho.

Aunque las incursiones hacker y los disfraces y pelucas del final, de película de James Bond, también se las traen en cuanto a falta de credibilidad. Toda esa parte la lees con la ceja elevada pensando qué nueva fantasmada se sacarán de la manga.

Una se pregunta, ¿cuál es la razón del éxito de esta novela? ¿El márketing? ¿Que hay crímenes morbosos? ¿Una prosa totalmente aséptica sin atisbo de literatura, "fácil" de leer? ¿La supuesta originalidad de los protagonistas? Porque a nivel literario tiene fallos importantes como el exceso de digresiones, escenas sobrantes, prolijidad innecesaria, describir personas y temas que luego no se retoman, incoherencia... Faltan recursos como la elipsis, o el saber describir según la importancia que cada elemento tiene en la historia (¿nos importa la relación de Salander con su jefe, si este no tiene participación directa en el relato? Y todo así.)

Yo pienso que muchos han encumbrado esta novela y su serie por sus "valores" progresistas. Es decir, aunque lo toque de un modo totalmente superficial, sin analizar, sin profundizar, en la novela se habla transversalmente de temas como el racismo, el maltrato femenino y la discriminación. Claro está que si hubieran profundizado la obra hubiera quedado quizás demasiado trascendente y no hubiera vendido. Vivimos en la era del pensamiento débil y la denuncia light, de lo políticamente correcto. Sin embargo, es loable el intento, aunque discutible el método de caer en lo retorcido y en lo superficial para tocar estos temas, en los que por otra parte, casi ningún lector incide (Lo que gusta es el misterio morboso y la relación romántica de los protas, así de simples somos las personas)

Y por si fuera poco, la traducción es mejorable, empezando por el título que debería ser "Los hombres que ODIAN a las mujeres". La edición española evita aclarar con notas algunas referencias culturales suecas, como por ejemplo la razón de que a Mikael le parezca mal que lo llamem Kalle (nombre de un personaje de Astrid Lindgren, que tampoco nos dice quién es; no todo el mundo tiene por qué saberlo).

Lo bueno de la novela es que tiene una prosa fácil de leer, que permite avanzar muy deprisa. A mí modo de ver, el hecho de meter tantas digresiones juega a favor del autor, especialmente todo lo que cuenta sobre los personajes, pues consigue el efecto de que importe más conocer la vida de ellos, y sus relaciones y futuro desarrollo que el misterio en sí (que repito, es muy breve). Este efecto de enganche es típico de los folletines y las telenovelas, y hace que la gente esté ansiosa de seguir leyendo siguientes entregas (para ver qué pasa con los protas, si se lían o no se lían...) Es decir, es una novela "amable" y facilona, de facil enganche, pese a su falta de recursos narrativos (fue la primera novela del autor). A lo mejor si estuviera mejor rematada desde el punto de vista literario no hubiera tenido tanto éxito.

Como curiosidad he leído que existe una novela de Val McDermid con un argumento "similar". "Lugar de ejecución" se titula... por si alguien quiere leerlo y comparar...

La novela forma parte de la serie Millenium, que se compone de tres novelas: Los hombres que no amaban a las mujeres, La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina y La reina en el palacio de las corrientes de aire.

¿Apostamos algo a que hacen película?

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

La Reina Muy de Cerca, de Pilar Urbano

Tue, 13 Jan 2009 14:14:00 +0100

Editorial: Planeta S.A.
340 páginas
19 euros

Argumento:

La periodista Pilar Urbano entrevista a la Reina Sofía.

Comentario:

Tal como ha comentado la autora, el libro consiste en las respuestas de la Reina a un cuestionario enviado antes de reunirse en palacio. Quizá por esta inevitable brevedad se aprecia, entre otras cosas, que el tamaño de la letra es un poco mayor del necesario para leer con comodidad.

La autora comienza el relato de la misma manera que su anterior entrevista a la Reina (recogida en el libro "La Reina") trece años antes, con su llegada a la Zarzuela y a las dependencias privadas de su entrevistada, donde, en esta ocasión, establece comparaciones con la decoración del pasado: algunas fotos nuevas...

Para "vestir" lo que de otra forma sería un mero cuestionario, la autora recurre a relatar de manera más o menos pormenorizada algunos hechos históricos y anécdotas para poner en antecedentes ante lo que será su pregunta y la respuesta de su entrevistada, además de abundantes pies de página, algunos bastante extensos.

Y es que el libro consiste en que la Reina opinione, casi siempre de forma breve, directa y positiva, sobre hechos y personas, entre ellas la familia política: tiene buena opinión tanto de su nuera Letizia Ortiz (y su madre, Paloma Rocasolano), como de su yerno Iñaki Urdangarin o el "separado" Jaime de Marichalar.

También hay preguntas y respuestas (breves anécdotas) sobre personalidades políticas de diversos países: Bush, Bill y Hillary Clinton, Barack Obama, los presidentes de la democracia, Castro y la sugerencia de que se ponga traje y corbata de vez en cuando... en las que la autora aprovecha para incluir abundantes párrafos explicativos sobre épocas, contextos etc que contribuyen a la anteriormente mencionada intención de dar al libro mayor empaque (y número de páginas).

A esto se suma la inclusión de opiniones de la autora sobre lo que dice la Reina y el significado de sus palabras, como cuando le pregunta si ha tenido que aguantar el tirón y a la respuesta afirmativa de la entrevistada decide que ambas saben a que se refiere (sólo en entrevistas televisivas habla de supuestas infidelidades conyugales) y un par de intercambios ingeniosos entre ellas (la autora opina que su entrevistada domina el castellano, y su jerga, mucho mejor que en su anterior encuentro).

Lo que cuenta la Reina, pese a lo que pueda parecer tras ver numerosos programas de TV y entrevistas con la autora que parecen buscar dar un tono de polémica al contenido de las respuestas, no es para tanto, y la parte "escandalosa" se limita a lo ya difundido en multitud de medios con citas literales del texto, algo que no va más allá de manifestarse contraria al aborto, a la eutanasia activa y a que las uniones entre personas homosexuales (sobre las que se muestra partidaria de seguir las leyes vigentes en cada país) se llamen matrimonio.

Curiosa ironía que la Reina comente en el libro la imposibilidad que tiene la familia real de responder a lo que se diga de ellos y sus propias declaraciones hayan desencadenado todo tipo de opiniones sobre su profesionalidad a las que no puede replicar...

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

D�a de perros, de David Jasso

Mon, 29 Dec 2008 19:42:12 +0100

Día de perros
David Jasso
Editorial Hegemón
267 páginas

Argumento:

Unos chicos aburridos raptan el perro de una pareja sin ningún motivo, aunque posteriormente se les ocurre pedir un rescate por el animal. La travesura tendrá consecuencias desastrosas...

Comentario:

Se trata de la segunda novela de David Jasso que leo, y puedo decir que, con respecto a La Silla (también reseñada en este blog), se aprecia un grandísimo salto cualitativo, no solo a nivel de redacción sino también en cuanto a estructura, ambición, mensaje y sobre todo de emotividad y empatía con el lector.

A diferencia de La Silla, donde nos enfrentábamos a un relato claustrofóbico, de terror psicológico, con ribetes gore (que personalmente a mí no me gustan mucho), Día de perros podría considerarse una historia casi costumbrista, ambientada en un futuro tan próximo que nos resulta familiar (el mensaje es atemporal, de todas formas).

El autor cuenta lo que parece un relato trivial a través del multiperspectivismo, es decir, por un lado tenemos un narrador en primera persona, un joven normal y corriente, tal y como se nos describe en la novela, cuya única preocupación es un amor contrariado, un joven como puede ser cualquiera, ni bueno ni malo, que nos anticipa desde el primer capítulo (flashforward) el final trágico de la novela, siendo el resto un largo flashback que se inicia con el rapto del perro y culmina con un hecho luctuoso, y una posterior explicación, inquietante, de cómo este hecho marca al joven y lo lleva por caminos "inesperados". Por otro lado, se intercalan la narración en tercera persona que sigue a la pareja dueña del perro robado, y algunos informes y atestados de sucesos acontecidos a lo largo del relato.

La parte en tercera persona me ha gustado mucho más, ya que la prosa está más pulida y es más directa; en la parte narrada por el joven hay ciertas repeticiones y redundancias (sobre todo en el primer capítulo), pero está lograda su forma de expresarse (referencias a la cultura pop, películas, lenguaje juvenil, etc) y la descripción de la mentalidad de cierto tipo de chicos de hoy en día, de vidas aburridas, tecnológicas (messenger, ipods, etc), siempre ansiosos de dinero para satisfacer sus necesidades, y con poca tolerancia a la frustración. El personaje parece una buena persona (quizás marcado por el divorcio de sus padres y la falta de cariño, que tratan de solventar con regalos caros), lo cual hace más inexplicable y chocante la tragedia. A lo largo de la historia se cuestiona lo que hace su amigo Miguel, en apariencia más "lanzado" y con menos escrúpulos morales. En general, la pandilla no es un grupo especialmente malvado. Y sus actos no dejan de ser "una travesura", algo no premeditado, pero cuyas consecuencias no alcanzan a adivinar ni a comprender (deriva en lo delictivo).

El relato está muy ajustado, prácticamente no sobra nada; la acción es constante, tanto siguiendo a la pandilla como a la pareja, y se mantiene la intriga pese a conocer en parte el final, al que se llega como si de una tragedia griega se tratara, a consecuencia de una "serie de catastóficas desdichas", por decirlo de algún modo, una acumulación de mala suerte que estalla y se ceba en los inocentes, en una escena increíblemente cinematográfica en un telecabina, donde confluyen las diferentes acciones paralelas. Podríamos decir que el Destino y su inexorabilidad son dos personajes más de la novela.

Creo que Jasso ha logrado algo que es muy difícil en la novela: que el lector sufra con las vicisitudes de los protas y tema el final, que se le augura bastante oscuro, y aún así espere que no suceda lo que está pensando desde el principio. Es decir, logra que empaticemos con los protagonistas. Y lo ha logrado sin recurrir a la sangre, las vísceras y los detalles repulsivos, simplemente apelando a emociones y sentimientos humanos.

Mención especial haré de esa pareja tan peculiar y entrañable de Jorge y Cristina (una mujer con problemas de obesidad mórbida que al no poder tener hijos ha volcado todo su amor en el perro). Me ha llamado la atención el cariño que muestra el autor, y que transmite en las páginas de su novela, hacia este personaje femenino, muy raro de encontrar en la novelística actual, donde todo son chicas guapas, jóvenes y esbeltas. Se describen sus problemas cotidianos (pasar los tornos del metro, la agonía de subir el bordillo de una acera, o una escalera, etc) sin asomo de condescendencia. Me ha gustado mucho el tratamiento que le ha dado el autor, y realmente he sufrido mucho con su sufrimiento. Hacía mucho que no me pasaba eso con una novela.

También me ha gustado la ambigüedad moral de algunos de los personajes, como el Morlock, que pese a sus buenas intenciones, también tiene deslices mezquinos (relacionados con el dinero, nuevamente)

En resumen, una historia que nos cuenta como hechos terribles pueden ser provocados por gente buena o no mala, y de un modo trivial. De un juego de niños puede surgir un monstruo, cualquiera de nosotros puede ser esos "niños". Y el Destino, encima, ayuda.

Trailer de la novela

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

El Secreto de los Assassini, de Mario Escobar

Sun, 14 Dec 2008 01:11:00 +0100

El secreto de los Assassini
Mario Escobar Golderos
Ed. Factoría de Ideas
346 páginas

Argumento:

Una princesa huida de un harén pide ayuda a Hércules Guzmán Fox, Lincoln y Alicia Mantorella, que se encuentran de vacaciones en Estambul, en su viaje a lo más profundo del desierto en busca de un tesoro trascendental y misterioso, con toques esotéricos. Mientras tanto, en Europa, las naciones se destrozan en la Gran Guerra, ajenas a los manejos de la peligrosa secta de los Assassini, que también está interesada en el Tesoro y en cosas peores.

Comentario:

La tercera aventura de la pareja Lincoln-Hércules Fox (acompañados en esta ocasión, como en el Mesias Ario por Alicia Mantorella) se inicia con un prólogo lleno de acción que nos introduce de lleno en la aventura, dejando caer algunas gotas de misterio para lograr la pertinente intriga. Tras el prólogo, la acción continúa en el exótico decorado de la Iglesia de San Sergio, en Estambul, en el año 1914, donde al elemento misterioso se une la insinuación de una incursión en lo fantástico, que luego se desarrolla. Así pues, ya solo leyendo estos dos primeros capítulos podemos intuir cómo va a ser la tónica general de la novela: acción a raudales para contar la historia de un viaje por tierras de Oriente en busca de un fabuloso tesoro (cuyo valor no es material)

Como en las otras novelas, Mario Escobar sacrifica un poco el tema intimista y el desarrollo de las personalidades de los personajes a favor de la aventura, siempre salpicada por extensas notas históricas que nos permiten situarnos en un contexto más amplio que el de la peripecia argumental propiamente dicha. Como historiador, Mario nos ofrece el panorama de inicios de la I Guerra Mundial, a través de las intervenciones de varios personajes que los protagonistas se van encontrando en su viaje, con el rigor y eficiencia que le da su formación profesional. Una vez más, nos vuelve a acercar a unos hechos que si bien no son tan desconocidos como los que tocaba en sus anteriores novelas, sí que se pueden considerar poco explotados en el marco de las novelas de género, como es el del exterminio del pueblo armenio por parte de los turcos, la existencia de las escrituras Lineal A y B, o el reino de Meroe.

Vuelven también a aparecer personajes históricos reales que se relacionan con los novelescos, algo que resuelve bien en el caso de Churchill (al cual los protagonistas ya conocían desde Conspiración Maine) o no tan bien, a mi modo de ver, en el caso de Nikos Kazantzakis, a quien se le atribuyen arbitrariamente unos conocimientos de escrituras antiguas de los que carecía (según nota del propio autor, al final), y cuya inclusión en el elenco no se entiende mucho (su rol podría haberlo realizado un personaje ficticio, sin que la novela se resintiera). Entre las figuras históricas me ha gustado sobre todo Ataturk. El autor huye del maniqueismo y de la tentación de retratar buenos y malos, dejando ver las disensiones internas del gobierno turco en el tema armenio. Es curioso que también en el asunto espinoso del derecho de los pueblos a la autodeterminación Mario Escobar mantiene, a través de sus personajes, una actitud objetiva (Lincoln pregunta a algún rebelde armenio si merece la pena la insurrección, si no están bien en un marco multicultural como el Imperio Otomano, etc) Y digo que es curioso porque normalmente los autores suelen optar por la visión "romántica" del "luchador de la libertad".

Aunque como mencionaba anteriormente el autor no se para mucho en el desarrollo de los personajes, que quedan caracterizados por unos cuantos rasgos (Lincoln es un creyente que siempre lee la Biblia; Hércules es un tipo racional y lógico, sin creencias sobrenaturales, más lanzado que su amigo, etc), estos que resultan visibles y distinguibles. Destacable es que por fin Alicia se muestra con fuerza. El autor aprovecha los diálogos con la otra mujer, la misteriosa Yamile, proveniente de otra cultura, para hacer ver las ideas avanzadas y feministas de Alicia, que se define casi como una solterona independiente y enamorada (dice que tiene más de treinta años y que es dudoso que se case), que parece tomar la iniciativa con el tímido Lincoln, un poco inseguro en lo que respecta a su relación con ella debido a su color de piel (es afroamericano). El autor, como su personaje, se muestra algo pudoroso al mostrarnos los sentimientos de ambos, cuyo amor se pone de manifiesto en la escena del beso y poco más. Claro que en aquella época tal vez la gente se reprimiera mucho más que ahora. Sin embargo, hay algunos comportamientos de los personajes que están poco justificados, como las razones de Hércules al final de la novela para ir a cierto lugar, o por qué ayudan a Yamile sin conocerla de nada, etc, etc.

Algo que me ha llamado la atención, en relación con el resto de novelas de la serie, es la irrupción de ese elemento fantástico que mencionaba al principio, y que el propio autor deja caer ya en el primer capítulo, con la insinuación de que esa mujer exótica con la que tratan los aventureros y que se muestra tan joven y guapa, podría tener más edad de la que aparenta... No he podido evitar recordar a las viejas novelas del XIX, en especial a "Ella" de Rider Haggard en este punto. De hecho, toda la novela recuerda a los clásicos de aventuras, con viajes en camello por el desierto, ruinas de viejas civilizaciones, ataques de hombres armados, escaramuzas, valles solitarios cargados de leyendas, castillo poblados por enigmáticos villanos que drogan a sus sicarios...

Otro detalle es que pese a que la obra está rigurosamente documentada, el autor se permite fantasear (basandose en datos reales). Eso es algo que yo siempre valoro porque en el fondo una novela es una ficción, y no un ensayo. En esta ocasión, se toma el hecho real del exterminio armenio y el de la existencia de la secta de los Assassini y ciertas ideas mesíanicas (o mejor dicho referidas a la figura equivalente del Islam, El Mahdi) para construir una trama conspiratoria original y que puede sorprender por sus implicaciones y repercusiones incluso en la actualidad.

La prosa es sencilla y fácil de leer, aunque considero que el autor abusa de las conjunciones copulativas para unir frases. Entre las cosas que menos me han gustado, o que me parecen innecesarias, está lo de meter flashbacks o historias del pasado relacionadas con la joya, que creo que no aportan gran cosa, ya que todo lo importante nos lo cuentan los personajes del presente. Lo bueno es que tampoco ocupan mucho espacio en la obra.

En resumen, una novela para amantes de las aventuras con un trasfondo histórico riguroso y su dosis de fantasía. Y una buena ocasión para recordar que la historia a veces se repite, sobre todo en lo malo...

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.

El Mapa del Tiempo, de F�lix J. Palma

Mon, 08 Dec 2008 12:00:24 +0100

PREMIO ATENEO DE NOVELA 2008
El Mapa del Tiempo
Felix J. Palma
Editorial Algaida
628 páginas

Argumento:

Londres, 1896. La empresa de viajes Temporales Murray ofrece al público la posibilidad de viajar al año 2000. Solo el escritor Wells, autor de La máquina del Tiempo, duda de la posibilidad real de tal hecho. Pero el joven y enamorado Harrington, desea viajar al pasado para evitar un crimen, mientras la inadaptada Claire sueña por su parte con el futuro y un amor romántico.

Comentario:

El Mapa del Tiempo es una novela que mezcla varios subgéneros literarios con gran acierto, de una forma fluida. Ese mismo eclecticismo permite hablar de ella como obra de aventuras, de misterio, ciencia ficción, fantasía, romántica, histórica incluso, tomando como guía los cánones del folletín decimonónico.

Lo primero que destaca nada más abrirla, ya en la primera página, es lo bien redactada que está. Esto que debería ser la norma, se convierte en algo a reseñar en los tiempos que corren donde se observa cierto descuido por parte de muchos autores en los elementos formales de la escritura. Palma conjuga de un modo magistral una prosa literaria, de frases elaboradas y de una gran calidad, con una historia muy interesante y ciertamente ambiciosa en sus pretensiones. Nos deslumbra haciendo una especie de compendio de todos los iconos literarios e históricos del XIX: Wells, Verne, la fe ciega en el progreso de la ciencia y en las maravillas que vendrían, Jack el Destripador, Stoker, El hombre elefante, El Hombre Invisible, la máquina del tiempo del propio Wells. La ambientación es extraordinaria, y además, está introducida con muy buen tino, aprovechando las circunstancias que la propia trama provoca. También me ha gustado que no nos lo explica todo como si se dirigiera a una persona del siglo XXI. Palma nos hace creer que estamos en el siglo XIX y da la información y el punto de vista que tendrían gentes de esa época. Huye del didactismo en el apartado histórico, lo cual demuestra que es un autor con recursos que busca un resultado artístico por encima de todo. Como diría él, el bestseller no tiene por qué estar reñido con la calidad literaria.

La obra está dividida en tres partes que narran diferentes historias, pero unidas entre sí por el tema de fondo, el estilo, algunos personajes que en una parte son secundarios y en otras protagonistas, y sobre todo por la figura de H.G. Wells, famoso novelista de anticipación de la época. Esta estructura, quizás deudora del pasado como cuentista del autor, nos permite profundizar en la peripecia de esos personajes de un modo más intenso, aunque quizás diluye un poco (solo un poco) el interés en la trama general.

En la primera parte, un personaje se dispone a suicidarse, impulsado por la terrible pérdida de su amada, la tristemente célebre Mary Kelly (aquí llamada Marie Kelly), que como se recordará, fue una de las víctimas de Jack el Destripador.

Tras la presentación del conflicto del personaje, se realiza un flashback que nos traslada a 1888, fecha del fatídico suceso (y por ende, de los crímenes de Jack), en el cual el autor nos narra cómo se enamoró el joven suicida de la prostituta, con ese amor tan idealizado y a la vez apasionado que vemos en los folletines del XIX. Incluso la forma de conocer a Marie (a través de un retrato) resulta increíblemente literaria. También lo es la relación entre el joven y su primo, que recuerda y mucho a las intensas amistades entre hombres que se suelen describir en las novelas de la época. Se nota que Palma es una persona muy leída y que se ha documentado a conciencia, no solo en los datos, sino también en lo que respecta al espíritu del siglo, cosa que es mucho más difícil. En esta novela realmente ves el XIX, sientes que pudo ser así, o al menos que es bastante verosímil y similar a la mentalidad de aquellos tiempos, esa ingenuidad (una cuestión muy importante para entender el resto de las peripecias y sus implicaciones, su verosimilitud), esa fe en el progreso...

La primera historia se resuelve con la intervención de dos elementos que tendrán su relevancia y su propia historia a lo largo del resto de la novela: la empresa de viajes en el tiempo Murray y el autor Wells, ambos relacionados también entre sí. Y es que esta novela posee una complejidad estructural y argumental por encima de la media. Cada detalle es importante, y puede volver a surgir en otro punto, con una nueva interpretación.

La historia de cómo surgió la empresa de viajes en el tiempo, con el descubrimiento en África de un "agujero" espacio-temporal por parte de unos exploradores, es homenaje a las novelas de aventuras coloniales y de viajes y exploración. Personalmente, me recordó un poco a "Pandora en el Congo", novela de Piñol, que también es homenaje a ese tipo de aventuras. A pesar de su cariz fantástico, encaja en la obra, pues al ser narración de un personaje podemos presumir que quizás no dice toda la verdad. Sobre este punto hay que agradecer al autor que no juegue con cartas marcadas. No trata de engañar al lector en ningún momento, y por eso es fácil deducir que no todo lo que se narra es real (como cierta representación que realiza Wells para hacer un favor a alguien que le pide ayuda).

La segunda historia desgrana la relación amorosa entre una mujer del siglo XIX y un hombre del año 2000, cuyo trasfondo el lector conoce, pero no así el personaje femenino de Claire, chica inconformista que no quiere casarse con quien le impongan sino con alguien que sea su gran amor. Durante un viaje organizado por la empresa Murray al año 2000 conoce al capitán Derek Shakelton, líder de los humanos en lucha con un ejército de máquinas. Al dejarse olvidado su paraguas en el futuro, Derek regresa al pasado y se lo devuelve, aprovechando para sacar cierto "beneficio" de la joven. Esta curiosa historia requiere de cierta abstracción mental para comprender el tiempo cíclico en el que están atrapados los amantes, que se mandan cartas "a través del tiempo" dejándolas en lugares prefijados. Aquí una vez más, se pone de manifiesto el amor idealizado en contraposición con el puro deseo carnal (el del hombre del año 2000), y también cómo en el fondo el amor puede ser un juego de apariencias y mentiras, por mucha palabrería romántica que haga derramar. Wells también interviene en esta aventura de un modo crucial. Como en las otras partes, el autor aprovecha para desarrollar facetas de la personalidad del escritor y contarnos un poco su biografía y su relación con las mujeres. El amor de Claire y el capitán Derek influye en la vida de Wells y en sus sentimientos.

En la tercera historia, el autor se desmarca del tono realista del resto de la obra con una salida fantástica o de ciencia ficción, que quizás descoloca un poco al principio. Para mí es la parte más complicada de entender, con la historia de un viajero en el tiempo (en realidad de varios) que mezcla universos alternativos y conceptos algo arduos, aunque bien explicados, y una trama algo rebuscadilla pero interesante, y donde Wells ya se convierte en el protagonista absoluto, llegando incluso a desdoblarse en un viaje a través del tiempo, donde vuelve a jugarse otra vez con el tema de la comunicación entre personas que están en diferentes épocas, y de cómo eso puede o no influir en el futuro (o el pasado). Quizás como punto menos positivo se podría señalar que hay algunas situaciones en la novela que se repiten (esta es una de ellas, pero también el hecho de que los personajes masculinos se enamoran al instante de las féminas y alguna otra similitud en las historias de amor)

En esta novela el aspecto formal se relaciona íntimamente con lo que se narra, hasta tal punto que uno modifica el otro. El narrador en tercera persona, omnisciente, y que se jacta de ello, es un personaje más de la novela, que nos va contando la historia como si fuera un cuento, apelando al lector en ocasiones, incitándole a la lectura, haciendo comentarios sobre lo que describe o sobre los personajes, de una forma metaliteraria. En algún momento incluso ironiza sobre la digresión, afirmando que mientras cierto personaje va de camino en un coche de caballos a otro lugar, puede aprovechar para contar otra cosa más interesante. Y en otra ocasión, se permite una elipsis al dejar a solas a dos amantes, y a nosotros, curiosos espectadores, fuera del cuarto, imaginando todo. El componente metaliterario y homenajístico de esta novela es muy importante, y una vez más me remito a "Pandora en el Congo", novela a cuya esencia me ha recordado mucho. De hecho, ese narrador que se nos manifiesta en la última página, cambia al final la percepción que tenemos de una historia que está llena de guiños no solo literarios sino también cinematográficos. No solo las descripciones son muy plásticas, sino que se mencionan explícitamente películas como "The Time machine", protagonizada por Rod Taylor, en una escena en la que cierto personaje del pasado va al cine (esta escena, por cierto, me recordó a una similar de "Entrevista con el Vampiro"), o te vienen a la cabeza otras como "El Hombre Elefante" (la escena en la que Wells se entrevista con John Merrick y ve la iglesia de cartón que este construye), "Time Cop", "Regreso al Futuro" y sobre todo "Terminator".

También se habla del poder de la literatura como ensueño, como fantasía capaz de cambiar las vidas de las personas, y del mundo literario (la crítica que hace Wells a un relato de Murray, al que pone fatal, y que es desencadenante indirecto del resto de la historia). Y cómo no, teniendo en cuenta el tema, filosofa sobre las implicaciones de los viajes en el tiempo, la responsabilidad o irresponsabilidad de cambiar el pasado para arreglar cosas, las diferentes teorías al respecto, etc, etc.

En resumen, una novela muy bien escrita, compleja, ambiciosa, con unos personajes distinguibles, y con conflictos propios y bien desarrollados, bien ambientada, en la que casi no hay nada que sobre, pese a su extensión, y que además puede introducir en el conocimiento de los autores de esa época, para quien no los conozca, en especial de Wells. Los amantes de las especulaciones sobre viajes en el tiempo tampoco se lo pueden perder.

Comenta el artículo. Recuerda que los comentarios están moderados y tardan un tiempo en salir. Gracias por tu aportación.